Лисандро Отеро - Так было. Бертильон 166

Надо прикинуться простачком. Состроить идиотскую рожу. Но лицо словно окаменело. Наверное, оно сейчас злое, как у собаки. До полицейского два метра. Метр.

Полицейский тревожно встрепенулся. Красный кончик сигары дернулся вверх. Поздно. Роландо уже выхватил пистолет. Указательный палец лег на курок. В руке — вся твердость правоты.

— Не шевелиться! Тихо!

Глаза полицейского широко раскрылись, зубы сжали сигару, винтовка дрогнула. Роландо выстрелил ему прямо в сердце, упершись дулом в грудь. Полицейский покачнулся. Сигара выпала изо рта, скатилась на колени под винтовку. Как медленно тянется время! Роландо услышал крики, топот ног во дворе казармы. Схватив винтовку левой рукой, он побежал, волоча приклад по тротуару. В правой был судорожно зажат кольт. Завернул за угол. Асфальтированная улица шла под уклон, тело само устремилось вперед, ноги едва успевали за ним. Он уже не сознавал, что происходит. Им владела лишь одна мысль: бежать!

Роландо едва не столкнулся с человеком, высунувшимся из двери.

— Боже мой!

Женский голос. Слова ударили в лоб, словно камнем. И тут же за спиной стукнула с силой захлопнувшаяся дверь. Надо посмотреть, нет ли погони. Но обернуться на бегу — значит упасть. Ничего не было слышно. Только стук его башмаков и скрежет приклада по асфальту. Дышать становится все труднее. Правая рука повисла плетью, пистолет бьет по ноге.

Квартал кончился. Теперь надо повернуть налево. Через несколько метров будет пекарня, там он спрячется. Винтовка его!

Но тут он налетел на какого-то прохожего, и тот крикнул:

— Эй, парень!

Кровь разом ударила в голову. Плечи поникли. Все кончено!

— Постой, парень!

Знакомый голос. Роландо снова почувствовал себя победителем. Поднял глаза и облегченно вздохнул.

Темный костюм, едва различимое в полутьме черное лицо — перед ним стоял негр-коммунист.

Кико надел белый костюм из грубой хлопчатобумажной ткани. Накрахмаленный пиджак не сходился на животе, и жесткие борта торчали, словно фанерные. В таком панцире он влез в автобус. На улицах зажглись фонари, и Кико понял, что уже больше семи. Портной взглянул в темное небо за окнами и увидел лишь несколько сиротливых звезд. По спине пробежал холодок. Он тихо пожаловался:

— Собачья жизнь…

Сидящий рядом пассажир полюбопытствовал:

— Вы мне?

Кико натянутой улыбкой постарался скрыть смущение:

— Нет, — ответил он как можно вежливее. — Нет, сеньор. Я в таком состоянии, что говорю сам с собой. Мы скоро все с ума сойдем…

Он рассмотрел соседа: здоровенный мулат в кремовых брюках, зеленой рубашке и синем кепи бейсболиста.

— Вы правы, наша жизнь невыносима. — Сосед говорил слишком громко. — В самом деле можно с ума сойти. До каких пор это будет продолжаться…

Лицо мулата вдруг показалось Кико похожим на морду овчарки-ищейки.

— Послушайте… — Кико заикался от испуга. — Я… я не жаловался на положение в стране…

Нагнувшись так, что почти касался губами уха портного, сосед шепнул тихо, но с явным осуждением:

— Вот видите! Поэтому мы и очутились в таком положении. Вы уже отказываетесь от своих жалоб. И лишь потому, что я говорил громко, не таясь. Надо быть гражданином, приятель! Что может с нами произойти? Ну, всадят в каждого по четыре пули! И пускай. Надо быть гражданином.

— Да, да… — пробормотал Кико.

Кровь застыла у него в жилах. Теперь он уже не сомневался. Это был доносчик. По всему видно: по лицу, кепи, уверенному голосу.

Явный доносчик… И провокатор. Может быть, даже это солдат в штатском. Он не решался взглянуть на пояс соседа, там наверняка была опухоль… сорок пятого калибра. Молчать нельзя. Надо что-то говорить. Но что? Мысли беспорядочно прыгали и сталкивались, как кузнечики в мешке. Ну и глупец же он! Говорить о таких вещах с незнакомым человеком. Но ведь не было сказано ничего особенного! Нет, было! О том, что от этой жизни можно сойти с ума. Во всем виновата Эмилия со своими капризами. Как хорошо было бы сидеть сейчас дома, в кругу родных, качаться в кресле под лампой и думать о делах мастерской! Во всяком случае, это не так опасно, как встреча с этим человеком, который привязался к нему. Да и чем могла Лола, мать жены, помочь им? Она, ее сын и малышка. Только лишние рты. Что выиграет Эмилия от прихода матери? Ничего, ровным счетом ничего.

Смотрит ли доносчик на него? Смотрит и молчит.

«Это молчание — заброшенная сеть, в которую он хочет меня поймать. Вот так же, наверное, чувствует себя рыба в неводе: попалась, а не знает куда. Буду читать светящиеся рекламы. Нет, невозможно. Буквы прыгают в глазах… И все же надо прочесть: «Бартоломе». Боже мой! Похоронное бюро…»