Inger Frimansson - Wolken, Wind und Islandpferde

Dass er früher tatsächlich Flöte gespielt hatte, wusste sie. Er war gut gewesen, hatte in einem Orchester gespielt. Heli war nicht sicher, ob es Querflöte gewesen war. Aber die sah sie jedenfalls vor sich.

Sie wusste so wenig von ihm. Mama wollte nie von ihm reden. „Er ist ein abgeschlossenes Kapitel in meinem Leben“, pflegte sie zu sagen, und dann kriegte sie so einen strengen Zug um den Mund.

Irgendetwas war passiert, als Heli noch ein Baby war, etwas, das Mama sehr verletzt hatte. Papa hatte ausziehen müssen, und viele Jahre waren Mama und Heli allein gewesen.

Dann schienen sie sich aus irgendeinem Grund wieder näher gekommen zu sein. Vielleicht hatten sie beschlossen zusammenzuziehen. Dann war Putte geboren worden, Putte und Heli hatten denselben Vater.

Heli grübelte oft darüber nach, was Papa dazu getrieben hatte, ein und dieselbe Dummheit zwei Mal zu machen, sodass er wieder ausziehen musste.

Einmal, vor langer Zeit, hatte sie gefragt. Mama hatte an der Spüle gestanden und Kartoffeln geschält. Sie hatte das Kartoffelschälmesser von sich geworfen, sodass es unter die Küchenbank gefallen war.

„Er war nicht fürs Familienleben geeignet“, hatte sie gesagt. „Er hatte zu viele andere Interessen.“

„Hatte“. Als ob es ihren Vater nicht mehr gäbe.

Und es gab ihn ja auch gewissermaßen nicht mehr.

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