Haimi Snown - Sencilla obsesión

Y llegaba a su pesadilla personal: Íria, la que mejor engañaba a primera vista. Lo había sufrido en su propia piel. En su propio corazón, mejor dicho. Parecía sincera, abierta, sin nada que esconder. Tan bella como un cuadro, tan tranquila como las ondas de un lago. Más traidora que una espía doble en una guerra mundial.

¿Qué oportunidades tenía él en esa cena de no ser aplastado como un bicho contra la pared?, se preguntó, eligiendo no darse la respuesta al saber que no sería la que le convenía.

—He preparado tu comida favorita —comentó su abuela, empujándolo en la silla y agarrándole el hombro en el proceso. Jared se ahorró la mueca de dolor. Había entendido la indirecta, la advertencia de que debía comportarse.

¡Cómo si pudiera ingerir algo!, pensó, buscando con la mirada algún frasco con alcohol. Para su desgracia, las damas no habían tenido en cuenta sus sentimientos y no había nada más fuerte que una botella de vino tinto. Se llenó el vaso hasta el borde, lamentando su condición en silencio.

—Cariño, debes contármelo todo —pidió su abuela en cuanto todos habían ocupado sus posiciones, dirigiéndose a Íria.

Así pasó Jared las siguientes dos horas, escuchando sus comentarios, sus risas, las preguntas y las respuestas, sin interferir. Lo usaron para que les diera la sal, para que les llenara los vasos, y pasaron de él de forma absoluta.

Las tres tenían el rostro encendido por la emoción y el aire era una mezcla del olor de asado con el humo de los cigarrillos que Candela no había apagado entre bocado y bocado.

La depresión de Jared creció y sus ganas de alcohol verdadero aumentaron hasta que se transformaron en ansias. Acababa de escurrir las últimas gotas de la tercera botella de vino, y todo lo que había conseguido eran unas jodidas pulsaciones en sus sienes que anunciaban una grandiosa migraña.

Fue sacado de sus deplorables pensamientos por una acción violenta. Se sintió cogido de una oreja y protestó estridente:

—¡Au!

Su abuela que acababa de levantarse para cambiar los platos, acusó señalando el suyo, casi lleno.

—¡No has comido nada! He hecho tartaleta de manzana para el postre y espero que te tragues hasta la última miga —le dijo mientras se alejaba en dirección de la cocina.

Como a una señal, Candela se levantó con el cigarrillo entre los labios y la bandeja de pan entre las manos.

Jared contó las flores y las hojas impresas en la tela del mantel y cuando acabó, empezó desde el principio. Sus dedos moldeaban bajo la mesa bolitas con restos del pan y se sentía más aturdido que la primera vez cuando había accidentado a Íria en el instituto.

—Entonces, ¿así serán las cosas entre nosotros? —cuestionó ella, pero Jared eligió no arriesgarse y levantar la mirada.

Tampoco contestó. A pesar de que había tenido tiempo para acostumbrase a la idea de que la vería por todos los sitios, no encontraba otra defensa que mantenerse a distancia. No entendía sus planes, y esperaba que él no fuera parte de estos. Sin embargo, opinó que de algún modo, tal vez ella tuviera razón. Si ni siquiera le contestaba a un saludo, se comportaba como un niño ofuscado y en público sería él quién perdería la imagen. Acusó al vino porque había disminuido sus defensas y alzó la mirada.

—¿Qué quieres de mí?

Íria pareció sorprendida por un instante; no sabía si era porque le había contestado o por las cortantes palabras. No obstante, se recompuso y sonrió tímidamente.

—¿Podemos ser amigos?

Ni en el futuro siglo, pensó Jared, mordiéndose la mejilla por dentro para no soltar las palabras.

—Sí, claro. Unos amigos muy, muy lejanos. Tan apartados que prefieren comunicarse a través de cartas. Idea aprobada en unanimidad de votos —se burló, levantando una ceja y esperando la respuesta de ella. Pero al instante cambió de opinión y añadió mordaz—: Tampoco creo que funcionase. Dudo que sepas escribir, o de lo contrario no me explico por qué no he sabido nada de ti durante trece años.

—Eres malo —lo acusó Íria, pero el divertimiento seguía brillando en su mirada, como si no lo creyera capaz de ese sentimiento.

—¿Qué esperabas?

—Que te comportases como un adulto.

—Lo hago. Si no lo hiciera no estaríamos hablando ahora mismo. De hecho, ni estaría en esta mesa y tú tampoco.

Íria puso los ojos en blanco y cuando volvió a hablar cambió su semblante con uno reservado.

—Necesito que hablemos en serio.

—Es exactamente lo que hago —aseguró Jared.

—Acabemos esta conversación más tarde —dijo ella, observando que las dos ancianas volvían con el postre.

—No habrá ningún tipo de conversación entre nosotros —masculló Jared, irritado por la seguridad que ella mostraba.

¿Qué era lo que esperaba? ¿Compartir las noticias, tomar café juntos, hablar del tiempo? ¿Borrar todo lo que había pasado entre ellos y mirar hacia adelante? Ella tenía razón solo en que ambos eran adultos, y los adultos tomaban decisiones sensatas. Sabía que entre ellos dos era todo o nada, y eso era lo que ella no entendía, o no quería hacerlo.

Siempre había sido igual, y siempre lo sería. Todo o nada.

Y esta vez, él elegía nada.

***

Trece años atrás

Íria se alisó la falda del vestido y sonrió al espejo de cuerpo entero del pasillo.

La seda susurró bajo sus dedos y la piel le crepitó con los millares de pinchazos resultados de la electricidad estática. Se veía hermosa. Se sentía hermosa.

A pesar de que no aprobaba el color blanco elegido por su madre, debía reconocer que el corte del vestido sacaba partido a su cuerpo andrógino. Los tirantes eran anchos pero descubrían sus hombros, y por haberse recogido el pelo hacia un lado, su cuello se revelaba en toda su longitud. El corte era cuadrado justo encima de sus pechos y la falda florecía debajo de sus caderas para acabar cerca de las rodillas en un oleaje de satén. Sus continuos paseos habían dado un toque dorado a su piel y el blanco del vestido aumentaba el contraste.

—Estás preciosa —le dijo su madre desde atrás.

Íria se dio la vuelta y sonrió. Cogió su mochila que no iba con el elegante vestido, pero que necesitaba para guardar la cámara.

—Gracias —aceptó el cumplido y la abrazó. Tomó nota de las ojeras oscuras que adornaban la zona baja de sus ojos, de la palidez de su piel y deseó tener el poder de alegrar un día de la mujer que le había dado a luz, así como lo hacía ella—. Por todo —añadió, estrechándola entre sus brazos y transmitiéndole mentalmente parte de su fuerza.

—¿No te acompaña nadie? —su madre preguntó, esperanzada.

—No, mamá. Solo voy porque el profesor de arte leyó el informe de mi antigua escuela y me nombró la fotógrafa de la clase. Participo en el baile para inmortalizar los momentos. Me veo allí con Liza.

—Intenta divertirte un poco —le sugirió, mirándola una última vez antes de salir.

—Lo haré —prometió Íria.

Era verdad, pensaba divertirse a su manera. Hacer fotografías era más que un pasatiempo y el equivalente a la distracción. Su lente mágica le enseñaba la verdadera cara de las personas, no la máscara que llevaban desde el momento en que abrían los ojos por las mañanas. Cuando fotografiaba observaba detalles que no podían ser vistos con el ojo libre y le ayudaba a sacar conclusiones siempre acertadas.

Por eso no le molestaba «trabajar» esa noche. No se sentía rara por ir sola ni había intentado concertar una cita. Liza había pescado como acompañante a un joven del ciclo superior y había intentado convencerla de que aceptara la oferta de un amigo de este, pero no estaba interesada. El pueblo era pequeño y no esperaba que el baile fuera del calibre de los de la ciudad. Conocía a sus compañeros de clase y sabía que pocas chicas tenían novio, ahí no se respetaban los estandartes de una ciudad grande.