Jorge Molist - El Anillo

Sólo le faltaba aderezar el cuento con música y efectos especiales: ¡tachiiín! Como hacen los niños. Pero el caso es que mis viejos le escuchaban interesadísimos. El chico cuenta buenas historias, pero creo que a mis padres el hecho de casar a su hija con el flamante dueño de múltiples tarjetas de crédito de oro, platino y diamantes, si las hay, todas ellas en perfecto estado de funcionamiento, les hacía mostrarse especialmente positivos a cualquiera de sus relatos.

– ¡Qué misterioso! -exclamó mi padre, que parecía muy motivado con la historia-. ¿Y no será una broma?

– Pues si es una broma le saldrá cara al bromista -dije-. Una de mis amigas trabaja para Sotheby's y es experta en joyas. Afirma que el anillo es antiguo y la piedra un rubí de excelente calidad, sólo que pulido, como si tuviera cientos de años.

– A ver, déjamelo -pidió Daddy, interesado. Y mientras me quitaba el anillo observé a mi madre. No había dicho palabra, disimulaba, pero tenía aspecto de escuchar un relato conocido.

– Lo curioso es que el resguardo de entrega indica que el paquete viene de Barcelona.

– ¡Barcelona! -exclamó mi padre observando la joya que ya tenía en sus manos-. He visto este anillo antes. Claro, sería en Barcelona.

– ¡A mí me da la misma impresión! -repuse-. ¿No te ocurre lo mismo, mamá?

La vi un poco azorada al responder:

– Quizá sí, pero no recuerdo -yo tenía la seguridad de que ella conocía exactamente la procedencia del anillo. ¿Por qué entonces lo negaba? ¿A qué venía ese disimulo?

– ¡Ya sé! -exclamó mi padre. Me tenía en vilo-. ¡Claro que me acuerdo!

– Dilo -pedí impaciente.

– Este anillo era de Enric. ¿Te acuerdas, Mary? -dijo.

– Quizá, es posible -repuso mi madre, dubitativa. Sí, seguro; pensé. Ella sabía más, escondía algo.

– ¿Qué Enric? -quise saber-. ¿Mi padrino?

– Sí.

– ¡Pero si está muerto!

– Sí, está muerto -reafirmó mi padre.

– ¿Pero cómo puede un muerto enviar un regalo? -intervino Mike, a cada instante más interesado. Debía de estar imaginando el fabuloso relato que podría contar a sus amigos de Wall Street.

– Enric era mi padrino. Te he hablado de él varias veces. Sabes -le expliqué-, a los católicos, cuando nos bautizan, dos familiares o amigos, uno varón y otro mujer, aceptan la responsabilidad de cuidarte física y espiritualmente en caso de desaparición de tus progenitores. Él era mi padrino y murió en accidente de automóvil al año de llegar nosotros aquí. ¿Verdad? -inquirí a mis padres.

Mi madre cambió una mirada extraña con Daddy antes de responder:

– Sí, murió… -dijo. Y entonces supe seguro que encubrían algo sobre Enric. Así es María del Mar; para ella el fin justifica la mentira. Porque es socialmente correcto, porque teme ofender a la gente, o quizá porque odia la confrontación directa y huye de ella.

– Me ocultáis algo -afirmé. Y de repente se me ocurrió-: ¡Claro! No murió, debe de estar aún vivo en algún lugar; por eso me envía su anillo.

Daddy miró a mi madre y le dijo:

– Cristina ya es mayor -su expresión era grave-. Debemos decirle la verdad -y ella afirmó con la cabeza.

Yo los observé a ambos y después a Mike, tan expectante o más que yo. Intrigada, me dispuse a escuchar.

– Enric está muerto -mi padre me miraba triste-. De eso no hay duda, pero no murió en un accidente de tráfico como te dijimos. Se suicidó. Se descerrajó un tiro en la boca.

Me quedé pasmada. Yo adoraba a Enric. De niña, en Barcelona, era como mi tío, más aún, era, después de mis padres, la persona mayor a quien yo más quería. Lo evoco siempre amable, cariñoso, sonriente, inventando juegos para que lo pasáramos los tres en grande: su hijo Oriol, su sobrino Luis y yo.

Recuerdo sus carcajadas y cómo nos hacía reír… Jamás hubiera imaginado que alguien tan vital, de una personalidad tan positiva, decidiera matarse.

– No, no puede ser -dije.

– Sí. Así fue, con toda seguridad -afirmó mi madre. Ahora me miraba serena, había perdido aquel aire culpable que le vi en la cocina-. Sabíamos que lo del suicidio te iba a doler mucho. Por eso te lo ocultamos.

– Pero ¡no me lo puedo creer! -murmuré. Mi madre tenía razón. Aún después de tantos años aquello dolía, me producía una gran tristeza-. De él no me lo creo. No de él.

Me observaban en silencio, sin responder, afligidos.

– Pero ¿por qué? -abrí los brazos añadiendo dramatismo a mi lamento-. ¿Por qué se suicidó?

– No sabemos -me respondió mi madre-. Su familia no me lo dijo. Ni yo he querido preguntar más de lo correcto. Guardemos su recuerdo tal como era: vital, culto, positivo. Yo aún rezo por su alma -parecía triste, muy triste, le quería como a un hermano.

Deposité los cubiertos en el plato. Había perdido el apetito, ni siquiera deseaba comer la tarta de cumpleaños. Sería mejor dejarla para la merienda.

El silencio había descendido sobre la mesa y todos me miraban.

– ¿Pero y el anillo? -inquirí al rato-. ¿Qué pasa con el anillo? ¿Cómo es que alguien me envía, ahora, su anillo como regalo de cumpleaños?

Miré a mi madre, miré a Daddy y ambos hicieron gesto de ignorancia. Cuando mi vista se posó en Mike, también se encogió de hombros, perplejo, como si la pregunta se la hubiera dirigido a él.

– Desde que Enric obtuvo esa sortija, la llevaba siempre puesta, jamás se la quitó -dijo mi madre al fin.

¡Ajá!, estuve a punto de exclamar, ahora sí que te acuerdas, ¿verdad? Me hubiera gustado decirle: «Has estado disimulando desde que lo viste en la cocina», pero callé. Guardaría reproches y preguntas para algún momento a solas. Ahora ella lo negaría todo.

– Jamás lo vi con otro anillo -continuó-, estoy convencida de que lo llevaba al morir.

No pude evitar estremecerme ante esa afirmación.

– Y ¿no es costumbre enterrar a la gente con sus joyas más queridas? -ya me había arrepentido de la pregunta antes incluso de terminar de formularla.

Los tres se quedaron mirándome y nadie respondió. Yo miré el sello. La piedra mostraba, a través de bermejas transparencias, su brillo de estrella. Rojo sangre, pensé.

Estaba confusa. ¡Vaya lío! Intenté aclarar mis ideas y resumir los misterios que esa sortija traía consigo. ¿Por qué alguien tan amante de la vida como mi padrino había cometido suicidio? ¿Quién me enviaba su querida joya? ¿Por qué a mí y con qué propósito? ¿Por qué Enric, contra costumbre, no fue enterrado con su anillo? Por un momento se cruzó en mi mente que quizá sí lo fue; la aprensión hizo que se me erizara el vello.

Los demás continuaban mirándome.

– Bonito misterio, ¿no es cierto? -dije sonriendo a la fuerza; intentaba ser positiva. Y les observé uno a uno. Mike me devolvió una ancha sonrisa; estaba encantado. Daddy hizo un mohín gracioso, como diciendo qué embrollo, pero mi madre estaba muy seria. Parecía atemorizada.

Continúa ocultándome algo, me dije, y ese anillo la preocupa. Más aún: la asusta.

Ya nos íbamos cuando, de pronto, me acordé de la tabla.

– ¿Te has fijado en esa pintura? -le dije a Mike.

Siempre estuvo colgada en una de las paredes del comedor, nunca llamó la atención de Mike en sus anteriores visitas y yo jamás se la había mostrado. Nos acercamos para verla. Es un cuadro pequeño, de unos treinta centímetros de lado por cuarenta de altura, pintado al temple sobre un madero que se ve carcomido por los lados no cubiertos de escayola y que sin duda ha sido tratado de alguna forma para eliminar la plaga y evitar que se desmorone. Sin embargo, la superficie pintada se conserva casi intacta.