Alex Lukeman - DIE LANZE (Project 2)

Messer. Er hasste Messer.

Worte hallten in seinem Kopf.

Du hast zwei Möglichkeiten in einem Gassenkampf. Renne oder greife an. Wenn du angreifst und es mehr als einen Gegner gibt, schnapp dir den Anführer. Erledige immer zuerst den Anführer.

Er ging direkt auf sie zu. Nicht, was sie erwartet hatten. Dann sprintete er zu Schielauge und schrie aus voller Lunge, ein harscher Urschrei, der von den Wänden der Gasse hallte. Es ließ beide Männer innehalten, gerade lang genug.

Schielauge stürzte auf ihn zu, das Messer tief vor sich ausgestreckt, für einen klassischen Stich unter den Brustkorb, um Zwerchfell und Aorta zu durchstoßen. Carter ergriff sein Handgelenk und hebelte dann mit der linken Hand Schielauges Ellenbogen nach oben und außen, bis dieser brach. Den Schwung nutzte er, um ihn zur Seite zu schleudern. Mit einem seitlichen Tritt traf er Boxers Knie.

Dieses klappte in einem unmöglichen Winkel zur Seite. Es knirschte und brach. Ein tiefer, unverkennbarer Klang von furchtbarer Verletzung und unerträglichem Schmerz. Boxer schrie und hieb mit dem Messer nach Nick, während er zu Boden ging. Ein eisiger Schnitt öffnete sich auf Nicks Oberschenkel.

Boxer versuchte, sich aufzusetzen. Carter trat ihm gegen die Kehle. Er griff sich an den Hals und fiel röchelnd zurück. Seine Augen waren weit aufgerissen, während er versuchte, zu atmen. Am anderen Ende der Gasse stieg Braune Jacke in den Volvo. Das Auto fuhr davon, während er Nick noch einen Blick giftigen Hasses zuwarf.

Schielauge griff mit der linken Hand nach seinem Messer. Nick trat ihm mit aller Kraft gegen den Kopf. Der Tritt hätte ihn in die NFL bringen können. Am Eingang der Gasse erschienen zwei Cops mit gezogenen Waffen und riefen etwas. Carter hob seine Hände mit weit gespreizten Fingern.

Er vermutete, nun würde er herausfinden, wie ein israelisches Polizeirevier von innen aussah.

Selena und Ronnie Peete befanden sich auf dem Schießstand im Keller des Project-Gebäudes, außerhalb von Washington. Ronnie war Navajo, auf dem Reservat geboren. Er war ein harter Kerl, aber Selena hatte auch schon erlebt, wie er ein heiliges Navajo-Ritual rezitierte, kurz bevor sie zu dritt mit Fallschirmen über dem höchsten Gebirge dieser Erde abgesprungen waren.

Er schien ihr eine seltsame Mischung. Ein Mann, der genauso selbstverständlich mit etwas Heiligem wie mit einer MP-5 umging. Er war in Nicks Aufklärungs-Einheit in Afghanistan und im Irak gewesen, und sie vermutete, auch noch an einigen anderen Orten, von denen man normalerweise nichts hörte. Hin und wieder war sie etwas eifersüchtig auf die Verbindung zwischen den beiden Männern.

Ronnie hatte breite Schultern und schmale Hüften. Er blickte aus verschlafenen braunen Augen über eine große römische Nase, kräftige Arme wölbten sich unter den kurzen Ärmeln seines Hawaiihemds. Seine Haut hatte die Farbe der Wüste an einem Sommertag, helles Braun mit leicht rotem Unterton.

Sie betrachtete ihn, während er zwei automatische 9-Millimeter-Berettas auf die Schießbank legte.

»Wie war Arizona?«, fragte sie.

»Es war großartig. Schon mal dort gewesen?«

»Monument Valley und Four Corners. Ich habe noch nie solche Farben gesehen – wie das Licht die Felsen und die Wüste zur Geltung bringt.«

Ronnie nickte. »In all der Weite kann man wunderbar die Gedanken schweifen lassen. Wenn der Regen kommt und sich die Wolken über den Heiligen Bergen zusammenziehen, ist das einer der schönsten Anblicke auf dieser Welt.«

Er griff nach seiner Brieftasche, nahm ein Bild heraus und reichte es Selena. Es zeigte eine kräftige ältere Frau vor einem niedrigen Holzgebäude mit einem Erddach. Ein tiefrotes Samtkleid, beinahe lila, reichte bis an ihre Knöchel. Um ihren Hals und an den Armen und Händen trug sie schweren Schmuck aus Silber und Türkis. Neben ihr stand ein Mann in Jeans, einem karierten Hemd und einem schwarzen Stetson mit flachem Rand und silbernem Concho-Hutband.

»Das sind meine Tante und mein Onkel. Sie sind beide traditionelle Navajo. Er ist ein Sänger.«

»Ein Sänger? Du meinst, wie Rock 'n' Roll?«

Ronnie lachte, ein tiefes Lachen aus dem Bauch. »Nein, ein Sänger ist … wie ein Arzt. Nur ist er ein Arzt, um Harmonie wiederherzustellen, kein Arzt mit Pillen. Wenn etwas Schlimmes geschieht, wie Krankheit, oder wenn du eines der traditionellen Tabus brichst, dann rufst du einen Sänger. Er hilft dir, die persönliche Harmonie wiederherzustellen. Dann fühlen sich alle besser.«

»Bist du traditionell?«

»Nein. Das sind hauptsächlich die alten Leute. Aber ich spreche die Sprache und behalte die Geschichten in Erinnerung. Schätze, dann bin ich es wohl doch, in mancher Hinsicht.«

Er verstaute das Bild und nahm sich eine der Berettas.

»Ich mag die hier nicht besonders«, sagte er. »Aber du findest sie überall, daher solltest du mit ihnen vertraut sein. Unsere Truppen haben sie und auch einige unserer Verbündeten.«

»Warum magst du sie nicht?«

»Du brauchst drei oder vier Schuss mit so einer, um jemanden umzulegen, der aufgeputscht ist und bereit, für Allah zu sterben. Nicht genug Durchschlag mit neun Millimetern. Nick mag seine H-K. Ich mag Glocks, wie die, die du hast. Die sind leicht, sind verlässlich, und sie stoppen jeden.«

Sie schossen eine Weile. Ronnie zeigte ihr, wie man die Pistole im Einsatz zerlegt, reinigt und wieder zusammensetzt. Er ließ sie üben, bis es sich vertraut für sie anfühlte. Er stoppte ihre Zeit und ließ sie ihre Geschwindigkeit steigern. Dann verband er ihr die Augen und ließ sie noch etwas mehr üben. Nach einer weiteren Stunde begann er zusammenzupacken.

»Wie lange kennst du Nick schon?«, fragte Selena.

»Acht Jahre. Wir waren zusammen beim Recon. Special Ops. Er war der beste Offizier, mit dem ich je gedient habe. Verlangte von uns nie etwas, das er nicht selbst tun würde.«

»Warst du da, als er getroffen wurde? Mit dieser Granate?«

Etwas huschte über Ronnies Gesicht, war verschwunden.

»Ja, ich war dabei. Aber darüber möchte ich eigentlich nicht sprechen.«

»Entschuldige.«

»Nein, so ist das nicht.» Er lächelte sie an. »Ich möchte nur nicht darüber sprechen.«

»Nick auch nicht«, sagte sie.

Ronnie nahm eine Pistole auf, legte sie wieder ab.

»Ist es dir ernst mit ihm?«

Selena hob eine ihrer Zielscheiben auf. Runde Löcher im Schwarzen.

»Er liebt immer noch Megan«, sagte sie.

Zurück in ihrem Zimmer im Mayflower zog Selena einen gelben Sport-BH und eine Trainingshose an. Sie zog noch ein leichtes T-Shirt an, um ihr Holster zu verbergen, sowie ein Paar Laufschuhe. Erste Regel beim Project: Gehe niemals irgendwo ohne deine Waffe hin. Zeit, laufen zu gehen, ins Fitnessstudio, den Kopf freizubekommen.

Sie verließ das Gebäude in Richtung DuPont Circle. Den blonden Mann auf der anderen Straßenseite, der mit einem Teleobjektiv Bilder von ihr machte, bemerkte sie nicht. Sie joggte entlang der gefüllten Straßen, schlängelte sich durch das Gedränge, ihre Füße hämmerten auf den Gehweg, der Schweiß begann zu fließen, sie wartete auf die Erschöpfung. Sie lief, kehrte um, verlangsamte, erreichte das Studio. Sie ging hinein.

Es war kühl, dank der Klimaanlage. Filter bemühten sich, die Gerüche von Testosteron und Schweiß zu beseitigen. Es lag trotzdem ein leichter saurer Geruch von Deodorant und Schimmel in der Luft. Sie ging hinüber zu dem schweren feststehenden Boxsack. Sie hielt einen Moment inne, schloss ihre Augen und sammelte sich, wie sie es gelernt hatte. Sie öffnete ihre Augen und begann, auf den Boxsack einzuschlagen. Schnelle, kurze Gerade, mit steigender Geschwindigkeit, bis ihre Arme wie die Kolben eines Motors fast nur noch als verschwommene Bewegung wahrzunehmen waren. Wie eine Kobra, die zuschnappt. Oder welche Schlange auch immer so schnell war, dass man ihren Angriff kaum sehen konnte und die einen ausgeschaltet hatte, bevor man überhaupt wusste, was geschehen war.