Rainer Rilke - Gesammelte Gedichte von Rainer Maria Rilke

weiterblühn am Lebensrain.

Aber tief aus deinem Kranken

wagte eine Kraft zu ranken, -

Sonnen lohten, Samen sanken:

und du wurdest wie der Wein.

Und jetzt bist du süß und satt

wie ein Abend auf uns allen, -

und wir fühlen, wie wir fallen,

und du machst uns alle matt...

Inhaltsverzeichnis

Schau, unsre Tage sind so eng

und bang das Nachtgemach;

wir langen alle ungelenk

den roten Rosen nach.

Du musst uns milde sein, Marie,

wir blühn aus deinem Blut,

und du allein kannst wissen, wie

so weh die Sehnsucht tut;

du hast ja dieses Mädchenweh

der Seele selbst erkannt:

sie fühlt sich an wie Weihnachtsschnee,

und steht doch ganz in Brand...

Inhaltsverzeichnis

Von so vielem blieb uns der Sinn,

gerade von dem Sanften und Zarten

haben wir irgendein Wissen:

wie von einem geheimen Garten,

wie von einem samtenen Kissen,

das sich uns unter den Schlummer schiebt,

wie von etwas, das uns liebt

mit einer verwirrenden Zärtlichkeit, -

aber viele Worte sind weit.

Viele Worte sind aus den Sinnen entflohn

und aus der Welt.

Haben sich horchend um deinen Thron,

wie um einen steigenden Ton,

Mutter Maria, gestellt;

und dein Sohn

lächelt sie an:

Sieh deinen Sohn.

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Dein Garten wollt ich sein zuerst

und Ranken haben und Rabatten

und deine Schönheit überschatten,

damit du mit dem muttermatten

Lächeln gern mir wiederkehrst.

Da aber - als du kamst und gingst,

ist etwas mit dir eingetreten:

da ruft mich zu den roten Beeten,

wenn du mir aus den weißen winkst.

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Unsre Mütter sind schon müd;

und wenn wir sie ängstlich drängen,

lassen sie die Hände hängen,

und sie glauben fernen Klängen:

Oh, wir haben auch geblüht!

Und sie nähen an den weißen

Kleidern, die wir schnell zerreißen,

in dem staubigen Stubenlicht.

Wie sie sich so treu befleißen,

und da sehn sie unsre heißen

Hände nicht...

Und wir müssen sie dir zeigen,

wenn die Mutter nicht mehr wacht;

und sie werden in der Nacht

wie zwei weiße Flammen steigen.

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Ich war einmal so kinderkühl:

da traf mich alles wie ein Bangen.

Jetzt ist mir jede Angst vergangen,

nur diese wärmt mir noch die Wangen:

ich fürchte mich vor dem Gefühl.

Es ist nicht mehr das Tal, darin ein Lied

wie schützend seine lichten Schwingen breitet, -

es ist ein Turm, der vor den Fluren flieht,

bis meine Sehnsucht hoch vom Saume sieht

und zitternd mit der fremden Stärke streitet,

die sie so selig von den Zinnen zieht.

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Maria,

du weinst, - ich weiß.

Und da möcht ich weinen

zu deinem Preis.

Mit der Stirne auf Steinen

weinen...

Deine Hände sind heiß;

könnt ich dir Tasten darunterschieben,

dann wäre dir doch ein Lied geblieben.

Aber die Stunde stirbt ohne Vermächtnis...

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Gestern hab ich im Traum gesehn

einen Stern in der Stille stehn.

Und ich fühlte: Madonna sprach:

Diesem Stern in der Nacht blüh nach.

Und ich nahm alle Kraft zu Rat.

Grad und schlank aus des Hemdes Schnee

streckte ich mich. - Und das Blühen tat

mir auf einmal weh...

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Wie kam, wie kam aus deinem Schoß,

Maria, so viel Lichte los

und so viel Gram?

Wer war dein Bräutigam?

Du rufst, du rufst, - und du vergisst,

dass du nicht mehr dieselbe bist,

die mir in Kühle kam.

Ich bin ja noch so blumenjung.

Wie soll ich auf den Zehn

vom Kindsein zur Verkündigung

durch alle deine Dämmerung

in deinen Garten gehn?

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Deiner ernsten Engel einen

stell am Rand der Sehnsucht hin

und befiehl ihm, dass er meinen

Schwestern sagt: ihr werdet weinen -

Denn es sind die Rosenreinen

allen Prüfungen und Peinen

wie ein Spiel von Anbeginn.

Weil sie überwunden wähnen,

was die Kindheit kindisch litt,

gehn sie lächelnd zwischen Zähnen, -

und sie tragen keine Tränen

in die neuen Leiden mit...

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Oh, dass wir so endlos werden mussten!

Immer noch Entfalten um Entfalten,

und wir haben unsrer Kälte Krusten

lange, lange für den Grund gehalten.

Und ob wir uns aneinander binden

und in Furcht uns immer fester fassen

und uns langsam, wie von Brunnenwinde,

weiter in uns selber gleiten lassen:

keine kann mit ihren blassen, blinden

Händen tastend unsre Tiefen finden.

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Mir wird mein helles Haar zur Last,

als wäre darin verwühlt

ein dunkler Limonenast,

der schon in seinem Blühn verblasst

und schwerer wird, weil er schon fast

erfüllt den Frühling fühlt.

Nimm du von mir

die bange Zier!

Du bist noch kühl und grün,

weil unter deinen Dornen dir

die Mädchenmyrten blühn.

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Und in allen Jahren

war ich feierlich und froh

wie die schönen Engelscharen,

die um deine Wunder waren:

... meine Mutter glich dir so...

Und ich bin erst traurig, seit

ihre Küsse mir verblassten;

und mein Horchen und mein Hasten

und mein Ahnen ist ein Tasten

nach der neuen Zärtlichkeit.

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Sie sagen alle: Du hast Zeit,

was kann fehlen, Kind? -

Mir fehlt ein goldenes Geschmeid.

Ich kann nicht gehn im Kinderkleid,

wenn alle schon so brautbereit

und hell und hellig sind.

Nicht fehlt mir, als ein wenig Raum,

ich bin in einem Bann,

und immer enger wird mein Traum.

Nur Raum, dass aus dem Seidensaum

ich hoch bis in den Blütenbaum

die Hände heben kann...

Inhaltsverzeichnis

Wird dieses ungestüme, wilde

Hinsehen meinen Schwestern schwer,

so flüchten sie zu deinem Bilde,

und du entbreitest dich, du Milde,

und bist vor ihnen wie das Meer.

Und du flutest ihnen sanft entgegen,

sie retten sich auf deinen Wegen

in deine Tiefen hin - und sehn,

wie sich die Wünsche leiser legen

und als ein blauer Sommerregen

auf weichen Inseln niedergehn.

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Nach den Gebeten: Ich aber fühle, wie ich wärmer und wärmer werde, Königin, - und dass ich jeden Abend ärmer und jeden Morgen müder bin. Ich reiße an der weißen Seide, und meine scheuen Träume schrein: Oh, lass mich Leid von deinem Leide, oh, lass uns beide wund von demselben Wunder sein!