Rodrigo Romero-Flores - El borde exterior

navegando entre medio del cielo y el infierno

al garete y lleno de fantasmas

V

han sobrevivido en el tiempo un par de fogatas

en esta arca

/electrificada/neónica/efervescente/condenada/estridente/

solo un par de fogatas para entibiar los huesos,

y la sabiduría dionisiaca del alcohol

para que esta cubierta se mantenga a flote

y rebosante de tabernas y bares

y baños sucios donde se folla sin pudor

una isla que navega asegurada con lastres de vino,

una isla que navega asegurada con lastres de sangre,

para que el día de su fin no arribe

y seamos los herederos de esta stultifera navis,

extraviados en una desmesura

que ahora también es nuestra,

al timón un borracho que bebe del tiempo

vocifera insultos y poesías,

mientras desenmascara

a tanto polizonte suicida que se ha subido a esta independencia

digitando los axiomas del amor

para resistir el exterminio programado:

ahora la muerte es un código de barras

tatuado en tu nuca

VI

esclava del polvo y de la ceniza,

programación ineludible de la evolución,

cómo olvidar tus besos, tu saliva,

tus caramelos de amargura,

tus tremendos pezones de loba,

tu derrame petrolero, tu sicalipsis estéreo,

tu masoquista ternura sobre el limo

reina del borde exterior

hemos de seguirte bajo el inestable fluir de las arrobas

que centrífugas y confusas distribuyen tu sinsentido aparente

te esperamos aterrados

durmiendo sobre los últimos libros de la tierra,

vagando eternamente sobre una independencia

forjada entre lacrimógenas y vino

sobre los pilares de tu arquitectura va encriptada

el acta de una fundación profana,

la que se repite como bucle maléfico

en tanto que bellas mutancias cantan apresuradas y violentas

el nacimiento bastardo de esta neo república,

en un cementerio que ahora es una pista de baile,

el ágora de una orilla inaprensible

al final de esta navegación

nos espera Bahía Silencio

—para otros viajeros, el Absolut Zero—

por eso,

y mientras naufragamos mareados en el fin del mundo,

los amplificadores y las guitarras

siguen aullando su crónica de filos,

para que recordemos siempre, perpetua resistencia

esta arca nos libera

de lo que hemos temido tanto

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