Taylor Brown - Maybelline

Rory hielt sein Schanzzeug bereit. Er hatte es den ganzen Tag an einem Felsen geschliffen. Er rollte sich auf den Rücken, gegen die Felsnase gepresst, das Werkzeug dicht vor seiner Brust. Er blickte zu Sato hinauf, der ihnen das Signal zum Angriff geben sollte. Während sie tagsüber ihre Werkzeuge schärften, sprachen sie über den Urlaub, den sie nach dem Krieg nehmen wollten. Keiner von ihnen war je an einem Strand gewesen. Sie wollten nach Daytona, Florida, um Stockcarrennen am Strand und auf der Rennstrecke zu sehen, wo Wagen zwei Meilen den Highway A1A entlangrasten, bevor sie seitwärts auf den Strand schlitterten und Sand aufwirbelten. Sie wollten ein Zimmer in dem mintgrünen Streamline Hotel buchen und im Ebony Club im Dachgeschoss Cocktails trinken. Die Sonne würde sie in goldenes Licht tauchen; das würde ihr Knochenmark erwärmen. Sie würden sich kaum noch daran erinnern, wie es sich anfühlte, zu frieren. Sie redeten pausenlos, während sie ihre Schaufeln zu Speeren schliffen.

Sato hob den Kopf über den Felsvorsprung, um den Vormarsch zu überprüfen. Seine Stirn wurde gespalten, und sein Helm flog mit einem Klong davon. Rory drehte sich um und richtete sich auf Knien auf, die Schaufel über dem Kopf. Ein chinesischer Infanterist lag vor ihm auf dem Bauch und blickte mit offenem Mund und aufgerissenen Augen zu ihm hoch. Ein Kind noch. Überrascht über das, was er getan hatte. Rory stieß dem Jungen die Schaufelspitze in den Schädel. Er war überrascht, wie leicht sie durch den Scheitelknochen drang und die klebrige Masse einen dunklen Fleck auf der Pelzmütze bildete. Er hatte nicht geglaubt, dass es so leicht sein würde. Er zog das Maschinengewehr unter dem Jungen hervor und schoss eine Salve auf die anderen ab, die den Hang herunterkamen, wobei er betete, dass es nicht klemmte. Als das Trommelmagazin leer war, griff er wieder nach seiner Schaufel.

Es folgten weitere, Männer und Jungen, aus nächster Nähe getötet, aber er konnte sich nicht an sie erinnern. Nicht genau jedenfalls. In seiner Vorstellung sahen sie alle gleich aus. Er hielt das für einen großen Segen. Er glaubte nicht, dass er sich an jeden Einzelnen hätte erinnern können, ohne zu zerspringen. Er konnte sich nur an Sato erinnern, dessen Kopf zerklüftet gewesen war wie ein Stein. Es war kaum Blut ausgetreten; es gefror innerhalb des Schädels. Sie wollten ihn begraben, doch der Boden war zu hart.

Drei Tage später kam im Morgengrauen eine einzelne Stielhandgranate über die Linie geflogen, mit einem hölzernen Stiel wie bei einer Pfeffermühle. Sie prallte vom gefrorenen Boden ab, und Rory warf sich hinter eine Schneewehe. Die Welt zerbarst, und ihre Fragmente durchfuhren seine empfindlichsten Körperteile. Er hatte nicht gewusst, dass es einen solchen Schmerz im Leben gab. Er dachte, sein Bein sei weg.

Noch nicht.

Er lag in betäubender Stille da und schrie, und ein Sanitäter tauchte kreidebleich über ihm auf, eine Morphiumsyrette zwischen den Zähnen. Die Sanitäter legten sie sich unter die Zunge, damit sie nicht gefror. Der Mann beugte sich über Rorys Bein und schüttelte den Kopf. Rory beging den Fehler, den Kopf zu heben und den blutigen Fetzen aus Fleisch und Leder, der einmal sein Fuß gewesen war, anzuschauen. Er drehte den Kopf weg, entsetzt von dem, was mit ihm geschehen war.

Der Sanitäter nahm die Syrette aus seinem Mund. Er zog die durchsichtige Plastikkappe ab und durchstach das Siegel mit der Nadel. An der Nadelspitze bildete sich eine Blase aus Flüssigkeit. Er öffnete Rorys Übermantel und zog Schichten von Pullovern und Unterhemden hoch, um einen weißen Streifen von seinem Bauch freizumachen. Er stach in die Haut und ließ die Nadel schräg ins Fleisch gleiten, wobei er den weichen Kolben mit dem Rauschmittel hinunterdrückte. Dann zog er Rorys Kleidung wieder zurecht, knöpfte seinen Mantel zu und befestigte die leere Syrette an seinem Kragen. Er hüllte die Wunde in Gaze und Verbände, mit Stiefel und allem, und rief, dass das alles sei, was er tun könne.

Als das Morphin zu wirken begann, war es wie eine dunkle Welle, die ihn von dort wegtrug. Rory war da und doch wieder nicht. Der Schmerz schien weit weg zu sein und sich nur dumpf bemerkbar zu machen in einer Welt, die das Gleiche tat, erfüllt von gedämpftem Knallen und Schreien. Er konnte seine Augen schließen und trotzdem den steinernen Buddha mit verschränkten Beinen im Tempel am Fluss sitzen sehen. Die rechte Hand der Figur war erhoben, Handfläche nach außen, Finger leicht gekrümmt, als wollte sie jemandes Stirn berühren. Satos Stimme im Dunkeln.

Abhayamudra. Die Geste der Furchtlosigkeit. Buddha benutzte sie, um den betrunkenen Elefantenbullen Nalagiri zu besänftigen, den ein eifersüchtiger Mönch freigelassen hatte, damit er ihn tötete .

Zwei Erkennungsmarken hingen um den Hals des Buddhas. Gewehre lehnten an seiner Schulter. Jemand hatte zwischen die Finger der anderen Hand eine halbgerauchte Zigarette gesteckt. Rory hielt den Blick auf die erhobene Handfläche gerichtet, die im Kerzenlicht schimmerte, wobei die Finger züngelten wie kleine Flammen.

Die Wirkung des Morphins hielt zwei, vielleicht drei Stunden an, dann waren der Schmerz und die Kälte wieder da und überschatteten alles andere. Der Sanitäter hatte ihn zusammen mit den anderen Verwundeten gegen eine Schneewehe gelehnt und die leeren Syretten an ihre Krägen gesteckt. Er konnte ihr Stöhnen und Wimmern und ihr angestrengtes Schweigen hören. Der Junge neben ihm hatte einen Bauchschuss. Seine Eingeweide lagen wie ein verlorener Schatz in seinem Schoß, gefrorenes Schwarz. Der Junge hielt zuerst seinen Arm, dann seine Hand, bis er es nicht mehr tat.

Es wurde dunkel. Rory war in besserer Verfassung als viele andere. Jemand kam vorbei und gab ihm einen Offiziers-Colt. Er benutzte ihn an diesem Abend, dann auch an anderen, langen Nächten voller Angst, während die Chinesen Welle um Welle vorrückten. Er benutzte ihn wieder und wieder. Die Jungs von der Frontlinie kamen im Morgengrauen, um ihm neue Patronen zu bringen, die sie Offizieren abgenommen hatten, die in der Nacht getötet worden waren. Tage später brach Verstärkung von Süden her durch, und so begann der Rückzug, der lange Marsch über das Eis zum Hafen von Hungnam. Ein Ziegenpfad zwischen Bergkämmen, der unter feindlichem Beschuss blitzte und knallte. Hell Fire Valley. Sie banden ihn auf der Motorhaube eines Jeeps zusammen mit glückloseren Männern fest. Toten Männern. Er wusste, er gehörte nicht dazu. Seine Schmerzen waren einfach zu groß.

Jeden Tag aßen sie in der kleinen Carnegie-Bücherei gemeinsam zu Mittag, flankiert von genarbten Buchrücken mit goldgeprägten Namen. Connor war es, der die meiste Zeit redete. Er wusste so viel. Worte schienen in seinem Blut zu pulsieren. Seine Leidenschaft waren Vögel .

Wusstest du, dass die Bienenelfe weniger als ein Penny wiegt? Ihr Herz schlägt über tausend Mal in der Minute .

Gestern habe ich einen Raubwürger gesichtet, der ist selten in diesem Teil des Landes. Sein lateinischer Name bedeutet »Der Fleischerwächter«. Weißt du, warum? Er spießt Beute auf Dornen auf!

Bonni lauschte diesem seltsamen Jungen und labte sich an seinen Worten. In der Schule hob er das Fernglas an die Augen und beobachtete Singvögel oder Milane, die in den Schulhof herabschossen. Die Lehrer sagten nichts, weil er auf jede Frage, die sie stellten, eine Antwort wusste .

Die Söhne der Holzarbeiter kicherten und stießen sich gegenseitig mit den Ellbogen an, die Gesichter von rot verkrusteten Pickeln übersät, aber sie passten auf, was sie zu ihm sagten. Eine Legende rankte sich um ihn. Am ersten Highschooltag, als er von einem der Raufbolde in die Ecke gedrängt worden war, ließ Connor seinen Arm vorschnellen und brach dem Jungen die Nase. Ein Bart aus Blut entstand, so strahlend wie Weihnachten .