Grace Goodwin - Die Rebellin und ihr Held

Ich verzog das Gesicht bei dem tristen Gedanken und schwenkte mit meiner freien Hand den dunklen, goldenen Tequila im Glas herum. Eine volle Flasche saß auf dem Tisch vor mir, aber ich hatte sie nicht angefasst. Nicht auch nur einen Schluck. Sie war nur eine Requisite, half mir, unauffällig zu sein. Ich brauchte einen klaren Verstand. Hier war kein Ort, wo ich hervorstechen wollte. Auffälligkeit wäre hier gefährlich.

Nicht zum ersten Mal fragte ich mich, was ich hier draußen im Randgebiet von Sektor 437 verloren hatte, auf dieser Transportstation, wo Verbrecher, Spione und Spezies von allen Planeten unter den strengen Regeln des Koalitions-Geheimdienstes I.C. miteinander interagierten.

Die Regeln waren simpel. Nicht kämpfen. Nicht töten. Keinerlei Gewaltanwendung war innerhalb der Wände der Transportstation Zenith gestattet. Wer sich nicht daran hielt, wurde ohne weitere Fragen hingerichtet—wenn sie erwischt wurden. Ihre Waren wurden beschlagnahmt. Ihre Schiffe auch. Regelbrüche waren selten, und die, die es taten, waren für gewöhnlich verzweifelt und sehr, sehr vorsichtig. Oder sie wollten sterben.

Da die Transportstation sich gerade noch im Sektor des Schlachtschiffs Karter befand, stand sie auch unter der Kontrolle der Koalition, was sie gerade sicher genug machte, um Geschäfte abzuwickeln, und gerade wild genug, um respektable Personen fernzuhalten. Außer sie hatten einen guten Grund, so wie ich.

Ich war mal eine solche Person gewesen. Respektabel. Und jetzt war ich das, was ich einst geschmäht hatte. Ich gehörte nicht länger zur Koalition. Natürlich war ich nach meiner Entlassung nicht zur Erde zurückgekehrt. Auf gar keinen Fall. Ich war eine Weltraum-Rebellin, eine Art Han Solo. Schon witzig, wie reiner Überlebensdrang jemanden dazu bewegen kann, seine Meinung zu so gut wie jedem Thema zu ändern.

Ich war es meiner Einheit schuldig—meinen toten Freunden—diese Sache durchzuziehen. Ich hatte überlebt, und sie nicht. Ich würde jetzt nicht aufgeben. Ich würde mich mit den Abgesandten von Rogue 5 treffen, den Handel abschließen und mir holen, was ich wollte: auf deren Heimatplaneten gelangen, wo ich Gerian Eozara jagen und erlegen konnte wie das Tier, das er war.

Auf der Transportstation Zenith ging es ein wenig grob zu, aber ich wusste, dass das nichts war im Vergleich zu der berüchtigten Mondbasis, von der meine Kontaktpersonen stammten.

Das Treffen fand erst in einigen Stunden statt. Ich hatte Zeit, den riesigen Kerl an der Bar noch ein wenig zu bewundern. Die dunkelgrüne Binde um seinen Bizeps trug in der Mitte das Symbol der Legion Astra. Ich hatte mich über Rogue 5 informiert, kannte seine Geschichte.

Vor Hunderten von Jahren war ein Koalitionsschiff mit ein paar hundert Kämpfern auf Hyperion bruchgelandet, einem Planeten in den äußeren Regionen der Galaxie. Er gehörte nicht zur Koalition; somit fehlte ihm jegliche fortgeschrittene Technologie. Soweit ich es verstanden hatte, war die Urbevölkerung von Hyperion gerade mal ein paar Schritte weiter als Neandertaler, ohne die Fertigkeiten und Fortschritte, die dem Rest des Universums bereits zur Verfügung standen.

Aus irgendeinem mir unerfindlichen Grund gingen einige der Überlebenden des abgestürzten Koalitionsschiffs—Atlanen, Forsianer, Everianer und mehr—Beziehungen mit den Hyperionen ein und pflanzten sich fort. Ihr Schiff wurde irgendwann repariert, und die Überlebenden und deren Nachkommen erhoben sich von der Planetenoberfläche, zumindest einmal bis zum Mond von Hyperion, namens Rogue 5. Dort errichtete die Koalitions-Crew, zusammen mit jenen Hyperionen, mit denen sie sich verpartnert hatten, eine Basis, die ihr neues Zuhause werden sollte.

In den darauf folgenden Jahrhunderten hatten sie durch ihren Grips überlebt. Indem sie taten, was auch immer dazu notwendig war, ihr Zuhause zu verteidigen. Sie waren nicht viel mehr als Piraten, und ließen nur selten Außenseiter in ihre Mitte, aber ihre Herkunft von Koalition und Hyperion beeinflusste sie weiter. Da die Überlebenden isoliert waren, hatte nun so gut wie jeder, der auf Rogue 5 lebte, Hyperion-Blut in sich. Aber sie alle waren Mischlingsköter, und Rogue 5 der Zwinger. Manche von ihnen waren Hyperione und Atlane, Hyperione und Viken, Hyperione und Forsianer, je nachdem, wer sich in ihrer Ahnenreihe mit wem verbunden hatte.

Um das Ganze noch komplizierter zu gestalten, war die Mondbasis in fünf Legionen unterteilt. Und jeder gehörte einer Legion an. Auf der Transportstation Zenith—wahrscheinlich der einzige Ort, wo sie sich unter andere Völker mischten—war ich schon dutzenden Mitgliedern von allen Legionen begegnet und kannte sie anhand ihrer Uniform-Farben und Abzeichen auseinander. Astra gehörte bezüglich ihrer Gesetzlosigkeit zu den respektableren. Styx und Kronos ebenfalls. Aber die anderen beiden Legionen—Cerberus und Sirena? Die waren skrupellos. Auftragskiller. Mörder. Diebe. Sie handelten von Waffen bis Sklaven mit allem, ohne Reue und Gewissen. Ich vermutete, dass die Abgesandten, mit denen ich verabredet war, die Abzeichen von einer dieser beiden tragen würde.

Der Astra-Legionär an der Bar war eine verbotene Frucht, die ich plötzlich nur allzu gerne kosten wollte. Vielleicht hatte ich ja unrecht. Vielleicht konnte ich mir vor meinem Treffen ja doch noch ein wenig Vergnügen gönnen. In der Koalitionsflotte war uns immer eingetrichtert worden, dass wir uns von Rogue 5-Einwohnern fernhalten sollten, egal aus welcher Legion. Sie waren Rogues, also Abtrünnige, wie der Name ihrer Mondbasis schon sagte. Wilde. Auf der Erde würde man sie als schlechten Umgang ansehen. In dieser Hinsicht standen sie jedenfalls schlechter da als die Koalitionsvölker.

Aber wenn es um Sex ging? Scheiß auf die Regeln und Vorschriften. Ich hatte keinen Zweifel, dass er genauso wild sein würde wie seine Heimatwelt. Der schlechte Umgang von Rogue 5 war da bestimmt richtig gut. Und ich hatte keinen Zweifel, dass auch er sich gerne ein wenig Vergnügen gönnen würde. Einen Quickie. Es war schon eine Weile her, dass ich einen Orgasmus durch einen Mann gehabt hatte, und ich ging davon aus, dass seine Größe proportional verteilt war. Überall. Meine Pussy zog sich bei dem Gedanken zusammen.

Als wüsste er, dass ich über ihn nachdachte—und darüber, was er anstellen könnte, wenn wir die nächstgelegene horizontale Oberfläche erreichten—drehte er sich herum und traf meinen Blick.

Mein Atem stockte, und eine Hitzeflut wallte in mir hoch, als hätte ich mir gerade ein paar Tequila-Shots reingekippt. Verdammte Scheiße, war der scharf.

Ich schätzte ihn auf etwa zwei Meter fünf. Problemlos. Er war stämmig, der größte Mann, den ich je gesehen hatte, und ich hatte schon neben Atlanen im Bestien-Modus gekämpft. Er stellte Football-Spieler, Strongman-Teilnehmer, verdammt, selbst sagenumwobene Wikinger in den Schatten. Er hatte schwarzes Haar und so dunkle Augen, dass ich den Unterschied zwischen Iris und Pupillen nicht sehen konnte. Selbst hier am anderen Ende des Raumes entgingen mir die scharfen Wangenknochen und das kantige Kinn nicht. Eine königliche Nase. Volle Lippen. Würde er Brille und Krawatte tragen, würde ich sein Hemd zerreißen und darunter ein riesiges S-Symbol auf einem schimmernden Superhelden-Trikot finden. Seine Superkraft wäre Höschen-Zerstörer, denn meines war ruiniert.

Auf der Erde war gerade erst die letzte Version eines Superhelden-Films rausgekommen, als ich mich zur Koalition meldete und die Erde hinter mir ließ. Dieser Kerl wäre ein perfekter, dunklerer, Alien-Doppelgänger meines Lieblingshelden gewesen.

Er würde mich ficken. Da war ich ausgesprochen zuversichtlich. Abgesehen von meinen weiblichen Instinkten wandte er den Blick nicht ab, wanderte mir weiter über Gesicht, Mund, und was er sonst noch von mir sehen konnte, während ich am Tisch saß.