J.B. Brooklin - Das Geheimnis der Dämonen

Prolog Prolog Niemand weiß genau, wie sie entstehen, die Ifrit, auch Dämonen oder Totengeister genannt, deren Element das Feuer ist. Man sagt, die Ifrit erscheinen als Rauchsäule am Ort eines Mordes. Mag sein. Sicher ist, sie bewegen sich so lautlos wie Rauch. Sicher ist, Menschen können die Ifrit nur dann sehen, wenn sie es ihnen erlauben. Sicher ist, die Ifrit wandeln unter den Menschen, um Morde zu rächen.

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Nachdruck, Vervielfältigung und Veröffentlichung - auch auszugsweise - nur mit schriftlicher Genehmigung des Autors!

Im Buch vorkommende Personen und Handlung dieser Geschichte sind frei erfunden und jede Ähnlichkeit mit lebenden Personen ist zufällig und nicht beabsichtigt.

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M. Kluger

Fort Chambray

Apartment 20c

Gozo, Mgarr

GSM 2290

Coverdesign: Giusy Ame / Magicalcover

Bildquellen: Pixabay, Shutterstock

Niemand weiß genau, wie sie entstehen, die Ifrit, auch Dämonen oder Totengeister genannt, deren Element das Feuer ist.

Man sagt, die Ifrit erscheinen als Rauchsäule am Ort eines Mordes.

Mag sein.

Sicher ist, sie bewegen sich so lautlos wie Rauch.

Sicher ist, Menschen können die Ifrit nur dann sehen, wenn sie es ihnen erlauben.

Sicher ist, die Ifrit wandeln unter den Menschen, um Morde zu rächen.

Irgendetwas stimmte nicht. Sie hätte ihn nicht sehen dürfen. Er war unsichtbar, zumindest für Menschen. Tiere und andere Wesen aus den Parallelwelten konnten ihn wahrnehmen. Aber nicht sie.

Sekunden später musste er sich seinen Irrtum eingestehen.

„Sind Sie ein Freund meines Onkels?“, sprach sie ihn an.

Langsam wandte er sich zu ihr um. Noch während sein Körper diese Bewegung vollführte, sorgte er dafür, auch für die übrigen Menschen sichtbar zu werden. Es hätte seltsam gewirkt, hätte sie ihre Worte ins Leere gerichtet.

„Nein, nicht direkt. Eher ein entfernter Bekannter“, versuchte er, ihrer Frage auszuweichen. Dabei bedachte er sie mit einem Lächeln, das darauf ausgelegt war, ihre Aufmerksamkeit auf andere, erfreulichere Dinge zu lenken. Er kannte seine Wirkung auf Menschen, insbesondere Frauen. In welchem Zeitalter er sich auch bewegte, er erfüllte immer die gängigen Vorstellungen von äußerer Schönheit. Was weitgehend daran lag, dass er eine leere Leinwand war, auf die die Menschen ihre Vorstellungen projizieren konnten.

In diesem Fall allerdings ging seine Taktik nicht auf. Anstatt sein Lächeln zu erwidern, bedachte sie ihn mit einem Stirnrunzeln.

„Wie heißt du?“, ging sie zu der vertrauteren Anrede über, nachdem sie sein Gesicht gesehen und ihn auf ihr Alter, also Anfang zwanzig, geschätzt hatte. Ganz so, wie Alexander es gewollt hatte, trotzdem war ihre Neugierde irritierend. Er beschloss, höflich zu bleiben, sie sich so schnell wie möglich vom Hals zu schaffen und dann das zu tun, weshalb er gekommen war.

„Alexander“, antwortete er kurz, um sofort mit einer angedeuteten Verbeugung den Rückzug anzutreten. „Es war mir ein Vergnügen, dich kennengelernt zu haben, aber jetzt muss ich leider gehen.“

„Warte“, rief sie ihm nach, aber er war schon wie Rauch zwischen den Menschen verschwunden. In dem Gedränge, das in dem Garten herrschte, war es ein Leichtes, ungesehen zu entkommen. Aber das Zusammentreffen hatte ihn verstört.

Wie war es ihr möglich gewesen, ihn zu sehen?

In diese Grübeleien versunken, bemerkte er nicht, wie er den Garten verließ und das Haus betrat. Er fand sich plötzlich in einer Halle wieder, die die Ausmaße eines Fußballfeldes hatte. Der Fußboden war mit alten - und soweit er es beurteilen konnte -, antiken Mosaiken ausgelegt. In der Mitte des imposanten Raumes hing ein riesiger Kronleuchter. An den Wänden protzten die Gemälde alter Meister. Sie zogen Alexander in ihren Bann. Er liebte Kunst und so ließ er es zu, sich für einige Minuten lang in eine andere Welt entführen zu lassen.

„Hier also ist der Tizian!“ Gegen seinen Willen war er beeindruckt. Madonna mit dem Kind und den Heiligen Lukas und Katharina war eines der wenigen großformatigen Gemälde des italienischen Künstlers, die sich in Privatbesitz befanden. Vor einigen Wochen hatte ein europäischer Privatsammler das Kunstwerk bei Sothebys für 12,2 Millionen Euro ersteigert. Seine Identität war bisher unbekannt.

Nur wenige Schritte entfernt hing ein Chagall. Eigentlich ein Stilbruch, aber seltsamerweise nicht störend. Dem Chagall folgte ein Rubens, dann ein Dali, danach Klimt. Diese chaotische Anordnung der Werke war interessant. Sogar mehr als das faszinierend.

Aber das war nicht wichtig. Mit einem Schulterzucken wandte er sich von der Ausstellung ab. Der Gastgeber des opulenten Gartenfestes, mochte ein begnadeter Kunstkenner sein, ein Genie, wenn es darum ging, seine Sammlung zu präsentieren. All das aber verblasste hinter seinem anderen Talent: der Planung des perfekten Mordes. Perfekt nach den Maßstäben der Menschen, denn die Tat war bisher ungesühnt geblieben. Niemand ahnte etwas von dem dunklen Geheimnis des Hamburger Bankers.

Alexander war hier, um den Blutpreis einzufordern.

Heute. Am Abend des Sommernachtsfestes, das Torsten Halder alljährlich in seiner Villa in Blankenese veranstaltete. Die Crème de la Crème der Hamburger Gesellschaft und einige handverlesene Prominente waren die Glücklichen, die an diesem Ereignis teilnehmen durften. Alexander war nicht eingeladen, aber das war auch nicht notwendig, konnte er doch überall erscheinen. Einer der Vorteile, die ein Ifrit genoss. Wenn nötig, konnte er sich auflösen und an einem anderen Ort wieder auftauchen. Unsichtbar. Warum aber hatte sie ihn entdeckt?

Seine Gedanken schweiften zu ihr ab. Sariel Halder. Ein Name wie aus einem Märchen. Das Bild der langen rotbraunen Haare und der traurigen, ernsten Augen wollte ihn nicht loslassen. Sie war schön. Selbst gemessen am Maßstab seiner Art war sie schön.

Es geschah schon wieder: Er war unkonzentriert. Was mindestens ebenso ungewöhnlich war, wie die Tatsache, dass er von einer Sterblichen bemerkt wurde.

Eine seltsame Nacht.

Erneut wanderte sein Blick durch den Raum. Eigentlich sollte er seine Aufgabe längst erledigt haben, aber sein mangelnder Fokus hielt ihn davon ab. Wenn er einen Mord rächte, so musste diese Rache perfekt sein. Das gelang nur, wenn er sich mit jeder Faser seines Wesens auf sein Tun konzentrierte.