Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Sie setz­te sich auf einen Gras­hü­gel, zog die di­cken, stau­bi­gen Schu­he aus, leg­te die St­rümp­fe ab und senk­te die blau­an­ge­lau­fe­nen Un­ter­schen­kel in die un­be­weg­li­che Flut, aus der ein­zel­ne Luft­bla­sen auf­stie­gen.

Eine er­qui­cken­de Fri­sche drang lang­sam von den Fuss­s­pit­zen bis zu ih­rem Kop­fe her­auf, und wäh­rend sie noch mit ir­rem Blick in das tie­fe Was­ser starr­te, über­kam sie plötz­lich ein un­be­zähm­ba­res Ver­lan­gen, ganz in dem­sel­ben un­ter­zut­au­chen. Da drin­nen wür­den ihre Lei­den für im­mer ein Ende ha­ben. Sie dach­te nicht mehr an ihr Kind; sie woll­te Frie­den fin­den, völ­li­ge Ruhe, ewi­gen Schlaf. Sie rich­te­te sich auf und ging mit hoch­ge­ho­be­nen Hän­den zwei Schrit­te wei­ter. Schon stand sie bis am Gür­tel im Was­ser und war im Be­griff, sich vor­zu­stür­zen, als bren­nen­de Schmer­zen an den Füs­sen sie un­will­kür­lich zu­rück­sprin­gen lies­sen. Sie stiess einen lau­ten Schrei aus, denn von ih­ren Kni­en bis zu den Fuss­s­pit­zen tran­ken lan­ge schwar­ze Blut­egel ihr Le­ben und bläh­ten sich, an ihr fest­ge­saugt, mäch­tig auf. Sie wag­te nicht, noch­mals her­ein­zu­ge­hen, und heul­te vor Schreck. Ihre Verzweif­lungs­schreie rie­fen einen Land­mann her­bei, der in der Nähe vor­über­fuhr; die­ser nahm die Blut­egel, einen nach dem an­de­ren, ab, leg­te Kräu­ter auf die Biss­wun­den und brach­te das un­glück­li­che We­sen auf sei­nem Wa­gen nach dem Hofe ih­res Herrn zu­rück.

Vier­zehn Tage muss­te sie das Bett hü­ten, dann stand sie wie­der auf und setz­te sich vor die Haus­tür, um die schö­ne Luft ein­zuat­men. Es dau­er­te nicht lan­ge, so stand der Päch­ter auch schon vor ihr.

»Die Sa­che ist also ab­ge­macht?« sag­te er.

An­fangs wuss­te sie nichts zu sa­gen; als er aber so vor ihr stand und sie mit er­reg­tem Blick an­sah, hauch­te sie müh­sam her­vor:

»Nein, Herr! ich kann nicht.«

Das mach­te ihn wü­tend und er rief hef­tig:

»Du kannst nicht, Du, die Magd; warum denn nicht?«

Sie fing wie­der an zu wei­nen und sag­te noch­mals:

»Ich kann nicht.«

Er mus­ter­te sie scharf und schrie ihr dann ins Ge­sicht:

»Du hast also einen Lieb­ha­ber?«

»Sehr gut mög­lich, viel­leicht«, sag­te sie zit­ternd vor Scham.

Rot wie ein Pu­ter stot­ter­te er fast vor Zorn:

»Ah! Du gibst es auch noch zu, Dir­ne! Wer ist es denn, Dein schö­ner Galan? Ein Kerl ohne St­rümp­fe und Schu­he, ein Bett­ler, ein Va­ga­bund, ein Hun­ger­lei­der? Wer ist es denn, sag’s doch, wer es ist!«

Und als sie schwieg, fuhr er fort:

»Aha! Du willst nicht … dann will ich’s Dir sa­gen: Es ist Jean Bau­du?«

»Oh nein, der nicht«, schrie sie auf.

»Dann ist es Pe­ter Mar­tin?«

»Oh nein, Herr!«

Und so nann­te er, ganz aus­ser sich, der Rei­he nach alle Bur­schen der Um­ge­gend, wäh­rend sie, ganz auf­ge­löst und sich alle Au­gen­bli­cke mit dem Schür­zen­zip­fel die Au­gen wi­schend, je­des Mal ver­nein­te. Aber er ließ nicht nach, sein star­rer Sinn woll­te das Ge­heim­nis er­grün­den, und wenn er ihr das Herz zer­reis­sen müss­te. Er war wie ein Jagd­hund, der den gan­zen Tag eine Fähr­te ver­folgt, um end­lich das Tier zu er­ha­schen, des­sen Spur er wit­tert. Plötz­lich schrie er auf:

»Ah! Mäd­chen! Es ist Jac­ques, der Knecht im vo­ri­gen Jahr! Man wuss­te ja, dass Ihr Euch traft und dass er Dir die Ehe ver­sprach.«

Rose er­stick­te fast; eine Blut­wel­le er­goss sich über ihr Ge­sicht und ihre Trä­nen ver­sieg­ten plötz­lich. Sie trock­ne­ten auf ih­ren Wan­gen, als wä­ren sie über einen heis­sen Stein ge­lau­fen.

»Nein!« rief sie laut, »der nicht; der ganz ge­wiss nicht.«

»Ist das ganz si­cher?« frag­te der Päch­ter miss­trau­isch, der eine Spur von der Wahr­heit wit­ter­te.

»Ich schwö­re es Euch, Herr!« ant­wor­te­te sie has­tig, »ich schwö­re es Euch …«

Sie such­te nach et­was, wor­auf sie schwö­ren könn­te; denn sie wag­te nicht, das Hei­ligs­te mit die­ser Sa­che zu ver­mi­schen.

»Er folg­te Dir aber doch in alle Ecken«, un­ter­brach er sie, »und ver­zehr­te Dich bei Tisch mit sei­nen Bli­cken. Hast Du ihm Dei­ner­seits Treue ge­lobt, sprich!«

Die­ses Mal schau­te sie ih­rem Herrn of­fen ins Ge­sicht.

»Nein, nie­mals! nie­mals! Ich schwö­re es bei Gott, wenn er heu­te um mich an­hiel­te, ich wür­de ihn nicht neh­men.«

Ihre Mie­ne war so auf­rich­tig, dass der Päch­ter inne hielt. Er fuhr wie im Selbst­ge­spräch fort:

»Aber was denn dann? Ein Un­glück ist Dir nicht wi­der­fah­ren, das hät­te man ja ge­hört. Und wel­ches Mäd­chen wür­de die Hand sei­nes Herrn zu­rück­wei­sen, wenn kei­ne Fol­gen von frü­her da sind? Aber es muss doch et­was vor­lie­gen?«

Von Angst ge­fol­tert konn­te sie nicht mehr ant­wor­ten.

»Du willst nicht?« frag­te er noch­mals.

»Ich kann nicht, Herr!« seufz­te sie.

Und er dreh­te ihr den Rücken und ging.

Sie glaub­te end­lich Ruhe zu ha­ben und ver­brach­te den Rest des Ta­ges fast in hei­te­rer Stim­mung, aber geis­tig doch so stumpf und gleich­gül­tig, als hät­te sie an Stel­le des al­ten Schim­mels in der Dresch­ma­schi­ne ge­hen müs­sen.

So­bald als mög­lich leg­te sie sich nie­der und schlief so­gleich ein.

Ge­gen Mit­ter­nacht wur­de sie durch ein Zup­fen an ih­rer Bett­de­cke wach. Sie zit­ter­te vor Schre­cken, hör­te aber zu­gleich die Stim­me des Päch­ters, der ihr sag­te:

»Nur ru­hig, Rose, ich bin’s, um mit Dir ein Wort zu re­den.«

Sie war an­fangs er­staunt; als er sich aber dann im­mer noch an ih­rer De­cke zu schaf­fen mach­te, be­griff sie, was er woll­te und fing noch hef­ti­ger an zu zit­tern. Was soll­te sie ma­chen, so al­lein in der Dun­kel­heit, noch halb schlaf­trun­ken, im Bett und un­be­klei­det, mit die­sem Man­ne, der nach ihr ver­lang­te? Sie wil­lig­te nicht ein, wahr­haf­tig nicht, aber sie wi­der­stand auch nicht ener­gisch. Sie be­kämpf­te zwar die Be­gier­de, die bei die­sen ein­fa­chen Na­tu­ren im­mer viel leb­haf­ter ist, aber sie war doch nur ein Weib und ihre Wil­lens­stär­ke war nicht groß ge­nug. An­fangs wich sie den heis­sen Küs­sen des Päch­ters aus, in­dem sie den Kopf bald rechts, bald links wand­te, und sie such­te ihn sich auf alle Wei­se auch sonst fern zu hal­ten; aber schliess­lich sieg­te die rohe Kraft und die wil­de Be­gehr­lich­keit des Man­nes, und sie gab ih­ren Wi­der­stand auf, wäh­rend sie vor Scham das Ge­sicht mit den Hän­den be­deck­te.

Der Päch­ter blieb die Nacht über bei ihr. Er kam den fol­gen­den Abend und dann schliess­lich jede Nacht.

So leb­ten sie nun zu­sam­men.

Ei­nes Mor­gens sag­te er zu ihr:

»Ich wer­de un­ser Auf­ge­bot ver­kün­di­gen las­sen. Nächs­ten Mo­nat soll un­se­re Hoch­zeit sein.«

Sie ant­wor­te­te nicht. Was hät­te sie auch noch sa­gen sol­len? Sie wag­te kei­nen Wi­der­spruch; es war ja doch um­sonst.

Sie war nun ver­hei­ra­tet. Es war ihr zu Mute, als be­fän­de sie sich in ei­ner tie­fen Gru­be, aus der kei­ne Flucht mög­lich war, und als schweb­ten über ih­rem Kopf alle Ar­ten von Un­glück wie rie­si­ge Fel­sen, je­den Au­gen­blick be­reit, auf sie nie­der zu stür­zen. Ihr Gat­te kam ihr vor wie je­mand, den sie be­stoh­len hat­te und der dies ei­nes Ta­ges mer­ken wür­de. Und dann dach­te sie an ihr Kind, von dem all’ ihr Un­glück kam, das aber auch zu­gleich ihr ein­zi­ges Glück auf Er­den aus­mach­te.