Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Ich bin noch im­mer der alte Narr,

Ich ken­ne mich jetzt zur Ge­nü­ge,

Stets täuscht mich wie­der der freund­li­che Trug

Und trügt mich die lieb­li­che Lüge.

Doch wenn mir ein­mal die Wahr­heit blinkt,

Dann muss es an­ders gä­ren

Und sie­den und ko­chen in mei­nem Blut

Und Mark und Hirn ver­zeh­ren – – –

Ach, es gär­te und koch­te wohl noch lan­ge so wei­ter, aber die Part­ne­rin zu solch him­mel­ho­hem Ge­fühls­le­ben soll­te auch er nie­mals fin­den. Zu­meist sind es Aben­teu­er wie bei dem

Mär­chen

(Aus ei­nem Zy­klus Wie­ner Erin­ne­run­gen)

Ich wan­del­te am Ring zu spä­ter Stun­de,

Wo ich oft hal­be Näch­te schon ver­bracht,

Der Welt­stadt To­sen schwieg in wei­ter Run­de,

Und still und ein­sam war die Nacht.

Ein Wa­gen kommt, der­weil ich für­bass schrei­te,

Der hät­te mich bei­na­he über­rannt.

Er hält. Ich wen­de mich und will zur Sei­te,

Da winkt mir eine klei­ne Hand.

Ich stei­ge ein. Nun geht’s durch vie­le Gas­sen.

Ein al­tes Schloss ist un­ser Ziel zu­letzt.

Wer bist du, schö­ne Maid? Ich kann’s nicht fas­sen,

Und wo­hin füh­rest du mich jetzt?

Doch küs­send spricht die Klei­ne: Lass das Sor­gen,

Ich bin ein Mär­chen, nur für dich er­dacht.

Ich bin ein Traum, o träu­me bis zum Mor­gen!

Der Vor­hang fällt, und es ist Nacht. – –

Am Mor­gen, als es kaum be­ginnt zu ta­gen,

Irr’ ich um­her. Wo bin ich? Wär’ mir’s klar!

Ja – wo ich bin, das kann ich je­den fra­gen,

Al­lein, wer sagt mir, wo ich war?

Aus der­sel­ben leicht­her­zi­gen Ton­art geht

Der Lie­be Furcht

In der Nacht nach je­nem Tag

Sprach mein Lieb mich von sich drän­gend:

Wa­rum rückst du mir so nah?

Ach, ich fürch­te mich vor dir.

An dem Tag nach je­ner Nacht

Sprach mein Lieb sich an mich schmie­gend:

Wa­rum willst du von mir ge­hen?

Ach, ich fürcht’ mich ohne dich.

Aber die Lie­be hat auch in­ni­ge­re Töne: Da ist ein er­grei­fen­des Er­le­ben des Arz­tes:

Und seh’ ich dich mit ro­ten Wan­gen,

So wird mir in der See­le weh,

Mich fasst ein un­nenn­ba­res Ban­gen,

Du blei­che Maid, ach Gott, ich seh’,

Ich seh’, ich seh’ die wei­ße Rose

In Pur­pur krank­haft schön er­blühn,

Dem un­ab­wend­bar blas­sen Lose

In has­ti­ger Glut ent­ge­gen­glühn.

Ich seh’s und ach, ich kann nicht weh­ren,

Du blei­ches Lieb, der Fie­ber­glut,

Ich wein’, ich wei­ne her­be Zäh­ren,

Die Krank­heit kenn’ ich, ach, zu gut.

Da ist das spä­te Wie­der­se­hen mit ei­ner Ju­gend­nei­gung:

Ein Bild tritt wie­der

In mei­ne Ruh:

Herz mei­ner Lie­der,

An­ni­na, du.

Da­hin, ver­gan­gen

Ist un­se­re Zeit.

Wa­rum so be­fan­gen

Nahst du mir heut?

Was blickt durch Trä­nen

Dein Aug’ mich an?

Frucht­lo­ses Seh­nen,

Ver­lor­ner Wahn.

Uns wies das Le­ben

Ge­trenn­ten Stand,

Was drückst mit Be­ben

Du mei­ne Hand!?

Ent­schwun­de­ne Tage,

Ver­k­lung­nes Glück

Bringt kei­ne Kla­ge,

Kein Wunsch zu­rück.

Her­zen wie die­ses ver­zeh­ren sich in lau­en Frie­dens­ta­gen, da sie nicht fin­den, wo­für sich sel­ber wür­dig ver­geu­den, und we­der Freund noch Feind ih­rer wert ach­ten. Aber der Jüng­ling ist nun zum Man­ne ge­reift und flüch­tet sich in die Stren­ge der Pf­licht, die fort­an mit ihm ge­hen wird und ihm durch sich sel­ber loh­nen, so­lan­ge er lebt:

Auf ei­nem Be­rufs­gang

Es bläst der Wind, der Re­gen gießt in Strö­men,

Die schwar­ze Wol­ke stellt sich vor den Mond,

Im Dun­keln heißt die Pf­licht den Weg mich wei­ter neh­men!

So sei ich durch mich selbst be­lohnt.

Ich will die Schmer­zen küh­len

Und mei­ner See­le Not

Im Kampf mit Wind und Wet­ter,

Im Rin­gen mit dem Tod.

Die­se Kehr­sei­te der Schwel­ge­rei, den Tag und Nacht zur äu­ßers­ten Leis­tung und Selbst­ver­leug­nung ge­spann­ten Hel­fer­wil­len, muss man im Auge be­hal­ten um zu be­grei­fen, wie stark die Ker­ze fort und fort an bei­den En­den ge­brannt hat. Aber end­lich, da das Fie­ber nach­lässt, wird ihm sei­ne Poe­sie zu der war­men Asche in der, wenn man sie auf­rührt, ein so rei­zen­des Fun­ken­spiel sich schlän­gelt. Jetzt ist nichts Per­sön­li­ches mehr da­bei, eine hei­te­re Lau­ne treibt mit den Din­gen und dem ei­ge­nen Ich ih­ren Scherz wie in dem:

Heim­ritt

Zäumt mir mei­nen Pe­ga­sus

Mit den lan­gen Ohren,

Weil ich heut noch rei­ten muss

In das Land der To­ren.

Grau­er, hast auf die­sem Weg

Dich noch nie ver­lo­ren,

Kenn’ ich selbst doch Weg und Steg,

Bin ja dort ge­bo­ren.

Und so reit’ ich wie­der heim,

Weil ich Heim­weh habe,

Wechs­le nun­mehr auch den Reim

Und den Schritt zum Tra­be.

In der Frem­de leg­t’ ich brach

Mei­ne bes­te Gabe;

War wie and­re klug und, ach,

Ernst­haft wie ein Schwa­be.

Bin nun all des Erns­tes satt,

Geb dem Tier die Spo­ren.

Im Ga­lopp zur Nar­ren­stadt!

Noch ist nichts ver­lo­ren.

Fri­sches Le­ben, Saus und Braus,

Bin wie neu­ge­bo­ren,

Ewig bleib’ ich jetzt zu Haus

In dem Land der To­ren.

Gera­de in der leich­ten un­per­sön­li­chen Gat­tung fin­det er sei­nen vol­len Per­sön­lich­keits­s­til, dass, wer ihn kann­te, zu­wei­len eine münd­li­che Re­de­wei­se her­aus­hört. So in dem lie­bens­wür­di­gen:

Rin­gel­rei­hen

(zu ei­nem von sei­nem Töch­ter­chen

ge­mal­ten Bild­chen)

El­fen­kin­der so rund und klein

Tan­zen in lus­ti­gem Rin­gel­reihn

Wohl um die schwei­gen­de Eule.

Denkt sich die Eule: bin ich ihr Gott?

Oder bin ich nur Kin­der­spott?

Ob ich jetzt lach’ oder heu­le?

Aber die Kro­ne sei­nes Hu­mors sind die Ge­s­pens­ter­lie­der , eine an­de­re Art von To­ten­tanz, worin der ärzt­li­che Dich­ter die ver­schie­dens­ten mensch­li­chen Ty­pen ihr teils ba­rockes, teils schau­er­li­ches We­sen wei­ter­trei­ben lässt. Die Ver­su­chung ist groß, alle her­zu­set­zen, aber ich be­schrän­ke mich auf ei­ni­ge der tref­fends­ten Pro­ben:

Der Ängst­li­che

Um Mit­ter­nacht, im Mon­den­schein,

Sitz’ ich auf mei­nem Lei­chen­stein,

Doch feucht und neb­lig wird die Luft,

Drum kreuch’ ich ein in mei­ne Gruft.

Der Ei­fer­süch­ti­ge

Als ich im stil­len Gra­be lag und schlief,

Hör­t’ ich wie ei­ner mei­nem Schätz­lein rief.

Da warf ich alle Erde schnell em­por

Und sprang her­aus und schlug dem Kerl aufs Ohr.

Der Geiz­hals

In mei­nem Gra­be fin­d’ ich kei­ne Ruh,

Um­sonst sind mei­ne Au­gen tot und zu.

In je­der Nacht muss ich den Sarg ver­las­sen,

Durchs Fens­ter schaun, wie mei­ne Er­ben pras­sen.

Von mei­nem Wein gil­t’s heut das letz­te Glas,

O mehr als alle Wür­mer wurmt mich das.

Der Ge­lehr­te

Kein Le­ben­der kann mei­ne Qual er­mes­sen:

Ich wäl­ze mich im Sar­ge hin und her,

Aus ei­nem Bu­che hab’ ich was ver­ges­sen,

Wenn ich mich doch be­sän­ne, was es wär!

Be­han­del­t’s die Uns­terb­lich­keit der See­le?

Das Da­sein Got­tes? Gott, ich wer­de krank!