Bibi Albert - Música y letra

tus ojos cansadísimos,

tu mirada dulcísima,

tus inocentes culpas,

yo te pido perdón

hasta porque me ames.

Esto no es un poema

ni una carta ni nada.

Apenas un suspiro.

Apenas

un suspiro.

* * *

Fuiste mucho más profundo

que tu sangre.

Lo que está en mí

es tu vida

que en vez de recorrerme

me agiganta

sin embargo tan mínima

que si respiro hondo

se me ahoga.

Lo que ha hecho el amor.

Lo que ha logrado

con su fuerza y su hartazgo

de palabras y miedos.

Mezclamos como arena,

como agua de dos olas,

como formas sin borde.

Ya no somos los dos

cada uno en su cuerpo

cada uno en su mente.

Sí, sé que no es prodigio,

que es común como el tiempo

este milagro,

que a cualquiera le pasa.

¡Pero que a vos conmigo!

Sin saber nada, nada.

Es más clara la muerte

que la vida.

Cuándo fue,

en qué suspiro,

en qué sensata negación

de lo Imposible,

en qué loca impaciencia

todo vos rebelándote

y huyendo hasta mi pecho,

toda yo desoyendo

lo que decía mi boca.

Lo que el amor ha hecho.

Ahora, ya no podemos separamos.

Iremos por la vida

(ni me atrevo a escribirlo)

iremos por la vida

pegados en un hijo.

Tu sonido

estalla en mí

como una ola

que me despedaza,

que me recompone

cuando se retira

suave como un beso.

Tengo que mirar para otro lado.

Tu cara es demasiado, demasiado,

mordiendo fuerte el aire hasta sangrarlo

porque no le perdonás

que albergue el tono

desparejo, incoherente

de tu amor y tu odio.

No sos asi conmigo.

¿Más sentimiento o menos

indica la constante,

sostenida dulzura

con que escribís en mí

tus movimientos?

Por más que haga el esfuerzo

de mirar a otro lado,

me aturdís, tan violento,

me inundas por completo,

te abrís tantos caminos

en mi mente y mi cuerpo

que no sé respirar

y me ahogo y muero

y me quiero escapar

porque me aterra

la fuerza con que siento.

La puerta está muy cerca,

a la derecha,

a la misma distancia

que, a la izquierda,

tu guardiana vigila

y se da cuenta

de todo lo que pasa.

Entonces

dibujás

en un platillo

una raya sonora,

serena, decisiva

que me marca los limites

con firmeza y ternura,

y no me muevo.

Sos dueño de mi huida

Inmóvil, seducida.

Arriba tuyo

un hombre,

desde un cuadro, me gruñe

porque no debo amarte.

Las luces Juegan tanto

borrachas de tu música

que dan un arcolrls

a tu pantalón blanco,

y le ponen al Flaco

una media rosada

pero una sola media.

El Flaco me sonríe,

me dedica una nota.

Mi amigo me acompaña,

me mira, baila quieto.

Lo demás, lo de menos.

Tu guardiana vigila,

me empuja hacia la puerta,

la única salida

que por suerte no alcanzo.

Ya no tengo salida.

Vos me lo impedís todo

con los ojos cerrados,

y aplacas mi locura

acariciando apenas

el gemido de bronce

que se quedó flotando.

Cuántas cosas

te aplaudo.

* * *

Hoy fui yo la que miraba

y tejía una red

de humedad y ternura

para el salto mortal

de tu tristeza.

Porque hoy eras vos el de los ojos.

Y vos el del amor a borbotones.

Y el de ser abrazado y refugiado.

Qué matrimonio el nuestro.

Qué amantazgo perfecto.

Como un tul primoroso

que el arcón del recuerdo

nunca amarilleará.

Aislados por barrotes

de acíbares y mieles

invitando advirtiendo

acerca de lamidas.

Yo te escribí una vez sobre el suicidio

del guardián de tu alma.

Yo te pronostiqué

tus toipes alas.

Con mis ojos de ahora

en tu mirada,

me acomodo, extasiada,

en el palco avant-scéne de tus ensayos

cada vez más audaces,

cada vez más virtuosos,

cada vez más arriba.

Se te ha puesto musculoso el sentimiento.

Tanto

que estás a punto

de torcer pentagramas

y cualquier otra cosa.

Yo te nombro el Istonio

del sueño destrazado

y los cuadernos curvos.

* * *

Lo que escriba de vos

es tautológico.

Porque sos el poema

de tu quieta estatura

magnífica, soberbia.

descomunal, profunda,

misteriosa, tremenda.

Y no soy quien te crea,

te traduce o te goza.

Sólo te paso en limpio.

(Para mi amor valiente,

orgulloso, tozudo,

es honor suficiente.)

Hay nombres de lugares.

Barcelona, Dublin,

Pinamar, Isla Negra,

Tenerife, St. Lucia,

Salta, Oslo, Versailles,

Tokyo y Agua de Oro.

Opuestos, discordantes,

coloreados de altura

con magia exuberante

de atlas y de dedo.

Que me llaman, me buscan,

que yo sé que me tienen

sorpresas preparadas,

recuerdos de mí misma,

pedazos de mi alma.

Hay nombres de lugares.

Hay lugares —presiento—,

decenas de lugares

donde puedo rastrearte,

donde puedo encontrarte,

donde estás esperándome,

donde estoy esperándote.

* * *

“La mentira importa siempre.

Vos, pavo real, que me mentís

seguro de vos mismo

adiviná

a cuántos hombres he mentido

riéndome en silencio

de su pavorrealada,

viéndolos debutar

en mi íntimo escenario

del ridículo.

* * *

Las mentiras

que sentás a nuestra mesa,

que arropás en la cama,

que ponés en mis orejas

como aros,

esperan a que te vayas

para contármelo todo

porque quieren recibirse

de verdades.

* * *

Cada vez

que me mentís

pensá

que así

como te creo

podes vos estar creyendo

mis mentiras.

* * *

A tus mentiras

les pasó

como a Pedro y el Lobo.

Ahora quieren ser verdad

y yo.

necesitada como estoy

de tus mentiras,

me las como.

* * *

Hoy han vuelto al rebaño

pero bien esquiladas

tus ovejltas negras,

las mentiras.

* * *

Si la mentira

no tuviera patas cortas,

¿hasta dónde correría

escapando del bochorno

que le causa tu torpeza

Es domingo.

Y soy un hilo

dorado

que se le ha escapado al sol

de la melena.

Nada frágil por cierto

por más que me adelgace.

Porque soy fuego eterno,

filamento de cielo,

suspiro de Creación,

aire macizo,

medusa inextinguible.

Juego

floja, hechicera.

Coqueteo con el viento

para que ría mi hijo

que trata de atraparme

a manotazos.

Qué fácil desmateria

es esta tarde.

Qué fuerte tentación

de no morirme.

Qué suave es el amor

así, alargándome