Javier L. Ibarz - La Biblioteca de Ismara

La profesora había visitado a su tío y ahora estaba muerta, Clara soñaba con un encapuchado, y oía a su tío hablar de Fernando el mismo día de su muerte. No podía ser por azar. No, su tío estaba relacionado con los asesinatos, eso era innegable. Y si no escapaba inmediatamente de esa casa, ella y sus amigos serían las próximas víctimas. O se lo estaba inventando todo y comiéndose la cabeza. Demasiadas películas.

Su móvil sonó. Era Óscar; había oído las noticias, sabía que ella estaba en el centro comercial y temía que le hubiera pasado algo. Le pedía que fuera a casa enseguida.

—Estoy bien, Óscar —lo tranquilizó Clara—. Iré a casa, pero ahora necesito… no sé, cualquier cosa menos encerrarme en un piso.

—Clara, lo entiendo, pero tienes que volver ahora mismo. Si quieres, voy yo a buscarte, pero tienes que venir.

Clara asintió, a regañadientes. Estaba demasiado alterada para discutir. Se despidió de todos y entró en el metro, sin darse cuenta de que un hombre la seguía a una prudente distancia. Era Óscar.

Salieron los dos en Alonso Martínez y cuando la muchacha llegó al portal de su casa, Óscar la llamó:

—¡Clara! —Ella se volvió sorprendida— Espera, que entro contigo.

Clara sonrió aliviada al reconocerlo y retuvo la puerta.

—He salido a comprar —se justificó él, mientras entraba en el patio. Clara se encogió de hombros y subieron juntos al piso.

Cuando entraron en casa las cosas estaban revueltas. Tal cual. Gabriel estaba organizando maletas y, en cuanto la saludó, empezó a darle instrucciones:

—Por fin estás aquí. Elige un abrigo, dos camisetas, o blusas…, lo que te pongas en la parte de arriba; dos pantalones, o faldas, o lo que sea…, un par de zapatillas y otro de zapatos y tres complementos. Y el bolso que prefieras. El resto lo compraremos cuando lleguemos.

—¿Cuando lleguemos a dónde? —Clara no entendía nada. Quiso preguntar de todo, pero Gabriel no le dejó.

—Ya lo sabrás a su debido tiempo —contestó él—. Han asesinado a dos personas de tu instituto y este no es el lugar donde quiero que te eduques.

Clara no daba crédito.

—Está todo organizado y decidido —prosiguió Gabriel, sin dejarle abrir la boca—, así que no, no puedes despedirte de nadie y tienes que hacer la maleta ya. Saldremos ahora mismo.

—¿Cómo que no puedo despedirme? ¿Y mis amigos…?

—Lo siento. Tenemos que irnos.

—¿A dónde? Me estás pidiendo que cambie mi vida entera para irme a… ni siquiera me lo puedes decir. Pues no, no quiero marcharme. No puedo dejarlo todo sin más. Tengo mi vida, a mi gente, mi corazón está aquí… —Vale, eso había sido muy melodramático, pero lo sentía de verdad. Si se iba de Madrid se moriría de nostalgia. No podía imaginarse la vida sin sus amigos, sin las calles, plazas y parques donde vivía, el ruido, la contaminación, todo… No quería irse, y menos porque…— ¿Por qué nos vamos? De verdad.

—Ya te lo he dicho, Clara; porque tu instituto no es un lugar seguro.

—¿Para quién? —escupió, furiosa—. ¿Para mí o para ti?

—No te sigo.

—Sé que conocías a Fernando y también a María, y está claro que te has enterado de su muerte antes que nadie.

Se quedó mirándolo, los labios apretados, esperando una respuesta.

—Clara —empezó Gabriel, algo condescendiente—, vale que te encante escribir y que tengas mucha imaginación, pero no es el momento. Lo que pasa es que dos profesores de tu instituto han muerto de la misma forma. No quiero que tú estés cerca. No quiero que te suceda nada. Tienes derecho a una vida normal en un instituto normal, sin que haya asesinos corta cabezas merodeando.

—Yo vivía en un instituto normal hasta que apareciste tú. Así que no me cuentes que esto es por mi bien.

Gabriel encajó el golpe. Clara vio que le había dado en lo más hondo y se alegró. Él no podía hacerle esto. No podía salir de la nada y trastocar su vida un día sí y otro también, todo porque era un asesino (vale, tal vez en eso estaba exagerando) o porque le daba miedo que le pasara algo o… Seguro que nadie iba cambiando a sus hijos de instituto por eso.

Se equivocaba. Mientras Clara tenía esa discusión con Gabriel, en otras muchas familias la conmoción era similar. El Instituto debía hacer algo; todos se merecían una explicación. Algo que les ayudara a comprender cómo habían decapitado a dos profesores con apenas una semana de diferencia. Los rumores de una secta satánica entre los docentes, una facción masónica o un grupo de fanáticos religiosos (dependiendo del color de los críticos) no contribuían, precisamente, a calmar los ánimos. En lo que todos coincidían era en pedir una investigación a fondo y depuración de responsabilidades.

—No quiero ser frívola —dijo Noe Rodríguez, la forense, mientras recogía pruebas en la sala tres de los multicines de Príncipe Pío—, ¿pero habéis visto cómo está el tapizado?

Señaló el asiento sobre el que yacía el cadáver de María.

—Como si lo hubieran estrenado hoy —respondió su ayudante—. Pero los de al lado no; se les ve maqueados. Lo habrán cambiado hace un par de días.

—¿Y cambiarían el tapizado solo en una parte del asiento? —Noe señaló el límite a partir del cual el terciopelo era igual de viejo que el resto de la sala—. ¿Conoces algún tapicero capaz de cambiar solo una parte de la tela sin que se noten las costuras? Pero mira la madera. Pasa exactamente lo mismo. Es como si algunas zonas estuvieran protegidas por una especie de barniz.

—Doctora, mire esto. —El ayudante alumbró con luz ultravioleta el vestido de la mujer muerta. La marca de un líquido derramado sobre el hombro derecho, parte de la manga y el dorso de la mano del cadáver delimitaba una zona distinta; nueva, joven, más brillante, casi imperceptible en algunas partes, pero muy clara en los dedos y el brazo. Lo que estaba dentro de la huella líquida correspondía a una mujer de unos veinte años; lo que estaba fuera, a otra de más de cuarenta. Los restos de una ampolla esférica en la mano derecha parecían el origen. Como si la víctima hubiera intentado llevarse el líquido a la boca antes de ser decapitada y no lo hubiera conseguido. La doctora y el ayudante se miraron, incrédulos.

—¿Bótox a lo bestia? —dijo él.

—Llévate la ampolla para analizarla —contestó ella—. Esto es muy, muy raro.

—Bueno, no solo esto —continuó el ayudante—. También está lo del medallón.

—¿Qué pasa con el medallón?

—Mire la foto que tomaron al llegar. —Le mostró una imagen en la que el medallón presentaba unas leves filigranas.

—Vale. ¿Y?

—Mírelo ahora.

Le puso la joya en la mano. En la superficie plateada del octógono no había ni rastro de signos, ni siquiera una leve rozadura.

—Puede ser que solo se vean con la luz —aventuró la forense.

—Ya lo he pensado, pero no —replicó él, enfocando el objeto de plata con la linterna, cambiando los filtros, el ángulo… Nada. No había nada—. ¿Ves?

—Bótox mágico, inscripciones que desaparecen… —La forense estaba atónita—. ¿Seguro que no era aquí donde estrenaban la película de magos?

El ayudante se encogió de hombros.

Noe suspiró.

—Cuando pillemos al asesino —dijo—, va a tener que contestar muchas preguntas.

Al final, Clara había conseguido una hora de plazo prometiendo que no diría a nadie dónde se iban (cómo iba a decírselo, si no lo sabía); tenía sesenta minutos para despedirse.

Que alguien a quien quieres desaparezca sin dar explicaciones es muy duro. Gabriel tenía que entenderlo. No podía culparla por querer ahorrarle ese dolor a sus amigos. Sobre todo a Lucas. ¿Lucas? Eso era lo más absurdo. Todo el tiempo pensando que era un idiota y ahora que tenía que irse no podía quitarse al borderline ese de la cabeza, con sus musculitos y sus ojos verdes, su sonrisa de chulo de playa y su corazón dolorido…