Gianni Rodari: Gelsomino nel paese dei bugiardi

domani, prendere zero!

Cielo, che pessimisti, —

Giovannino rifletté,

— questo mondo senza speranza

proprio non fa per me.

Giovannino Perdigiorno,

viaggiando per trastullo

capitò con sorpresa

sul Pianeta Fanciullo.

Ma chiamarlo pianeta

è quasi un'esagerazione:

si tratta di un minimondo,

in una minicostellazione.

Tutto è mini, lassù:

minimonti, mari mini…

nelle città in miniatura

ci stanno mini-cittadini…

Ma guardali un po' meglio

e il mistero scoprirai:

sono tutti bambini

che non crescono mai.

Di diventare grandi

non ne vogliono sapere:

così sono felici,

così vogliono rimanere…

I grandi non hanno giocattoli,

ai giardini non ci vanno,

hanno solo brutti pensieri

tutti i giorni dell'anno…

Noi stiamo bene così,

senza preoccupazioni… —

E Giovannino disse:

Arrivederci, fifoni!

Giovannino Perdigiorno,

viaggiando in su e in giù,

capitò nel paese

degli uomini Più.

Ciascuno degli abitanti

di quella strana città

è campione del mondo

in qualche specialità.

Il sindaco, per esempio,

è il più magro del mondo:

poi c'è l'uomo più forte,

il più debole, il più rotondo.

C'è il più ricco, naturalmente,

ed ha come vicino

il più povero, con suo figlio,

che è il più poverino.

C'è l'uomo più duro,

fatto tutto di sasso,

e poi c'è il più veloce,

il più alto, il più basso.

Ma il più buono non c'era.

E chi mai lo troverà?

È tanto buono che

di esserlo non sa.

Giovannino Perdigiorno,

viaggiando sempre in quarta,

capitò nel paese

degli uomini di carta.

C'erano gli uomini a righe

e gli uomini a quadretti,

perché li avevano fatti

con la carta dei quadernetti.

Il più forte del paese

era un uomo di cartone

e portava una medaglia

con su scritto: Campione.

Poi c'era una ragazza

di carta velina,

leggera come una piuma:

faceva la ballerina.

Le case erano piccole,

di carta colorata

e avevano per tetto

una cartolina illustrata.

Sospirò Giovannino:

— La carta costa poco…

Dare una casa a tutti,

da queste parti, è un gioco…

Giovannino Perdigiorno,

viaggiando col suo sacco,

capitò nel paese

degli uomini di tabacco.

Questi uomini in generale

sono fatti cosi:

per naso hanno una pipa

e fumano di lì.

Al posto dei capelli

hanno tante sigarette

che mandano tutto il giorno

azzurre nuvolette.

Mangiano fumo a pranzo,

mangiano fumo a cena:

l'aria di quel paese

di fumo è sempre piena.

Fumano le montagne

senza essere vulcani:

nei giardini niente fiori,

solo sigari toscani.

Giovannino tossiva:

— Diavolo d'un posto!

Qui c'è soltanto fumo

e nemmeno un po' d'arrosto.

Giovannino Perdigiorno,

viaggiando in bastimento,

capitò nel paese

degli uomini a vento.

La gente, a prima vista,

pareva tanto normale:

chi col cappello, chi senza,

e niente di speciale.

Ad un tratto però

il vento si levò:

quel che vide Giovannino

adesso vi dirò.

Vide la gente voltarsi

come per un comando

e correre con il vento,

correre, fino a quando

il vento cambiò verso,

soffiò in un'altra direzione

e con lui si voltarono

migliala di persone.

Soltanto Giovannino

controvento camminava:

ma si accorse che un passante

con sospetto lo guardava.

«Presto, — pensò tra sé, —

fuggi col vento in poppa:

di gente fatta così

ne ho già veduta anche troppa…»

Giovannino Perdigiorno,

viaggiando da qui a lì,

capitò per combinazione

nel paese del «ni».

In quel paese la gente

era timida un bel po'

e non diceva mai chiaro

né di sì né di no.

Volete il pesce? — Ni.

Volete la carne? — Ni.

A tutte le domande

rispondevano così.

Ma che razza di indecisi,

Giovannino si stupì.

Volete la pace? — Ni.

Volete la guerra? — Ni.

Ditemi per lo meno

se vi piace vivere qui… —

E quelli abbassano gli occhi

e sospirano: — Ni.

Giovannino Perdigiorno

ben presto si stancò:

A questo insulso paese

io dico tre volte no.

Giovannino Perdigiorno,

tra Salamanca e Saranno,

capitò dormicchiando

nel paese senza sonno.

In quello strano paese

che sia il letto non sanno:

non gli serve, perché

a dormire non ci vanno.

Di giorno come di notte

sempre in piedi, sempre in moto,

in tutta la loro vita

non c'è un minuto vuoto.

Lavorano, si divertono,

parlano, vanno a spasso,

piuttosto che far niente

suonano il contrabbasso.

Le mamme ai loro bambini

non cantano la ninna-nanna,

ma cantano: — Sveglia! Sveglia,

tesoro della mamma!

D'accordo, bravi, benissimo,

— commentò Giovannino, —

ora però scusatemi,

debbo fare un pisolino…

Giovannino Perdigiorno

ha perso il tram di mezzogiorno,

ha perso la voce, l'appetito,

ha perso la voglia di alzare un dito,

ha perso il turno, ha perso la quota,

ha perso la testa (ma era vuota),

ha perso le staffe, ha perso l'ombrello,

ha perso la chiave del cancello,

ha perso la foglia, ha perso la via:

tutto è perduto fuorché l'allegria.

Giovannino Perdigiorno,

viaggiando in micromotore,

una volta capitò

nel paese senza errore.

Là tutto era perfetto,

tutto bello, tutto rosa:

ogni cosa al suo posto,

un posto per ogni cosa…

Gli scolari, tutti bravi,

i maestri, tutti pazienti,

perfino i cani da guardia

eran sempre sorridenti.

Non c'era una casa brutta,

non un giornale bugiardo:

mai una sedia scomoda

o un orologio in ritardo.

Giovannino era felice

in quei mondo senza difetto.

Ma a un tratto, con sorpresa,

si ritrovò nel suo letto.

Aveva dunque sognato?

Forse… però… chi sa…

I sogni, quando si vuole,

diventano realtà.