Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

»Ge­wiss, Ma­da­me.«

Und er er­zähl­te so poe­tisch von sei­nem täg­li­chen Le­ben, dass in dem Her­zen die­ser Bür­gers­leu­te, die des grü­nen­den Ra­sens für ge­wöhn­lich ent­beh­ren muss­ten und für die eine Land­par­tie das gröss­te Fest des Lan­des bil­de­te, wie­der völ­lig jene sinn­lo­se Na­tur­schwär­me­rei er­wach­te, der sie sich das gan­ze Jahr über hin­ter ih­rem La­den­tisch hin­zu­ge­ben pfleg­ten.

Das jun­ge Mäd­chen hob jetzt sicht­lich er­grif­fen den Kopf und be­trach­te­te sich die bei­den Ru­de­rer. »Ja, ja, das ist ein Le­ben« sag­te Herr Du­four, der jetzt zum ers­ten Male das Wort er­griff. »Noch et­was Ka­nin­chen ge­fäl­lig, mei­ne Lie­be?« füg­te er hin­zu. »Nein, dan­ke Dir, lie­ber Freund!«

»Frie­ren Sie nie­mals so?« wand­te sie sich jetzt wie­der den jun­gen Leu­ten zu und zeig­te auch de­ren ent­blöss­te Arme.

Die­se fin­gen bei­de herz­lich zu la­chen an, und mach­ten nun die Fa­mi­lie Du­four durch die Ge­schich­te gru­se­lig, wel­che sie von ih­ren Schwitz­bä­dern und ih­ren Tou­ren im Dun­kel der Nacht er­zähl­ten. Da­bei klopf­ten sie sich mehr­fach auf die Brust um den kräf­ti­gen Wie­der­hall der­sel­ben zu zei­gen.

»Ach ja, Sie ha­ben ein kräf­ti­ges Äus­se­re,« sag­te Herr Du­four, der nicht mehr auf die Zeit zu­rück­kam, wo er die Eng­län­der ge­schla­gen hat­te.

Das jun­ge Mäd­chen sah sie sich aber­mals von der Sei­te an; der Flachs­kopf, dem beim Trin­ken et­was in die falsche Keh­le ge­kom­men war, hus­te­te hef­tig und be­spritz­te bei die­ser Ge­le­gen­heit die kirsch­ro­te Robe der Haus­frau, die zor­nig nach Was­ser rief um die Fle­cken zu ent­fer­nen.

Un­ter­des­sen war die Luft ent­setz­lich schwül ge­wor­den und der Al­ko­hol be­ne­bel­te dazu auch noch die Sin­ne.

Herr Du­four, den ein hef­ti­ger Schluck­ser plag­te, hat­te sei­ne Wes­te und den Ober­knopf sei­nes Bein­klei­des ge­öff­net, wäh­rend sei­ne Frau, die bei­na­he zu er­sti­cken droh­te, all­mäh­lich lei­se ihre Tail­le los­hef­tel­te. Der jun­ge Mensch we­del­te sich mit der Ser­vi­et­te fri­sche Luft zu und schenk­te sich im­mer wie­der zu trin­ken ein. Die Groß­mut­ter, die sich zwar auch et­was an­ge­hei­tert fühl­te, blieb in­des­sen ernst und zu­rück­hal­tend. Das jun­ge Mäd­chen ließ sich äus­ser­lich nichts mer­ken; sein Auge nur leuch­te­te zu­wei­len schwär­me­risch auf und sei­ne brü­net­te Haut zeig­te hin und wie­der auf den Wan­gen ein flüch­ti­ges Rot.

Der Kaf­fee gab ih­nen den Rest. Man sprach von Sin­gen, und je­der gab sein Lied zum Bes­ten, dem die an­de­ren leb­haft Bei­fall klatsch­ten. Als­dann er­hob man sich mit ei­ni­ger Mühe und wäh­rend der weib­li­che Teil der Ge­sell­schaft et­was Atem schöpf­te, ver­such­te sich der männ­li­che Teil, bei­der­seits stark an­ge­trun­ken in gym­nas­ti­schen Übun­gen. Schwer­fäl­lig, schlaff und mit ge­röte­ter Stirn fass­ten sie sich lin­kisch um die Hüf­ten und such­ten sich ver­geb­lich in die Höhe zu he­ben; da­bei droh­ten ihre Hem­den fort­wäh­rend aus den Ho­sen her­vor­zu­rut­schen und wie Fähn­lein vor ih­ren Bäu­chen zu flat­tern.

Die bei­den Ru­de­rer hat­ten in­des­sen ihre Yol­len ins Was­ser ge­scho­ben und schlu­gen nun mit vollen­de­ter Höf­lich­keit den Da­men eine klei­ne Kahn­par­tie vor.

»Lie­ber Du­four, er­laubst Du? ich bit­te Dich dar­um« rief sei­ne Frau. Er sah sie mit halb­trun­ke­ner ver­ständ­nis­lo­ser Mie­ne an. Da nä­her­te sich ihm der eine Ru­de­rer, zwei An­gel­schnü­re in der Hand hal­tend. Die Hoff­nung auf einen Fisch­fang, die­ses Ide­al ei­nes je­den Spiess­bür­gers, mach­te das Auge des wa­cke­ren Man­nes wie­der leuch­ten, und er gab sei­ne Ein­wil­li­gung zu al­lem, was man woll­te. Un­ter der Brücke setz­te er sich im Schat­ten hin, und ließ die Bei­ne über­’m Was­ser bau­meln, wäh­rend der jun­ge Flachs­kopf an sei­ner Sei­te bald se­lig ent­schla­fen war.

Der eine Ru­de­rer brach­te das Op­fer, Ma­da­me Du­four in sei­nen Kahn auf­zu­neh­men.

»Zum klei­nen Holz auf der eng­li­schen In­sel« rief er beim For­tru­dern dem an­de­ren zu.

Der zwei­te Kahn ent­fern­te sich viel lang­sa­mer. Der Boot­füh­rer blick­te sei­ne Ge­fähr­tin so ei­gen­tüm­lich an, dass sie gar kei­ne rech­ten Ge­dan­ken mehr fas­sen konn­te, und sich von ei­nem ei­gen­tüm­lich ein­schlä­fern­den Ge­fühl be­schli­chen fühl­te.

Das jun­ge Mäd­chen sass am Steu­er­ru­der und über­liess sich ganz dem sanf­ten Be­ha­gen ei­ner Was­ser­fahrt. Sie fühl­te ein sol­ches Wi­der­stre­ben zu den­ken, eine sol­che Schwe­re in den Glie­dern, eine sol­che Hilf­lo­sig­keit so­zu­sa­gen, als wäre sie in der Tat ernst­lich be­rauscht. Sie war sehr rot ge­wor­den und ihr Atem ging kurz. Die leich­ten Geis­ter des Wei­nes, de­ren Wir­kung die sen­gen­de Hit­ze um sie her­um noch ver­mehr­te, spie­gel­ten ihr vor, dass alle Bäu­me am Ufer sich vor ihr ver­neig­ten. Ein un­de­fi­nier­ba­res Be­dürf­nis nach Ge­nuss brach­te ihr Blut noch mehr in Wal­lung als die bren­nen­de Hit­ze des Ta­ges; und dazu ver­wirr­te sie noch die­ses Tete-a-Tete auf dem Was­ser in ei­ner bei der Hit­ze ganz men­schen­lee­ren Ge­gend mit dem jun­gen Man­ne, den ihre Schön­heit ent­schie­den an­zog, der sie mit den Au­gen ver­schlang und des­sen Be­gehr­lich­keit so er­kenn­bar war, wie das Licht der Son­ne.

Der Um­stand, dass sie kei­ne Wor­te für ein Ge­spräch fand, ver­mehr­te noch ihre Ver­le­gen­heit, und ängst­lich ließ sie den Blick über­’s Ufer schwei­fen. Sch­liess­lich frag der jun­ge Mann, ob er ih­ren Na­men wis­sen dür­fe.

»Hen­ri­et­te« sag­te sie kurz.

»Schau­en Sie«, rief er »ich heis­se Hen­ri.«

Beim Klan­ge ih­rer Stim­men wur­den sie bei­de wie­der ru­hi­ger und sie fin­gen an, ihr Au­gen­merk auf den Fluss zu rich­ten. Der an­de­re Kahn hielt an und schi­en auf sie zu war­ten. Sein Füh­rer rief dem jun­gen Man­ne zu.

»Wir wol­len uns im Hol­ze wie­der tref­fen; wir hier fah­ren erst noch zu Ro­bin­son, weil Ma­da­me Durst hat.«

Er leg­te sich so­dann in die Rie­men und flog so schnell mit sei­nem Boot da­von, dass er bald ih­rem Ge­sichts­krei­se ent­schwun­den war.

Un­ter­des­sen ver­nah­men die zwei von fer­ne her ein un­be­stimm­tes dump­fes Don­nern, wel­ches jetzt nä­her und nä­her kam. Der Fluss selbst schi­en zu er­zit­tern, als ob das dump­fe Geräusch aus sei­ner Tie­fe em­por­stie­ge.

»Was hört man denn da nur im­mer?« frag­te sie. Es war der Fall des Weh­res, wel­ches an der Spit­ze der In­sel den Fluss durch­schnitt. Er be­gann eine lan­ge Be­schrei­bung die­ser An­la­ge, als plötz­lich durch das Brau­sen des Was­ser­fal­les der Ge­sang ei­nes Vo­gels noch ganz von wei­tem an ihr Ohr schlug. »Hor­chen Sie!« sag­te er: »Die Nach­ti­gal­len schla­gen bei Tage; das ist ein Zei­chen, dass die Weib­chen brü­ten.«

Eine Nach­ti­gall also! Noch nie­mals hat­te sie eine Nach­ti­gall ge­hört, und der Ge­dan­ke, ei­ner sol­chen zu lau­schen, er­weck­te in ih­rem Her­zen die Vor­stel­lung von al­ler­hand poe­ti­schen Lie­bes­ide­en. Eine Nach­ti­gall! Das heisst so viel, wie der un­sicht­ba­re Zeu­ge je­ner Lie­bes-Sze­nen, den einst Ju­li­et­te auf ih­rem Bal­kon an­rief; jene Mu­sik, mit der der Him­mel die Küs­se der Men­schen be­glei­tet; je­ner nie ver­sa­gen­de Quell all der schmach­ten­den Ro­man­zen, in de­nen für die ar­men klei­nen Her­zen lie­bes­dürs­ten­der Mäd­chen sich ein himm­li­sches Zau­ber­bild wi­der­spie­gelt.