Isolde Kurz - Isolde Kurz – Gesammelte Werke

Noch einen Schritt wei­ter ab­seits vom stu­den­ti­schen Trei­ben stan­den die Zög­lin­ge des ka­tho­li­schen Se­mi­nars, die Kon­vik­to­ren, auch »Hai­er­le« (Herr­lein) ge­nannt, meist Bau­ernsöh­ne aus dem schwä­bi­schen Ober­land, die schon durch ihr lan­ges schwar­zes Ge­wand, aber mehr noch durch ihre ober­schwä­bi­sche Mund­art und ihr gan­zes welt­frem­des Auf­tre­ten von der üb­ri­gen aka­de­mi­schen Ju­gend ab­sta­chen. Auch aus die­ser An­stalt sind be­deu­ten­de Per­sön­lich­kei­ten her­vor­ge­gan­gen. We­nig ließ es sich das Kon­vikt, das ehe­ma­li­ge Col­le­gi­um il­lus­t­re, das die­se fried­fer­tigs­ten al­ler Mu­sensöh­ne be­her­bergt, da­mals träu­men, dass es ein­mal im zwan­zigs­ten Jahr­hun­dert fran­zö­si­schen Flie­ger­bom­ben zur Ziel­schei­be die­nen wür­de.

Ne­ben dem »Stift« und mit ihm ver­bun­den lag die »Höl­le«, das eins­ti­ge Wohn­haus des »Höl­len-Baur«, je­nes be­rühm­ten, um sei­ner Bi­bel­kri­tik wil­len viel an­ge­foch­te­nen Theo­lo­gen. Er hat­te zu den Leh­rern mei­nes Va­ters ge­hört, war aber um die Zeit, von der hier die Rede ist, schon ge­stor­ben. Der Spitz­na­me ent­hielt kei­ne Spit­ze ge­gen sei­nen Trä­ger. Die Pro­fes­so­ren wa­ren der Mehr­zahl nach mit sol­chen ver­se­hen, und man­che weit­ge­fei­er­te Leuch­te der Wis­sen­schaft ging in der klei­nen Stadt un­ter ir­gend­ei­ner när­ri­schen, zu­wei­len auch wirk­lich wit­zi­gen Be­zeich­nung ein­her. Was gab es aber auch für Ori­gi­na­le un­ter die­sen Pro­fes­so­ren! Grund­ge­lehr­te Her­ren, je­doch im Äu­ße­ren nicht sel­ten sehr ver­nach­läs­sigt und mit den selt­sams­ten Ge­wohn­hei­ten be­haf­tet. Zu die­sen frag­wür­di­gen Ge­stal­ten ge­hör­te der Ger­ma­nist Hol­land, der Her­aus­ge­ber von Uh­lands Nach­lass, der auch über ita­lie­ni­sche Spra­che und Li­te­ra­tur las. Be­kannt war die Er­mah­nung, mit der er sei­ne Schü­ler zu ent­las­sen pfleg­te, sie möch­ten vor al­lem da­nach trach­ten, ins Kon­ver­sa­ti­ons­le­xi­kon zu kom­men, denn wer es da­hin ge­bracht habe, der sei ge­bor­gen und brau­che nichts mehr zu stu­die­ren. Er hat­te häu­fig nur ei­nen Hö­rer im Kol­leg, der zu höf­lich war, ihn mit den vier Wän­den al­lein zu las­sen. Die­sen ließ er ein­mal in die Heim­lich­kei­ten sei­nes Jung­ge­sel­len­haus­halts bli­cken. Wis­sen Sie, Herr M …, sag­te er zu ihm, die Wä­sche­rin­nen sind so un­sau­ber (er drück­te sich dras­ti­scher aus), man kann ih­nen die Wä­sche nicht an­ver­trau­en. Ich schla­fe des­halb seit zehn Jah­ren auf dem Schwä­bi­schen Mer­kur. Als die­ser Dan­te- und Boc­cac­cio­aus­le­ger uns in viel spä­te­ren Jah­ren ein­mal in der Hei­mat Dan­tes und Boc­cac­ci­os be­such­te, da war Hol­land in Not, denn das Ita­lie­nisch, das er jahr­zehn­te­lang an der würt­tem­ber­gi­schen Alma ma­ter ge­lehrt hat­te, wur­de an Ort und Stel­le von nie­mand ver­stan­den.

Noch viel wun­der­li­cher klan­gen aber die An­ek­do­ten, die von ver­schwun­de­nen Ge­ne­ra­tio­nen üb­rig wa­ren. Ein äl­te­rer Land­geist­li­cher, Ver­wand­ter mei­nes Va­ters, der ein hin­rei­ßen­des mi­mi­sches Ta­lent be­saß, pfleg­te uns Kin­dern sol­che Ge­schich­ten aus sei­ner ei­ge­nen Stu­di­en­zeit zu Dut­zen­den zu er­zäh­len und vor­zu­spie­len. In wel­che ver­schol­le­ne Bie­der­mei­ern­welt sah man hin­ein, wenn man hör­te, dass ein Pro­fes­sor der Phi­lo­so­phie sei­nen psy­cho­lo­gi­schen Vor­trag mit nä­seln­dem Ton und in müh­sa­mem Hoch­deutsch, durch das der Dia­lekt schim­mer­te, also zu be­gin­nen pfleg­te: Jengleng, wenn dich die Lie­be plagt, so kla­ge es: (Hier wur­den die Fin­ger in Be­we­gung ge­setzt.) a) den Ster­nen . So de­ren kei­ne da sind, b) den Wie­sen . So auch de­ren kei­ne ge­fon­den wer­den, c) den Wald­bä­chen . Denn das Rie­seln ond Rau­schen der Wald­bä­che len­dert ond men­dert den phy­si­schen ond psy­chi­schen Schmerz ei­ner mo­ra­lisch nie­der­ge­drück­ten See­le.

Auch in der jun­gen Ge­ne­ra­ti­on schos­sen die Son­der­lin­ge ins Kraut, ob­gleich sie nun doch schon einen viel welt­män­ni­sche­ren An­strich be­ka­men. Wer er­in­nert sich nicht aus den sieb­zi­ger Jah­ren an die Ge­stalt des Dr. Eu­ting, der als jüngs­ter Kol­le­ge mei­nes Va­ters an der Uni­ver­si­täts­bi­blio­thek am­te­te und sich spä­ter von Straß­burg aus als Ori­ent­rei­sen­der einen Na­men mach­te? Er war weit un­ter Re­kru­ten­maß, hat­te aber sehr brei­te Schul­tern und einen sport­lich ent­wi­ckel­ten Kör­per, der sich in den straf­fen, schnel­len­den Be­we­gun­gen ver­riet. Eu­ting war da­mals schon im Ori­ent ge­we­sen und ge­hab­te sich seit­dem als Tür­ke. Sei­ne Be­weg­lich­keit, sei­ne schwar­zen, um­her­sprin­gen­den Au­gen, ein selt­sam ge­run­zel­tes, aber doch jun­ges Ge­sicht, das aus­sah wie von hei­ße­rer Son­ne ge­dörrt, ga­ben ihm ein völ­lig fremd­ar­ti­ges An­se­hen. Den ge­we­se­nen Stift­ler merk­te man ihm nicht mehr an, er lehr­te jetzt se­mi­ti­sche Spra­chen, be­son­ders das Ara­bi­sche. Als au­ßer­or­dent­lich mu­ti­ger Mensch, der er war, haus­te er mut­ter­see­len­al­lein in dem un­heim­li­chen »Has­pel­turm« hin­ter dem Schlos­se. Da bei Ein­bruch der Dun­kel­heit die nach dem Schloss­hof füh­ren­de Pfor­te ge­schlos­sen wur­de, war er bei Nacht in sei­nem Turm von al­len Le­ben­den ge­schie­den. Er hat­te es durch­ge­setzt, in die­sem ehe­ma­li­gen Ge­fäng­nis der zum Tode Ver­ur­teil­ten, des­sen durch kei­ne Trep­pe er­reich­ba­res Ver­ließ noch Men­schen­kno­chen ber­gen soll­te, sich ein paar Zim­mer ein­rich­ten zu las­sen, de­nen er durch ori­en­ta­li­sche Tep­pi­che und De­cken ein ei­ni­ger­ma­ßen wohn­li­ches An­se­hen gab. Dort saß er mit un­ter­ge­schla­ge­nen Bei­nen, den ro­ten Fes auf dem Kopf, am Bo­den, aus mäch­ti­ger Was­ser­pfei­fe rau­chend, und be­wir­te­te sei­ne Be­su­cher und Be­su­che­rin­nen mit selbst­ge­brau­tem tür­ki­schem Kaf­fee in win­zi­gen Schäl­chen, al­les echt und stil­ge­recht. Da­bei er­zähl­te er von Wüs­ten­rit­ten, Ha­rems­be­su­chen und der­glei­chen. Er war ein leb­haf­ter Ver­eh­rer der Da­men­welt, doch war ihm sei­ne Klein­heit beim weib­li­chen Ge­schlech­te hin­der­lich, mehr noch sein be­kann­ter Auss­pruch, dass er hof­fe, der­mal­einst mit zwölf jun­gen Eu­tings über die Neckar­brücke zu spa­zie­ren, alle vom glei­chen Wuchs und glei­cher Schnei­dig­keit wie er. Ihm war es ge­ge­ben, sei­ne Ei­gen­hei­ten noch über den Tod hin­aus fort­zu­set­zen. Er bau­te sich zu Leb­zei­ten mit­ten un­ter den frei­en Schwarz­wald­tan­nen des Ruh­steins sein Grab und be­stimm­te, dass ein­mal im Jahr, an sei­nem Ge­burts­tag, je­der Be­su­cher an die­ser Stät­te mit ei­ner Tas­se Kaf­fee ge­labt wer­den soll­te. Erst die Kaf­fee­knapp­heit des Welt­kriegs hat die­sen schö­nen Brauch in Ab­gang ge­bracht. Doch wir müs­sen die­ses spä­te Bild ver­wi­schen, um wie­der zu den Son­der­lin­gen des al­ten Tü­bin­gen zu­rück­zu­keh­ren.

Da war un­ter an­de­ren der Ewi­ge Stu­dent, ein Mensch, der bis zu sei­nem Tode auf der Uni­ver­si­tät ver­blieb und der mit der Zeit mehr als vier­zig Se­mes­ter auf den Rücken be­kam. Er hat­te sehr an­sehn­li­che Sti­pen­di­en, die ihm so lan­ge aus­be­zahlt wur­den, als er stu­dier­te; die­sen zu­lie­be stu­dier­te er im­mer wei­ter, Che­mie und Na­tur­wis­sen­schaf­ten, ohne je ein Ex­amen zu ma­chen. Mit der Zeit hat­te er es doch zu ganz tüch­ti­gen Kennt­nis­sen ge­bracht, die ihm ge­stat­te­ten, an­de­re Stu­den­ten aufs Ex­amen vor­zu­be­rei­ten. Als die­se dann mit der Zeit Pro­fes­so­ren wur­den, hör­te er sel­ber wie­der bei ih­nen Kol­leg. Mein Bru­der Al­fred frag­te ihn als Stu­dent ein­mal, wie er doch nur bei sei­nen ei­ge­nen ehe­ma­li­gen Schü­lern im Hör­saal sit­zen und so eif­rig nach­schrei­ben möge. O, ant­wor­te­te er, da ist je­des Wort Gold, es kommt ja al­les von mir sel­ber.