Александр Ноубл - Мальчик с флейтой

— Эй, ты! — рявкнул Бол.

По толпе прошел гул. Сотня голов повернулась к Болу.

— Да, да, ты! Вот ты, правильно. Иди сюда!

Тот, к кому обращался Бол, дрогнул, это было видно по тому, как он выбрался из толпы, как шел к машине. На девяноста девяти остальных лицах застыло чувство облегчения, какого-то гипнотического любопытства, страха и товарищеского участия. В конце концов их пока не трогали. Но ведь это могло случиться с каждым из них, это неизбежно, и с этим нужно только смириться. Но не забыть! Нет! Не забыть, а припрятать поглубже в тайники памяти, где хранится и все остальное. Шум в толпе возобновился.

Африканец шел к полицейскому автомобилю. В его торопливой походке уже не было недавней независимости. Он подошел и остановился. Даже его пиджак поблек рядом с блестящим великолепием подогнанной, отутюженной, щегольской формы констебля.

— Паспорт! — потребовал Бол.

Африканец полез во внутренний карман пиджака. Он торопился и нервничал, пальцы его не слушались. Из памяти начисто вылетело все, что было до того мгновенья, как окрик полицейского вырвал его из толпы. Теперь он искал паспорт. Он знал только одно — надо подчиниться. «Надо подчиниться», — стучало в висках, и рука машинально лезла в карман, где обычно лежал паспорт. Это был уже инстинкт. Но сейчас он искал и не находил в кармане знакомой книжки, такого большого, объемистого, в шестьдесят четыре страницы документа, на который обычно рука сама натыкалась. Пальцы бегали, ощупывали все уголки кармана, будто толстый паспорт мог забиться в уголок, как хлебная крошка… Он ничего не нашел.

Его глаза выражали неподдельное удивление по поводу этих безрезультатных поисков и пронизывали насквозь неповоротливые руки от плеча до кончиков ногтей, будто и там тоже могла оказаться какая-нибудь прореха, в которую провалился этот паспорт. Он был теперь сама жизнь.

Африканец знал, что паспорт у него в порядке. Он не мог этого сказать, потому что ему сковало язык, потому что все, даже горло, было занято поисками.

— Я спрашивал у тебя паспорт! — снова прозвучало над ним.

Что-то прочно сковало язык. Но пальцы снова и снова рылись в карманах, обшаривали их, и карман в рубашке, и оба кармана в брюках, и задние карманы, в которые он никогда ничего не клал, потому что они были без пуговиц, и даже маленький кармашек на поясе брюк, в котором могли поместиться пять монет по полкроны, но никак не паспорт. И он поднял на полицейского глаза, как человек, который видит, что на него валится гора, и знает, что на каждого воробья богов не напасешься. И он безмолвно ждал.

— Так я и думал. Хитрый парень, а? — сказал Бол с саркастическим удовлетворением и так, чтобы все слышали. Он оказался прав. Еще одного выловил. Он был доволен собой. — Из всей толпы я приметил именно тебя. От моего глаза не скроешься, так-то, африканец. Откуда у тебя такой пиджак?

— Я купил его, сэр.

— Когда?

— Сегодня, сэр.

— Расписка? Квитанция, ну-ка…

— Я не взял, сэр.

— Почему?

— Я никогда не спрашиваю расписки.

— Ты украл его!

— Нет, сэр.

— Ну, а паспорта у тебя почему нет?

— У меня есть, сэр. Он здесь.

Пальцы снова стали рыскать по костюму. Бол самодовольно ухмылялся. Такие штуки ему уже приходилось наблюдать.

— Ну ладно. Поедешь с нами.

У ворот водворилась тишина. Бол, не переставая жевать, хладнокровным взглядом обвел толпу, будто предостерегая, что он может спросить паспорт и у любого из них, и полез в машину.

…Старший констебль Бильон сидел за своим столом, когда патруль вернулся с задержанным.

Бол ворвался в комнату. «Вот так всегда, — устало подумал Бильон и вздохнул, — он всегда и всюду лезет напролом — в драку, в кино, по службе, иначе он не умеет продвигаться. Единственно и увидишь его спокойным, когда он зажмет в кулак початок маиса и грызет его…»

— Без паспорта, — торжественно возгласил Бол. — Ведет себя подозрительно… слоняется без дела… рылся в пиджаке… валял дурака… нет паспорта… спросите его.

Задержанный открыл рот, чтобы возразить.

— Заткнись! — одернул его сзади Марамула.

Бильон оглядел всех троих.

— Где твой паспорт? — он задал этот вопрос совершенно спокойным голосом, как будто заранее рассчитывал получить вразумительный ответ.

— Сэр, — начал африканец. Он чувствовал себя теперь немного спокойнее. — Сэр, у меня есть паспорт, — объяснил он.

— Ну, а где же он? Откуда у тебя этот пиджак?

Африканец снова инстинктивно потянулся к внутреннему карману пиджака, но опустил руку, вспомнив, что он уже искал и там ничего нет. Но теперь он вспомнил, как все это получилось, что он забыл паспорт, и ему стало стыдно, что он вел себя, как ребенок.