Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Und da­zu lebe ich blind un­ter den Men­schen; gleich als ob ich sie nicht kenn­te: dass mei­ne Hand ih­ren Glau­ben an Fes­tes nicht ganz ver­lie­re.

Ich ken­ne euch Men­schen nicht: die­se Fins­ter­niss und Trös­tung ist oft um mich ge­brei­tet.

Ich sit­ze am Thor­we­ge für je­den Schelm und fra­ge: wer will mich be­trü­gen?

Das ist mei­ne ers­te Men­schen-Klug­heit, dass ich mich be­trü­gen las­se, um nicht auf der Hut zu sein vor Be­trü­gern.

Ach, wenn ich auf der Hut wäre vor dem Men­schen: wie könn­te mei­nem Bal­le der Mensch ein An­ker sein! Zu leicht ris­se es mich hin­auf und hin­weg!

Die­se Vor­se­hung ist über mei­nem Schick­sal, dass ich ohne Vor­sicht sein muss.

Und wer un­ter Men­schen nicht ver­schmach­ten will, muss ler­nen, aus al­len Glä­sern zu trin­ken; und wer un­ter Men­schen rein blei­ben will, muss ver­stehn, sich auch mit schmut­zi­gem Was­ser zu wa­schen.

Und also sprach ich oft mir zum Tros­te: »Wohl­an! Wohl­auf! Al­tes Herz! Ein Un­glück miss­rieth dir: ge­nies­se diess als dein – Glück!«

Diess aber ist mei­ne and­re Men­schen-Klug­heit: ich scho­ne die Eit­len mehr als die Stol­zen.

Ist nicht ver­letz­te Ei­tel­keit die Mut­ter al­ler Trau­er­spie­le? Wo aber Stolz ver­letzt wird, da wächst wohl et­was Bes­se­res noch, als Stolz ist.

Da­mit das Le­ben gut an­zu­schaun sei, muss sein Spiel gut ge­spielt wer­den: dazu aber be­darf es gu­ter Schau­spie­ler.

Gute Schau­spie­ler fand ich alle Eit­len: sie spie­len und wol­len, dass ih­nen gern zu­ge­schaut wer­de, – all ihr Geist ist bei die­sem Wil­len.

Sie füh­ren sich auf, sie er­fin­den sich; in ih­rer Nähe lie­be ich’s, dem Le­ben zu­zu­schaun, – es heilt von der Schwer­muth.

Da­rum scho­ne ich die Eit­len, weil sie mir Arz­te sind mei­ner Schwer­muth und mich am Men­schen fest hal­ten als an ei­nem Schau­spie­le.

Und dann: wer er­misst am Eit­len die gan­ze Tie­fe sei­ner Be­schei­den­heit! Ich bin ihm gut und mit­lei­dig ob sei­ner Be­schei­den­heit.

Von euch will er sei­nen Glau­ben an sich ler­nen; er nährt sich an eu­ren Bli­cken, er frisst das Lob aus eu­ren Hän­den.

Eu­ren Lü­gen glaubt er noch, wenn ihr gut über ihn lügt: denn im Tiefs­ten seufzt sein Herz: was bin ich !«

Und wenn das die rech­te Tu­gend ist, die nicht um sich sel­ber weiss: nun, der Eit­le weiss nicht um sei­ne Be­schei­den­heit! –

Das ist aber mei­ne drit­te Men­schen-Klug­heit, dass ich mir den An­blick der Bö­sen nicht ver­lei­den las­se durch eure Furcht­sam­keit.

Ich bin se­lig, die Wun­der zu sehn, wel­che heis­se Son­ne aus­brü­tet: Ti­ger und Pal­men und Klap­per­schlan­gen.

Auch un­ter Men­schen giebt es schö­ne Brut heis­ser Son­ne und viel Wun­der­wür­di­ges an den Bö­sen.

Zwar, wie eure Wei­ses­ten mir nicht gar so wei­se er­schie­nen: so fand ich auch der Men­schen Bos­heit un­ter ih­rem Rufe.

Und oft frag­te ich mit Kopf­schüt­teln: Wa­rum noch klap­pern, ihr Klap­per­schlan­gen?

Wahr­lich, es giebt auch für das Böse noch eine Zu­kunft! Und der heis­ses­te Sü­den ist noch nicht ent­deckt für den Men­schen.

Wie Man­ches heisst jetzt schon ärgs­te Bos­heit, was doch nur zwölf Schu­he breit und drei Mo­na­te lang ist! Einst aber wer­den grös­se­re Dra­chen zur Welt kom­men.

Denn dass dem Über­menschen sein Dra­che nicht feh­le, der Über-Dra­che, der sei­ner wür­dig ist: dazu muss viel heis­se Son­ne noch auf feuch­ten Ur­wald glü­hen!

Aus eu­ren Wild­kat­zen müs­sen erst Ti­ger ge­wor­den sein und aus eu­ren Gift­krö­ten Kro­ko­di­le: denn der gute Jä­ger soll eine gute Jagd ha­ben!

Und wahr­lich, ihr Gu­ten und Ge­rech­ten! An euch ist Viel zum La­chen und zu­mal eure Furcht vor dem, was bis­her »Teu­fel« hiess!

So fremd seid ihr dem Gros­sen mit eu­rer See­le, dass euch der Über­mensch furcht­bar sein wür­de in sei­ner Güte!

Und ihr Wei­sen und Wis­sen­den, ihr wür­det vor dem Son­nen­bran­de der Weis­heit flüch­ten, in dem der Über­mensch mit Lust sei­ne Nackt­heit ba­det!

Ihr höchs­ten Men­schen, de­nen mein Auge be­geg­ne­te! das ist mein Zwei­fel an euch und mein heim­li­ches La­chen: ich rat­he, ihr wür­det mei­nen Über­menschen – Teu­fel heis­sen!

Ach, ich ward die­ser Höchs­ten und Bes­ten müde: aus ih­rer »Höhe« ver­lang­te mich hin­auf, hin­aus, hin­weg zu dem Über­menschen!

Ein Grau­sen über­fiel mich, als ich die­se Bes­ten nackend sah: da wuch­sen mir die Flü­gel, fort­zu­schwe­ben in fer­ne Zu­künf­te.

In fer­ne­re Zu­künf­te, in süd­li­che­re Sü­den, als je ein Bild­ner träum­te: dort­hin, wo Göt­ter sich al­ler Klei­der schä­men!

Aber ver­klei­det will ich euch sehn, ihr Nächs­ten und Mit­menschen, und gut ge­putzt, und ei­tel, und wür­dig, als »die Gu­ten und Ge­rech­ten,« –

Und ver­klei­det will ich sel­ber un­ter euch sit­zen, – dass ich euch und mich ver­ken­ne : das ist näm­lich mei­ne letz­te Men­schen-Klug­heit.

Also sprach Za­ra­thustra.

Was ge­sch­ah mir, mei­ne Freun­de? Ihr seht mich ver­stört, fort­ge­trie­ben, un­wil­lig-folg­sam, be­reit zu ge­hen – ach, von euch fort­zu­ge­hen!

Ja, noch Ein Mal muss Za­ra­thustra in sei­ne Ein­sam­keit: aber un­lus­tig geht diess­mal der Bär zu­rück in sei­ne Höh­le!

Was ge­sch­ah mir? Wer ge­beut diess? – Ach, mei­ne zor­ni­ge Her­rin will es so, sie sprach zu mir: nann­te ich je euch schon ih­ren Na­men?

Ges­tern gen Abend sprach zu mir mei­ne stills­te Stun­de : das ist der Name mei­ner furcht­ba­ren Her­rin.

Und so ge­sch­ah’s, – denn Al­les muss ich euch sa­gen, dass euer Herz sich nicht ver­här­te ge­gen den plötz­lich Schei­den­den!

Kennt ihr den Schre­cken des Ein­schla­fen­den? –

Bis in die Ze­hen hin­ein erschrickt er, darob, dass ihm der Bo­den weicht und der Traum be­ginnt.

Die­ses sage ich euch zum Gleich­niss. Ges­tern, zur stills­ten Stun­de, wich mir der Bo­den: der Traum be­gann.

Der Zei­ger rück­te, die Uhr mei­nes Le­bens hol­te Athem – nie hör­te ich sol­che Stil­le um mich: also dass mein Herz er­schrak.

Dann sprach es ohne Stim­me zu mir: »Du weisst es, Za­ra­thustra?« –

Und ich schrie vor Schre­cken bei die­sem Flüs­tern, und das Blut wich aus mei­nem Ge­sich­te: aber ich schwieg.

Da sprach es aber­mals ohne Stim­me zu mir: »Du weisst es, Za­ra­thustra, aber du re­dest es nicht!« –

Und ich ant­wor­te­te end­lich gleich ei­nem Trot­zi­gen: »Ja, ich weiss es, aber ich will es nicht re­den!«

Da sprach es wie­der ohne Stim­me zu mir: »Du willst nicht, Za­ra­thustra? Ist diess auch wahr? Ver­ste­cke dich nicht in dei­nen Trotz!« –

Und ich wein­te und zit­ter­te wie ein Kind und sprach: »Ach, ich woll­te schon, aber wie kann ich es! Er­lass mir diess nur! Es ist über mei­ne Kraft!«

Da sprach es wie­der ohne Stim­me zu mir: »Was liegt an dir, Za­ra­thustra! Sprich dein Wort und zer­brich!« –

Und ich ant­wor­te­te: »Ach, ist es mein Wort? Wer bin ich? Ich war­te des Wür­di­ge­ren; ich bin nicht werth, an ihm auch nur zu zer­bre­chen.«

Da sprach es wie­der ohne Stim­me zu mir: »Was liegt an dir? Du bist mir noch nicht de­müthig ge­nug. Die De­muth hat das här­tes­te Fell.« –