Hanne-Vibeke Holst - Meerjungfrau sucht Mann fürs Leben

Mutter kommt ins Träumen, sie tanzt auf Eierschalen, läßt eine Zungenspitze über die kleine Wunde gleiten.

»Was fing an?« hake ich nach, obwohl ich es eigentlich besser sein lassen sollte.

»Na ja, die Krise. Die Depression, die Angst, etwas zu zeigen, die Blockade, you name it«, zählt Mutter in einem Ton auf, als wäre die Reihenfolge der Synonyme nicht so wichtig. »Die Dämonen begannen zu wüten, er versuchte, sie im Sprit zu ertränken und ja – den Rest kennst du ja.«

»Vandalismus?« kommentiere ich und sehe Großvater sich wie den strafenden Jahve, wie eine Schattenfigur an einer schimmeligen Rauhfasertapete in den engen Zimmern auf dem Læso-Hof auftürmen.

»Vandalismus«, nickt sie und hat einen Zug um den Mund, der sie genauso alt macht, wie sie nicht sein möchte.

Wir sollten aufhören. Mutter hat keine Lust, die archäologischen Ausgrabungen fortzusetzen, und ich habe keine Kraft dazu. Aber während ich das Gewicht meines schlafenden Kindes auf meinem Unterarm spüre wie die Bestätigung für ein Leben nach meinem, entblöße ich dennoch den Hals. Ich schulde meiner Schaumgeborenen, Mut zu zeigen, ich bin es ihr schuldig, dem Dämon entgegenzutreten, den Kreis zu durchbrechen.

»Mit anderen Worten ist es meine Schuld ...« beginne ich, werde aber energisch von Mutter unterbrochen.

»Nein! Das habe ich nie gesagt!« braust sie auf.

»Nein, das sage ich! Seine Erstgeborene wurde sein Untergang«, sage ich und entlocke mir ein schiefes Lächeln als Camouflage für den Pathos, der ansonsten auftritt. »O God, give me strength to carry on...« singt Clapton plötzlich irgendwo im Unterbewußten, während eine Gitarre klagend einsetzt. Plugged.

Mutter blickt mich mit einem so reinen, nackten Gesicht an, wie ich es nur in den intensivsten Augenblicken auf der Bühne erlebt habe. Dort, wo sie ironischerweise am echtesten ist. Ihr Gesichtsausdruck ist gleichzeitig geläutert und verzweifelt, als sie wieder meine Hände ergreift.

»Mein Gott, wie sehr du diesen Mann doch vermißt!«

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