Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Von ei­nem an­de­ren Me­di­zi­ner wur­de er­zählt, dass er als ver­bum­mel­ter Stu­dent mit sehr ge­rin­gen Kennt­nis­sen nach Ame­ri­ka durch­ge­brannt sei und sich wäh­rend des Se­zes­si­ons­krie­ges den Nord­staa­ten als Arzt zur Ver­fü­gung ge­stellt habe. Dort stieg er bis zum Ge­ne­ral­arzt auf. Aber nach Frie­dens­schluss wur­de ihm doch we­gen sei­ner Stel­lung ban­ge, er kehr­te mit dem er­wor­be­nen Ti­tel nach Tü­bin­gen zu­rück, hör­te wie­der Kol­leg, und die Pro­fes­so­ren, de­nen sein Auf­tre­ten Ein­druck mach­te, lie­ßen ihn denn auch glimpf­lich im Ex­amen durch­schlüp­fen.

Un­ter den Klein­bür­gern gab es eben­falls ganz merk­wür­di­ge Ge­stal­ten, die von der Ju­gend mit Vor­lie­be aus­ge­sucht wur­den und die sich die stu­den­ti­sche Ge­sell­schaft zur be­son­de­ren Ehre schätz­ten. Eine der be­kann­tes­ten war der alte Hor­nung, ein ur­al­ter Ve­teran von 1813. Er saß je­den Abend im Wirts­haus und spiel­te Kar­ten; da­bei war er als sehr gei­zig be­kannt. Ed­gar setz­te sich in sei­ner Stu­den­ten­zeit gern zu ihm und mal­te ihm, wäh­rend er spiel­te, einen Kreu­zer auf den Tisch. Da er nicht mehr gut sah und gern mo­gel­te, griff er da­nach: Der ist auch noch mein! und woll­te ihn ein­strei­chen. Das nächs­te­mal wur­de der Kreu­zer an eine an­de­re Stel­le ge­malt, und er griff aber­mals da­nach. Auf den al­ten Hor­nung wur­den in Tü­bin­gen die be­kann­ten Na­po­leo­na­n­ek­do­ten aus der Schlacht von Leip­zig über­tra­gen. Eine aber hör­te mein Bru­der aus sei­nem ei­ge­nen Mun­de: Ein fran­zö­si­scher Ser­geant hat­te als Vor­ge­setz­ter den Mann viel drang­sa­liert. Als sie nun ei­nes Ta­ges Sei­te an Sei­te über einen Gra­ben set­zen, fällt der Fran­zo­se und ruft um Hil­fe. Der Hor­nung aber rei­tet wei­ter, in­dem er mit Nach­druck spricht: Wer reit’t, der reit’t, und wer leit, der leit (liegt).

Die gan­ze bun­te Tü­bin­ger Ro­man­tik ge­hör­te nun aber ein­zig und al­lein dem Stu­den­ten. Da­ne­ben leb­te und web­te Tür an Tür das engs­te Spieß­bür­ger­tum. Die Ge­sel­lig­keit war durch stren­gen Kas­ten­geist ge­re­gelt und ent­behr­te der An­mut. Die Frau als ge­sell­schaft­li­che Macht ver­sag­te ganz. Man sah al­ler En­den hüb­sche jun­ge Mäd­chen, aber äu­ßerst sel­ten eine hüb­sche jun­ge Frau. So­bald sich die da­ma­li­gen Schwä­bin­nen ver­hei­ra­te­ten, hiel­ten sie nichts mehr auf ihre Per­son. Nach Pfle­ge des Geis­tes und Kör­pers zu stre­ben, galt für »Eman­zi­piert­heit« und Ei­tel­keit und war über­dies ein Zei­chen man­geln­der Haus­frau­en­tu­gend. Es konn­te vor­kom­men, dass der Mann hohe aka­de­mi­sche Wür­den in­ne­hat­te und dass die Frau Magd­diens­te ver­rich­te­te. Nicht aus Not, son­dern weil sie kei­ne hö­he­ren Zie­le kann­te. So ver­moch­te der gan­ze Le­bens­stil sich nicht zu er­he­ben. Auch der Stu­dent lern­te nur die Rei­ze des Stu­den­ten­le­bens, nicht die ei­ner hö­he­ren Ge­sel­lig­keit ken­nen. Und wie fan­tas­tisch er’s ge­trie­ben ha­ben moch­te, am Schluss der Uni­ver­si­täts­jah­re muss­te auch er un­ter­du­cken, sich der läh­men­den Enge ein­rei­hen, wenn er im Lan­de sein Aus­kom­men fin­den woll­te. Da­rum klang auch so weh­mü­tig der Sang der Ab­zie­hen­den: Muss sel­ber nun Phi­lis­ter sein, ade!

Um die aus den Tü­bin­ger Ver­hält­nis­sen her­vor­ge­hen­de Ein­sei­tig­keit oder Ver­wil­de­rung zu be­kämp­fen, war Fried­rich Vi­scher, so­lan­ge er in Tü­bin­gen leb­te und lehr­te, be­müht, die Ver­le­gung der Uni­ver­si­tät in die Lan­des­haupt­stadt durch­zu­set­zen. Da­mit wäre frei­lich zu­gleich al­ler Reiz der Über­lie­fe­rung aus dem stu­den­ti­schen Le­ben ge­schwun­den. Er fand aber mit die­sem Lieb­lings­ge­dan­ken kei­nen An­klang und konn­te nur für sei­ne ei­ge­ne Per­son die Wahl tref­fen, in­dem er end­gül­tig das Stutt­gar­ter Po­ly­tech­ni­kum dem Tü­bin­ger Lehr­stuhl vor­zog und so die Uni­ver­si­tät ei­nes ih­rer größ­ten Na­men be­raub­te.

Wie viel man ge­gen das alte Tü­bin­gen auf dem Her­zen ha­ben moch­te, die reiz­vol­le, wun­der­li­che Stadt mit dem küh­nen Pro­fil und der ent­zücken­den Lage hat es noch al­len an­ge­tan, die dort ge­we­sen. Und so oft ich spä­ter­hin aus Ita­li­en wie­der­kehr­te, ganz durch­tränkt von der Schön­heit des Sü­dens, wenn ich wie­der ein­mal auf dem »Schänz­le« stand und die Bli­cke von der la­chen­den Neckar­sei­te mit der fer­nen Alb in das schwer­mü­ti­ge Am­mer­tal wan­dern ließ, wo, wie ein­mal eine ge­fühl­vol­le Tü­bin­ge­rin zu Fried­rich Vi­scher sag­te, »das Herz sei­nen ver­lo­re­nen Schmerz wie­der­fin­det«, im­mer habe ich den Zau­ber mei­ner Ju­gend­stadt aufs neue ver­spürt.

In­ner­halb des Tü­bin­ger Spieß­bür­ger­tums stand nun un­ser Haus wie eine ein­sa­me In­sel. Schon beim Ein­tritt hat­te un­se­re Mut­ter die üb­li­chen An­tritts­be­su­che un­ter­las­sen. Mein Va­ter war ei­gens ein paar Wo­chen frü­her ein­ge­rückt und hat­te al­les, was die Eti­ket­te vor­schreibt, er­le­digt, um ihr die­se Prü­fung nicht auf­zu­er­le­gen, denn er sah vor­aus, dass sie sich in ih­rer frei­en, der Zeit vor­an­ge­eil­ten Wel­t­an­schau­ung eben­so ab­ge­sto­ßen füh­len wür­de wie in ih­rer ari­sto­kra­ti­schen Emp­fin­dungs­wei­se, die mit der ul­tra­ra­di­ka­len Ge­sin­nung ganz gut zu­sam­men­ging. Er wuss­te auch, dass die Ab­sto­ßung ge­gen­sei­tig ge­we­sen wäre, denn es gab da­mals in Tü­bin­gen nur we­nig Frau­en, die das Zeug hat­ten, eine so un­ge­wöhn­li­che Na­tur wie mei­ne Mut­ter zu ver­ste­hen. Au­ßer­dem war bei ih­rem ganz auf die Fa­mi­lie be­schränk­ten Da­sein ihre Gar­de­ro­be nicht im bes­ten Stand, und jede Aus­ga­be für sich sel­ber ging ihr le­bens­lang ge­gen das Ge­wis­sen. Au­ßer mit der Wit­we Uh­land und mit den Töch­tern des al­ten Dich­ters Karl Mayer, der ihr feu­ri­ger Ver­eh­rer war, woll­te sie über­haupt kei­nen Frau­enum­gang. Es lässt sich den­ken, wel­chen An­stoß wir Kin­der, auf die bis­her fast nichts als die Na­tur und der Geist der El­tern ein­ge­wirkt hat­ten, jetzt in der Tü­bin­ger Um­welt er­reg­ten. Die »Hei­den­kin­der« nann­ten sie uns auch dort. Mei­ne Brü­der wur­den oft­mals auf dem Schul­we­ge von an­de­ren Jun­gen tät­lich an­ge­grif­fen, und es ent­spann sich dann eine ge­wal­ti­ge Schlä­ge­rei; die Hei­den stan­den zu­sam­men und wehr­ten sich mann­haft, wo­durch sie ih­ren Wi­der­sa­chern all­mäh­lich die Lust zu sol­chen Un­ter­neh­mun­gen ver­lei­de­ten. Mir aber, die ich al­lein und un­be­schützt war, er­reg­te es ein schmerz­li­ches Er­stau­nen, wenn mir mein un­ge­wöhn­li­cher Ruf­na­me in ei­ner häss­li­chen Ver­ket­ze­rung nach­ge­schri­en wur­de, oder wenn gar ein Stein aus dem Hin­ter­halt ge­flo­gen kam. Ich ging da­her als Kind nur sehr un­gern durch die Stra­ßen und trieb mich lie­ber in der Nähe un­se­rer da­ma­li­gen, au­ßer­halb der Stadt ge­le­ge­nen Woh­nung an den Stein­la­chu­fern oder auf dem großen Turn- und Schieß­platz um­her, in ein­sa­me Fan­tasi­en ver­spon­nen. Für alle Zeit bleibt mir ein Sonn­tag in die See­le ge­schrie­ben, an dem ich ganz al­lein eine For­schungs­rei­se in die Gô­ge­rei un­ter­nahm. Man hat­te mir mein schöns­tes wei­ßes Mull­kleid mit blau­er Gür­tel­schlei­fe an­ge­tan, in das lan­ge of­fe­ne Haar, auf des­sen Gold­far­be die Mut­ter so stolz war, hat­te sie mir ein blaus­ei­de­nes Band ge­schlun­gen, und so zog ich un­ter­neh­mend mei­nes We­ges. Als ich nun von der Lan­gen Gass’ in das seit­li­che Ge­win­kel ein­drang, flog mir ein klei­nes Gô­gen­kind mit Ju­bel­ge­schrei ent­ge­gen und woll­te in mei­ne Arme stür­zen, denn es sah mich au­gen­schein­lich in mei­nem Putz für einen Weih­nacht­sen­gel an. Da kam eine äl­te­re Schwes­ter aus dem Haus ge­rannt und riss ent­setzt die Klei­ne von mir weg. Erst als sie sich hin­ter ei­nem nie­de­ren Zaun ge­bor­gen sah, dreh­te sie sich noch ein­mal um und sag­te, mit dem Aus­druck tiefs­ten Grau­ens auf mich wei­send: So se­hen die Hei­den aus!