Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

»Sie­he die­sen Thor­weg! Zwerg! sprach ich wei­ter: der hat zwei Ge­sich­ter. Zwei Wege kom­men hier zu­sam­men: die gieng noch Nie­mand zu Ende.

Die­se lan­ge Gas­se zu­rück: die währt eine Ewig­keit. Und jene lan­ge Gas­se hin­aus – das ist eine and­re Ewig­keit.

Sie wi­der­spre­chen sich, die­se Wege; sie stos­sen sich ge­ra­de vor den Kopf: – und hier, an die­sem Thor­we­ge, ist es, wo sie zu­sam­men kom­men. Der Name des Thor­wegs steht oben ge­schrie­ben: »Au­gen­blick«.

Aber wer Ei­nen von ih­nen wei­ter gien­ge – und im­mer wei­ter und im­mer fer­ner: glaubst du, Zwerg, dass die­se Wege sich ewig wi­der­spre­chen?« –

»Al­les Gera­de lügt, mur­mel­te ver­ächt­lich der Zwerg. Alle Wahr­heit ist krumm, die Zeit sel­ber ist ein Kreis.«

»Du Geist der Schwe­re! sprach ich zür­nend, ma­che dir es nicht zu leicht! Oder ich las­se dich hocken, wo du hockst, Lahm­fuss, – und ich trug dich hoch !

Sie­he, sprach ich wei­ter, die­sen Au­gen­blick! Von die­sem Thor­we­ge Au­gen­blick läuft eine lan­ge ewi­ge Gas­se rück­wärts hin­ter uns liegt eine Ewig­keit.

Muss nicht, was lau­fen kann von al­len Din­gen, schon ein­mal die­se Gas­se ge­lau­fen sein? Muss nicht, was ge­schehn kann von al­len Din­gen, schon ein­mal ge­schehn, gethan, vor­über­ge­lau­fen sein?

Und wenn Al­les schon da­ge­we­sen ist: was hältst du Zwerg von die­sem Au­gen­blick? Muss auch die­ser Thor­weg nicht schon – da­ge­we­sen sein?

Und sind nicht sol­cher­maas­sen fest alle Din­ge ver­kno­tet, dass die­ser Au­gen­blick al­le kom­men­den Din­ge nach sich zieht? Al­so – – sich sel­ber noch?

Denn, was lau­fen kann von al­len Din­gen: auch in die­ser lan­gen Gas­se hin­aus – muss es ein­mal noch lau­fen! –

Und die­se lang­sa­me Spin­ne, die im Mond­schei­ne kriecht, und die­ser Mond­schein sel­ber, und ich und du im Thor­we­ge, zu­sam­men flüs­ternd, von ewi­gen Din­gen flüs­ternd – müs­sen wir nicht Alle schon da­ge­we­sen sein?

– und wie­der­kom­men und in je­ner an­de­ren Gas­se lau­fen, hin­aus, vor uns, in die­ser lan­gen schau­ri­gen Gas­se – müs­sen wir nicht ewig wie­der­kom­men? –«

Also re­de­te ich, und im­mer lei­ser: denn ich fürch­te­te mich vor mei­nen eig­nen Ge­dan­ken und Hin­ter­ge­dan­ken. Da, plötz­lich, hör­te ich einen Hund nahe heu­len .

Hör­te ich je­mals einen Hund so heu­len? Mein Ge­dan­ke lief zu­rück. Ja! Als ich Kind war, in ferns­ter Kind­heit:

– da hör­te ich einen Hund so heu­len. Und sah ihn auch, ge­sträubt, den Kopf nach Oben, zit­ternd, in stills­ter Mit­ter­nacht, wo auch Hun­de an Ge­s­pens­ter glau­ben:

– also dass es mich er­barm­te. Eben näm­lich gieng der vol­le Mond, todt­schweig­sam, über das Haus, eben stand er still, eine run­de Gluth, – still auf fla­chem Da­che, gleich als auf frem­dem Ei­gent­hu­me: –

darob ent­setz­te sich da­mals der Hund: denn Hun­de glau­ben an Die­be und Ge­s­pens­ter. Und als ich wie­der so heu­len hör­te, da er­barm­te es mich aber­mals.

Wo­hin war jetzt Zwerg? und Thor­weg? Und Spin­ne? Und al­les Flüs­tern? Träum­te ich denn? Wach­te ich auf? Zwi­schen wil­den Klip­pen stand ich mit Ei­nem Male, al­lein, öde, im ödes­ten Mond­schei­ne.

A­ber da lag ein Men­sch ! Und da! Der Hund, sprin­gend, ge­sträubt, win­selnd, – jetzt sah er mich kom­men – da heul­te er wie­der, da schrie er: – hör­te ich je einen Hund so Hül­fe schrein?

Und, wahr­lich, was ich sah, des­glei­chen sah ich nie. Ei­nen jun­gen Hir­ten sah ich, sich win­dend, wür­gend, zu­ckend, ver­zerr­ten Ant­lit­zes, dem eine schwar­ze schwe­re Schlan­ge aus dem Mun­de hieng.

Sah ich je so viel Ekel und blei­ches Grau­en auf Ei­nem Ant­lit­ze? Er hat­te wohl ge­schla­fen? Da kroch ihm die Schlan­ge in den Sch­lund – da biss sie sich fest.

Mei­ne Hand riss die Schlan­ge und riss: – um­sonst! sie riss die Schlan­ge nicht aus dem Sch­lun­de. Da schrie es aus mir: »Beiss zu! Beiss zu!

Den Kopf ab! Beiss zu!« – so schrie es aus mir, mein Grau­en, mein Hass, mein Ekel, mein Er­bar­men, all mein Gu­tes und Schlim­mes schrie mit Ei­nem Schrei aus mir. –

Ihr Küh­nen um mich! Ihr Su­cher, Ver­su­cher, und wer von euch mit lis­ti­gen Se­geln sich in un­er­forsch­te Mee­re ein­schiff­te! Ihr Räth­sel-Fro­hen!

So rat­het mir doch das Räth­sel, das ich da­mals schau­te, so deu­tet mir doch das Ge­sicht des Ein­sams­ten!

Denn ein Ge­sicht war’s und ein Vor­her­sehn: – was sah ich da­mals im Gleich­nis­se? Und wer ist, der einst noch kom­men muss?

Wer ist der Hirt, dem also die Schlan­ge in den Sch­lund kroch? Wer ist der Mensch, dem also al­les Schwers­te, Schwär­zes­te in den Sch­lund krie­chen wird?

– Der Hirt aber biss, wie mein Schrei ihm rieth; er biss mit gu­tem Bis­se! Weit weg spie er den Kopf der Schlan­ge –: und sprang em­por. –

Nicht mehr Hirt, nicht mehr Mensch, – ein Ver­wan­del­ter, ein Um­leuch­te­ter, wel­cher lach­te ! Nie­mals noch auf Er­den lach­te je ein Mensch, wie er lach­te!

Oh mei­ne Brü­der, ich hör­te ein La­chen, das kei­nes Men­schen La­chen war, – – und nun frisst ein Durst an mir, eine Sehn­sucht, die nim­mer stil­le wird.

Mei­ne Sehn­sucht nach die­sem La­chen frisst an mir: oh wie er­tra­ge ich noch zu le­ben! Und wie er­trü­ge ich’s, jetzt zu ster­ben! –

Also sprach Za­ra­thustra.

Mit sol­chen Räth­seln und Bit­ter­nis­sen im Her­zen fuhr Za­ra­thustra über das Meer. Als er aber vier Ta­ge­rei­sen fern war von den glück­se­li­gen In­seln und von sei­nen Freun­den, da hat­te er al­len sei­nen Schmerz über­wun­den –: sieg­reich und mit fes­ten Füs­sen stand er wie­der auf sei­nem Schick­sal. Und da­mals re­de­te Za­ra­thustra also zu sei­nem frohlo­cken­den Ge­wis­sen:

Al­lein bin ich wie­der und will es sein, al­lein mit rei­nem Him­mel und frei­em Mee­re; und wie­der ist Nach­mit­tag um mich.

Des Nach­mit­tags fand ich zum ers­ten Male einst mei­ne Freun­de, des Nach­mit­tags auch zum an­de­ren Male: – zur Stun­de, da al­les Licht stil­ler wird.

Denn was von Glück noch un­ter­wegs ist zwi­schen Him­mel und Erde, das sucht sich nun zur Her­ber­ge noch eine lich­te See­le: vor Glück ist al­les Licht jetzt stil­ler wor­den.

Oh Nach­mit­tag mei­nes Le­bens! Einst stieg auch mein Glück zu Tha­le, dass es sich eine Her­ber­ge su­che: da fand es die­se off­nen gast­freund­li­chen See­len.

Oh Nach­mit­tag mei­nes Le­bens! Was gab ich nicht hin, dass ich Eins hät­te: die­se le­ben­di­ge Pflan­zung mei­ner Ge­dan­ken und diess Mor­gen­licht mei­ner höchs­ten Hoff­nung!

Ge­fähr­ten such­te einst der Schaf­fen­de und Kin­der sei­ner Hoff­nung: und sie­he, es fand sich, dass er sie nicht fin­den kön­ne, es sei denn, er schaf­fe sie sel­ber erst.

Also bin ich mit­ten in mei­nem Wer­ke, zu mei­nen Kin­dern ge­hend und von ih­nen keh­rend: um sei­ner Kin­der wil­len muss Za­ra­thustra sich selbst vollen­den.

Denn von Grund aus liebt man nur sein Kind und Werk; und wo gros­se Lie­be zu sich sel­ber ist, da ist sie der Schwan­ger­schaft Wahr­zei­chen: so fand ich’s.