Rainer Rilke - Gesammelte Gedichte von Rainer Maria Rilke

und du warst die schönste Schale

Seiner Sehnsucht, Madonna Marie.

Aber oft in der Dämmerung

wird die Mutter müder und müder,-

und dann flüstern die Engelbrüder,

und sie jubeln sie wieder jung.

Und sie winken mit den weißen

Flügeln festlich im Hallenhofe,

und sie heben aus den heißen

Herzen höher die eine Strophe:

Alle, die in Schönheit gehn,

werden in Schönheit auferstehn.

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Lauschende Wolke über dem Wald. Wie wir sie lieben lernten, seit wir wissen, wie wunderbald sie als weckender Regen prallt an die träumenden Ernten.

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Und ich ahne: in dem Abendschweigen

ist ein einstiger Opferbrauch;

tiefer atmend hebt sich jeder Hauch:

ein Erfüllen will sich niederneigen

zu dem schwarzen hingeknieten Strauch.

Und die Sterne trennen sich und steigen,

und die Dunkelheiten steigen auch.

Rainer Maria Rilke, 20.3.1898, Arco (Südtirol)

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Gehst du außen Mauern entlang,

kannst du die vielen Rosen nicht schauen

in dem fremden Gartengang;

aber in deinem tiefen Vertrauen

darfst du sie fühlen wie nahende Frauen.

Sicher schreiten sie zwei zu zwein,

und sie halten sich um die Hüften, -

und die roten singen allein;

und dann fallen mit ihren Düften

leise, leise die weißen ein...

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Ist ein Schloss. Das vergehende

Wappen über dem Tor.

Wipfel wachsen wie flehende

Hände höher davor.

In das langsam versinkende

Fenster stieg eine blinkende

blaue Blume zur Schau.

Keine weinende Frau -

sie ist die letzte Winkende

in dem gebrochenen Bau.

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Zur kleinen Kirche musst du aufwärts steigen,

auf einen Hügel hat man sie gebaut;

denn dieses arme Dorf ist ihr vertraut

und schützend soll sie schauen auf sein Schweigen.

Der Frühling aber kann noch höher bauen;

sie lächelt licht wie eine weiße Braut

und kann schon nicht mehr ihre Hütten schauen

und schaut nur ihn und läutet nicht mehr laut. . .

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Das sind die Gärten, an die ich glaube:

Wenn das Blühn in den Beeten bleicht,

und im Kies unterm löschenden Laube

Schweigen hinrinnt, durch Linden geseigt.

Auf dem Teich aus den glänzenden Ringen

schwimmt ein Schwan dann von Rand zu Rand.

Und er wird auf den schimmernden Schwingen

als erster Milde des Mondes bringen

an den nicht mehr deutlichen Strand.

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Schau, wie die Zypressen schwärzer werden

in den Wiesengründen, und auf wen

in den unbetretbaren Alleen

die Gestalten mit den Steingebärden

weiterwarten, die uns übersehn.

Solchen stillen Bildern will ich gleichen

und gelassen aus den Rosen reichen,

welche wiederkommen und vergehn;

immerzu wie einer von den Teichen

dunkle Spiegel immergrüner Eichen

in mir halten, und die großen Zeichen

ungezählter Nächte näher sehn.

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Erste Rosen erwachen,

und ihr Duften ist zag

wie ein leisleises Lachen;

flüchtig mit schwalbenflachen

Flügeln streift es den Tag;

und wohin du langst,

da ist alles noch Angst.

Jeder Schimmer ist scheu,

und kein Klang ist noch zahm,

und die Nacht ist zu neu,

und die Schönheit ist Scham.

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Blendender Weg, der sich vor Licht verlor,

Und auf einmal, wie im Traum: ein Tor,

breit eingebaut in unsichtbare Wände.

Der Türen Holz ist lang im Tag verbrannt;

doch trotzig dauert auf dem Bogenrand

das Wappen und das Fürstendiadem.

Und wenn du eintrittst, bist du Gast. - Bei wem?

Und schauernd schaust du in das wilde Land.

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Da steht er gestützt am Turm.

Nur die Wipfel und Fahnen

können sein Warten ahnen,

und sie flüstern sich furchtsam: der Sturm.

Das hören die Birken, zart,

und stemmend sich Stamm zum Stamme;

wie eine farblose Flamme

flatters sein Bart.

Und dann wissens die Kinder schon,

suchen der Mutter Mienen.

Wie von wilden Bienen

ist in der Luft ein Ton.

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Im flachen Land war ein Erwarten

nach einem Gast, der niemals kam;

noch einmal fragt der bange Garten,

dann wird sein Lächeln langsam lahm.

Und in den müßigen Morästen

verarmt im Abend die Allee,

die Äpfel ängsten an den Ästen,

und jeder Wind tut ihnen weh.

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Wer einst das einsame Haus erbaut,

ich konnte es nirgends erlauschen.

Auch die Wipfel wagen nicht, laut

um sein Ragen zu rauschen.

Im Parke: Tot ist jeder Ton -

und alle Farbe sind entflohn,

nur rotrote Blüten baten..

als müsste alten Mord der Mohn

immer wieder von Sohn zu Sohn

verraten.

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Das ist dort, wo die letzten Hütten sind

und neue Häuser, die mit engen Brüsten

sich drängen aus den bangen Baugerüsten

und wissen wollen, wo das Feld beginnt.

Dort bleibt der Fühling immer halb und blass,

der Sommer fiebert hinter dessen Planken;

die Kirschbäume und die Kinder kranken,

und nur der Herbst hat dorten irgendwas

Versöhnliches und Fernes; manchesmal

sind seine Abende von sanftem Schmelze:

die Schlafe schlummern, und der Hirt im Pelze

lehnt dunkel an dem letzten Lampenpfahl.

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Manchmal geschieht es in tiefer Nacht,

dass der Wind wie ein Kind erwacht,

und er kommt die Alleen allein

leise, leise ins Dorf herein.

Und er tastet bis an den Teich,

und dann horcht er herum:

Und die Häuser sind alle bleich,

und die Eichen sind stumm...

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Wir wollen, wenn es wieder Mondnacht wird,

die Traurigkeit zu großer Stadt vergessen

und hingehn und uns an das Gitter pressen,

das von dem versagten Garten trennt.

Wer kennt ihn jetzt, der ihn am Tage traf:

mit Kindern, lichten Kleidern, Sommerhüten, -

wer kennt ihn so: allein mit seinen Blüten,

die Teiche offen, liegend ohne Schlaf.

Figuren, welche stumm im Dunkel stehn,

scheinen sich leise aufzurichten,

und steinerner und stiller sind die lichten

Gestalten an dem Eingang der Alleen.

Die Wege liegen gleich entwirrten Strähnen

nebeneinander, ruhig, eines Zieles.

Der Mond ist zu den Wiesen unterwegs;

den Blumen fließt der Duft herab wie Tränen.

Über den heimgefallenen Fontänen

stehn noch die kühlen Spuren ihres Spieles

in nächtiger Luft.

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