Ulrich Becher - Das Herz des Hais

»Wissen Sie, was Obsidian ist?« fragte der Fremde, mit kleinem steinernem und dennoch lebendigem Lächeln dem Lulubé in die Augen blickend.

»Lavastein«, wußte Turian nett Bescheid.

»Exactly. Schwarzviolett-durchsichtiger Lavastein, mit dem der ganze liparische Archipel untermauert ist, eh-rr, die Äolsinseln, wie sie schon im Altertum genannt wurden. Genau von der Farbe sind Ihre Augen, Mrs. –«

»– Turian«, stellte Angelus vor.

Der Engländer murmelte einen Namen, erhob sich, zahlte im Abgang: »Sie gestatten, daß ich Sie einlade. See you later.«

Er schlenderte an der Bagdadpinie vorüber, ein ziemlich großer breitschultrig-schlanker Mann von guter Haltung, mit auffallend langen Armen jedoch, die er im Schlendern kaum schlenkerte, vielmehr etwas vornüberhängen ließ, mit leicht ziehenden Schritten.

»W-i-e heißt er?« zischelte das Lulubé.

»Cromagnon, soviel ich verstanden habe.«

»Cromagnon?«

»So ähnlich. Er wird anders heißen.«

»Wieso nicht Cromagnon, Kerubin?«

Angelus grinste zart. »So wurde das Skelett eines Neanthropos benannt«, wußte er, der Basels Humanistisches Gymnasium besucht hatte, nett Bescheid, »das in einer Höhle der Dordogne aufgefunden wurde. Cro-Magnon ist ein Höhlenmensch, fünfundzwanzigbis vierzigtausend Jahre alt.«

Daraufhin prusteten, kicherten, lachten beide Turians wie Kinder.

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