Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Und ich ant­wor­te­te: »Was trug nicht schon das Fell mei­ner De­muth! Am Fus­se woh­ne ich mei­ner Höhe: wie hoch mei­ne Gip­fel sind? Nie­mand sag­te es mir noch. Aber gut ken­ne ich mei­ne Thä­ler.«

Da sprach es wie­der ohne Stim­me zu mir: »Oh Za­ra­thustra, wer Ber­ge zu ver­set­zen hat, der ver­setzt auch Thä­ler und Nie­de­run­gen.« –

Und ich ant­wor­te­te: »Noch ver­setz­te mein Wort kei­ne Ber­ge, und was ich re­de­te, er­reich­te die Men­schen nicht. Ich gieng wohl zu den Men­schen, aber noch lang­te ich nicht bei ih­nen an.«

Da sprach es wie­der ohne Stim­me zu mir: »Was weisst du da­von ! Der Thau fällt auf das Gras, wenn die Nacht am ver­schwie­gens­ten ist.« –

Und ich ant­wor­te­te: »sie ver­spot­te­ten mich, als ich mei­nen ei­ge­nen Weg fand und gieng; und in Wahr­heit zit­ter­ten da­mals mei­ne Füs­se.

Und so spra­chen sie zu mir: du ver­lern­test den Weg, nun ver­l­ernst du auch das Ge­hen!«

Da sprach es wie­der ohne Stim­me zu mir: »Was liegt an ih­rem Spot­te! Du bist Ei­ner, der das Ge­hor­chen ver­lernt hat: nun sollst du be­feh­len!

Weisst du nicht, wer Al­len am nö­thigs­ten thut? Der Gros­ses be­fiehlt.

Gros­ses voll­füh­ren ist schwer: aber das Schwe­re­re ist, Gros­ses be­feh­len.

Das ist dein Un­ver­zeih­lichs­tes: du hast die Macht, und du willst nicht herr­schen.« –

Und ich ant­wor­te­te: »Mir fehlt des Lö­wen Stim­me zu al­lem Be­feh­len.«

Da sprach es wie­der wie ein Flüs­tern zu mir: »Die stills­ten Wor­te sind es, wel­che den Sturm brin­gen. Ge­dan­ken, die mit Tau­ben­füs­sen kom­men, len­ken die Welt.

Oh Za­ra­thustra, du sollst ge­hen als ein Schat­ten des­sen, was kom­men muss: so wirst du be­feh­len und be­feh­lend vor­an­ge­hen.« –

Und ich ant­wor­te­te: »Ich schä­me mich.«

Da sprach es wie­der ohne Stim­me zu mir: »Du musst noch Kind wer­den und ohne Scham.

Der Stolz der Ju­gend ist noch auf dir, spät bist du jung ge­wor­den: aber wer zum Kin­de wer­den will, muss auch noch sei­ne Ju­gend über­win­den.« –

Und ich be­sann mich lan­ge und zit­ter­te. End­lich aber sag­te ich, was ich zu­erst sag­te: »Ich will nicht.«

Da ge­sch­ah ein La­chen um mich. Wehe, wie diess La­chen mir die Ein­ge­wei­de zer­riss und das Herz auf­schlitz­te!

Und es sprach zum letz­ten Male zu mir: »Oh Za­ra­thustra, dei­ne Früch­te sind reif, aber du bist nicht reif für dei­ne Früch­te!

So musst du wie­der in die Ein­sam­keit: denn du sollst noch mür­be wer­den.« –

Und wie­der lach­te es und floh: dann wur­de es stil­le um mich wie mit ei­ner zwie­fa­chen Stil­le. Ich aber lag am Bo­den, und der Sch­weiss floss mir von den Glie­dern.

– Nun hör­tet ihr Al­les, und warum ich in mei­ne Ein­sam­keit zu­rück muss. Nichts ver­schwieg ich euch, mei­ne Freun­de.

Aber auch diess hör­tet ihr von mir, wer im­mer noch al­ler Men­schen Ver­schwie­gens­ter ist – und es sein will!

Ach mei­ne Freun­de! Ich hät­te euch noch Et­was zu sa­gen, ich hät­te euch noch Et­was zu ge­ben! Wa­rum gebe ich es nicht? Bin ich denn gei­zig?« –

Als Za­ra­thustra aber die­se Wor­te ge­spro­chen hat­te, über­fiel ihn die Ge­walt des Schmer­zes und die Nähe des Ab­schieds von sei­nen Freun­den, also dass er laut wein­te; und Nie­mand wuss­te ihn zu trös­ten. Des Nachts aber gieng er al­lein fort und ver­liess sei­ne Freun­de.

»Ihr seht nach Oben, wenn ihr nach Er­he­bung ver­langt. Und ich sehe hin­ab, weil ich er­ho­ben bin.

Wer von euch kann zu­gleich la­chen und er­ho­ben sein?

Wer auf den höchs­ten Ber­gen steigt, der lacht über alle Trau­er-Spie­le und Trau­er-Erns­te.«

Za­ra­thustra , vom Le­sen und Schrei­ben.

Um Mit­ter­nacht war es, da nahm Za­ra­thustra sei­nen Weg über den Rücken der In­sel, dass er mit dem frü­hen Mor­gen an das and­re Ge­sta­de käme: denn dort woll­te er zu Schiff stei­gen. Es gab näm­lich all­da eine gute Rhe­de, an der auch frem­de Schif­fe gern vor An­ker gien­gen; die nah­men Man­chen mit sich, der von den glück­se­li­gen In­seln über das Meer woll­te. Als nun Za­ra­thustra so den Berg hin­an­stieg, ge­dach­te er un­ter­wegs des vie­len ein­sa­men Wan­derns von Ju­gend an, und wie vie­le Ber­ge und Rücken und Gip­fel er schon ge­stie­gen sei.

Ich bin ein Wan­de­rer und ein Berg­stei­ger, sag­te er zu sei­nem Her­zen, ich lie­be die Ebe­nen nicht und es scheint, ich kann nicht lan­ge still sit­zen.

Und was mir nun auch noch als Schick­sal und Er­leb­niss kom­me, – ein Wan­dern wird dar­in sein und ein Berg­stei­gen: man er­lebt end­lich nur noch sich sel­ber.

Die Zeit ist ab­ge­flos­sen, wo mir noch Zu­fäl­le be­geg­nen durf­ten; und was könn­te jetzt noch zu mir fal­len, was nicht schon mein Ei­gen wäre!

Es kehrt nur zu­rück, es kommt mir end­lich heim – mein ei­gen Selbst, und was von ihm lan­ge in der Frem­de war und zer­streut un­ter alle Din­ge und Zu­fäl­le.

Und noch Eins weiss ich: ich ste­he jetzt vor mei­nem letz­ten Gip­fel und vor dem, was mir am längs­ten auf­ge­spart war. Ach, mei­nen här­tes­ten Weg muss ich hin­an! Ach, ich be­gann mei­ne ein­sams­te Wan­de­rung!

Wer aber mei­ner Art ist, der ent­geht ei­ner sol­chen Stun­de nicht: der Stun­de, die zu ihm re­det: »Jet­zo erst gehst du dei­nen Weg der Grös­se! Gip­fel und Ab­grund – das ist jetzt in Eins be­schlos­sen!

Du gehst dei­nen Weg der Grös­se: nun ist dei­ne letz­te Zuf­lucht wor­den, was bis­her dei­ne letz­te Ge­fahr hiess!

Du gehst dei­nen Weg der Grös­se: das muss nun dein bes­ter Muth sein, dass es hin­ter dir kei­nen Weg mehr giebt!

Du gehst dei­nen Weg der Grös­se; hier soll dir Kei­ner nach­schlei­chen! Dein Fuss sel­ber lösch­te hin­ter dir den Weg aus, und über ihm steht ge­schrie­ben: Un­mög­lich­keit.

Und wenn dir nun­mehr alle Lei­tern feh­len, so musst du ver­ste­hen, noch auf dei­nen ei­ge­nen Kopf zu stei­gen: wie woll­test du an­ders auf­wärts stei­gen?

Auf dei­nen ei­ge­nen Kopf und hin­weg über dein ei­ge­nes Herz! Jetzt muss das Mil­des­te an dir noch zum Här­tes­ten wer­den.

Wer sich stets viel ge­schont hat, der krän­kelt zu­letzt an sei­ner vie­len Scho­nung. Ge­lobt sei, was hart macht! Ich lobe das Land nicht, wo But­ter und Ho­nig – fliesst!

Von sich ab­sehn ler­nen ist nö­thig, um Viel zu sehn: – die­se Här­te thut je­dem Ber­ge-Stei­gen­den Noth.

Wer aber mit den Au­gen zu­dring­lich ist als Er­ken­nen­der, wie soll­te der von al­len Din­gen mehr als ihre vor­de­ren Grün­de sehn!

Du aber, oh Za­ra­thustra, woll­test al­ler Din­ge Grund schaun und Hin­ter­grund: so musst du schon über dich sel­ber stei­gen, – hin­an, hin­auf, bis du auch dei­ne Ster­ne noch un­ter dir hast!

Ja! Hin­ab auf mich sel­ber sehn und noch auf mei­ne Ster­ne: das erst hies­se mir mein Gip­fel , das blieb mir noch zu­rück als mein letz­ter Gip­fel! –

Also sprach Za­ra­thustra im Stei­gen zu sich, mit har­ten Sprüch­lein sein Herz trös­tend: denn er war wund am Her­zen wie noch nie­mals zu­vor. Und als er auf die Höhe des Ber­grückens kam, sie­he, da lag das an­de­re Meer vor ihm aus­ge­brei­tet: und er stand still und schwieg lan­ge. Die Nacht aber war kalt in die­ser Höhe und klar und hell­ge­stirnt.