Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Aber die Grä­fin hat­te es be­merkt, und mach­te ih­rem Man­ne ein Zei­chen. Er zuck­te die Ach­seln, als wenn er sa­gen woll­te: »Was willst Du; ich kann nichts da­für. Ma­da­me Loi­seau hat­te ein stil­les tri­um­phie­ren­des Lä­cheln.

»Sie weint über ihre Schan­de,« mur­mel­te sie.

Die bei­den Schwes­tern hat­ten ihr Ge­bet wie­der auf­ge­nom­men, nach­dem sie den Rest der Schlack­wurst wie­der ein­ge­wi­ckelt hat­ten.

Cor­nu­det, der sei­ne Eier ver­dau­te, streck­te sei­ne lan­gen Bei­ne bis un­ter die Bank auf der an­de­ren Sei­te, leg­te sich zu­rück, kreuz­te die Arme, lä­chel­te wie je­mand, dem plötz­lich ein gu­ter Witz ein­fällt und summ­te die »Mar­seil­lai­se« vor sich hin.

Alle Ge­sich­ter ver­fins­ter­ten sich. Die­ses Volks­lied ge­fiel sei­nen Nach­barn ent­schie­den nicht. Sie wur­den ner­vös, reiz­bar und sa­hen aus, als ob sie heu­len woll­ten wie die Hun­de bei den Tö­nen ei­nes Lei­er­kas­tens. Er be­merk­te es; aber nun hör­te er erst recht nicht auf. Zu­wei­len ließ er ganz laut die Wor­te er­klin­gen:

Hei­li­ge Lie­be des Va­ter­lan­des

Füh­re, stüt­ze un­sern Rä­cher­arm,

Frei­heit, teu­re Frei­heit,

Kämpf mit Dei­ner Strei­ter Schwarm!

Da der Schnee hart ge­wor­den war, fuhr man viel schnel­ler. Bis Diep­pe, wäh­rend der lan­gen trü­ben Fahrt, zwi­schen den Stös­sen des Wa­gens, beim An­bruch des Abends bis in der tiefs­ten Fins­ter­nis, setz­te er sein ein­för­mi­ges Ra­che­lied in wil­dem Ei­gen­sin­ne fort. Er zwang sie förm­lich, mit ih­rem mü­den Geis­te sei­nem Ge­san­ge von An­fang bis zu Ende zu fol­gen, sich je­des ein­zel­ne der bis zum Über­druss ge­hör­ten Wor­te ein­zu­prä­gen.

Fett-Kloss wein­te im­mer wei­ter. Zu­wei­len er­tön­te zwi­schen den ein­zel­nen Stro­phen in der Fins­ter­nis ein lau­tes Auf­schluch­zen, das sie nicht hat­te zu­rück­hal­ten kön­nen.

*

Das be­la­ger­te, aus­ge­hun­ger­te Pa­ris lag in den letz­ten Zü­gen. Die Sper­lin­ge auf den Dä­chern wa­ren sel­ten ge­wor­den und die Kloa­ken ent­völ­kert. Man ass, was nur im­mer zu ha­ben war.

Herr Mor­ri­sot sei­nes Zei­chens Uhr­ma­cher und sei­ner au­gen­blick­li­chen Be­schäf­ti­gung nach Staats­bumm­ler wan­der­te an ei­nem hel­len Ja­nu­ar-Mor­gen, die Hän­de in den Ho­sen­ta­schen sei­ner Uni­form mit lee­rem Ma­gen in trüb­se­li­ger Stim­mung auf dem äus­se­ren Bou­le­vard um­her. Plötz­lich blieb er vor ei­nem Waf­fen­ge­nos­sen ste­hen, in dem er einen al­ten Freund wie­der­er­kann­te. Es war Herr Sau­va­ge, den er einst am Ufer der Sei­ne ken­nen ge­lernt hat­te.

Vor dem Krie­ge wan­del­te Herr Mo­ris­sot je­den Sonn­tag mit dem Frührot, eine An­gel­ru­te in der Hand und ein Ge­fäss aus Weiß­blech auf dem Rücken zum Hau­se hin­aus. Er be­nutz­te die Ei­sen­bahn nach Ar­gen­teuil, stieg in Co­lom­bes aus und be­gab sich zu Fuss nach der In­sel Ma­ran­te. Kaum an die­sem Ziel­punkt sei­ner Träu­me an­ge­langt, be­gann er zu fi­schen und fisch­te bis zum Abend.

Je­den Sonn­tag traf er dort einen wohl­ge­nähr­ten, klei­nen, jo­via­len Mann, Herrn Sau­va­ge, einen Krä­mer aus der Stras­se Notre Dame de Lo­ret­te, der wie er ein lei­den­schaft­li­cher Ang­ler war. Sie brach­ten zu­wei­len hal­be Tage ne­ben­ein­an­der zu, die An­gel­ru­te in der Hand, die Füs­se über dem Was­ser bau­melnd, und fühl­ten sich all­mäh­lich von herz­li­cher Freund­schaft zu­ein­an­der hin­ge­zo­gen.

Zu­wei­len spra­chen sie kaum ein Wort mit­ein­an­der; dann plau­der­ten sie wie­der stun­den­lang. Aber auch, wenn sie nicht mit­ein­an­der spra­chen, ver­stan­den sie sich wun­der­bar; denn sie hat­ten den­sel­ben Ge­schmack und die­sel­ben Emp­fin­dun­gen.

Im Früh­ling, mor­gens so ge­gen zehn Uhr, wenn die neu­be­leb­te Son­ne ihre Strah­len auf den Fluss warf, des­sen Flu­ten die­sel­ben fort­zu­tra­gen schie­nen, und zu­gleich im Rücken der bei­den lei­den­schaft­li­chen Ang­ler eine an­ge­neh­me Wär­me zu ent­wi­ckeln pfleg­te, sag­te Mo­ris­sot hin und wie­der zu sei­nem Nach­bar: »Eine mil­de Luft, wie?« und Herr Sau­va­ge ent­geg­ne­te: »Ich ken­ne nichts an­ge­neh­me­res.« Hier­mit war ihr Ge­spräch be­en­det; sie ver­stan­den sich und ehr­ten ihre ge­gen­sei­ti­gen Ge­füh­le.

Und im Spät-Herbst ge­gen Abend, wenn der von der un­ter­ge­hen­den Son­ne ge­röte­te Him­mel sei­ne Pur­pur­wol­ken im Was­ser wi­der­spie­gel­te, den gan­zen Fluss zu­gleich mit dem Ho­ri­zont in Flam­men setz­te, das fah­le Laub der Bäu­me ver­gol­de­te, die schon in win­ter­li­chen Rau­schen er­schau­er­ten, dann schau­te Herr Sau­va­ge lä­chelnd sei­nen Freund Mo­ris­sot an und sag­te: »Welch herr­li­ches Schau­spiel!« Und Mo­ris­sot ohne das Auge von sei­nem Kork ab­zu­wen­den ent­geg­ne­te: »Das ist frei­lich schö­ner, als auf dem Bou­le­vard.«

*

So­bald sich die bei­den Freun­de wie­der­er­kannt hat­ten, schüt­tel­ten sie sich hef­tig die Hän­de; bei­de wa­ren tief be­wegt, sich un­ter so ganz an­de­ren Um­stän­den wie­der­zu­fin­den. »Ein trau­ri­ges Wie­der­se­hen,« mur­mel­te Herr Sau­va­ge mit ei­nem tie­fen Seuf­zer. »Und welch ein Wet­ter!« ent­geg­ne­te Herr Mo­ris­sot ge­drückt. Es ist heu­te der ers­te schö­ne Tag im neu­en Jah­re.«

Der Him­mel war in der Tat ganz blau und strahl­te im schöns­ten Son­nen­lich­te.

Trau­rig und träu­me­risch gin­gen sie ne­ben­ein­an­der.

»Und der Fisch­fang, wie?« nahm Mo­ris­sot das Ge­spräch wie­der auf. »Welch schö­ne Erin­ne­rung!«

»Wann wer­den wir wie­der da­mit be­gin­nen?« frag­te Herr Sau­va­ge.

Sie tra­ten zu­sam­men in ein Café ein und tran­ken einen Ab­synth; dann nah­men sie ih­ren Spa­zier­gang auf dem Trot­toir wie­der auf.

Mo­ris­sot blieb plötz­lich ste­hen. »Noch ein Gläs­chen, wie?« Herr Sau­va­ge war ein­ver­stan­den. »Wie Sie den­ken.« Und sie tra­ten in ein an­de­res Wein-Lo­kal.

Sie wa­ren sehr an­ge­regt, als sie das Lo­kal ver­lies­sen, wie Leu­te, die noch nicht ge­früh­stückt ha­ben, aber schon voll Al­ko­hol sind. Die Luft war ver­hält­nis­mäs­sig mild und ein schmei­cheln­des Lüft­chen um­kos­te ihre Stirn.

»Wie wär’s wenn wir hin­gin­gen?« sag­te plötz­lich Herr Sau­va­ge, der in der frei­en Luft sich erst recht be­ne­belt fühl­te.

»Wo­hin?«

»Zum An­geln, mei­ne ich.«

»Aber wo?«

»Auf un­se­rer In­sel na­tür­lich. Die fran­zö­si­schen Vor­pos­ten ste­hen nahe bei Co­lom­bes. Ich ken­ne den Oberst Du­mou­lin; man wird uns ohne Schwie­rig­kei­ten durch­las­sen.«

Mo­ris­sot zit­ter­te vor Be­gier­de.

»Ab­ge­macht,« sag­te er »ich bin da­bei.« Und sie trenn­ten sich um ihr An­gel­zeug zu ho­len.

Eine Stun­de spä­ter be­fan­den sich bei­de be­reits un­ter­wegs. Sie er­reich­ten als­bald die Vil­la, die der Co­lo­nel be­wohn­te. Er lä­chel­te über ihre Pas­si­on und wil­lig­te in ihr Be­geh­ren. Mit ei­nem Durch­lass-Schein ver­se­hen gin­gen sie wei­ter.

Bald hat­ten sie die Vor­pos­ten hin­ter sich, durch­schrit­ten das ver­las­se­ne Co­lom­bes und be­fan­den sich schliess­lich am Ran­de der klei­nen Wein­ber­ge, wel­che sich am Han­ge der Sei­ne zu, be­fin­den. Es war un­ge­fähr elf Uhr. Das Dorf Or­gen­teuil ge­gen­über schi­en wie aus­ge­stor­ben. Die Hö­hen von Ar­ge­mont und San­nois be­herrsch­ten die gan­ze Um­ge­gend. Die große Ebe­ne, die sich mit ih­ren kah­len Kirsch­bäu­men und ih­ren grau­en Fel­dern bis Nan­terre er­streckt, war leer, ganz leer.