Susanne Steinfeld - Alma Mata

Lilian riss den Kopf herum, und Mata brannte unter ihren Blick. Auch Heinrich sah merkwürdig aus. Er öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Mata stellte ihr leeres Glas auf den leeren Teller und hielt es ihm hin: „Das war eine sehr nette Unterhaltung, aber ich muss jetzt gehen.“ Er nahm beides entgegen, und sie stakste davon, zurück in den großen Salon und weiter in den nächsten Raum und zu der Glastür an der Stirnseite dort, die sich dankenswerterweise leicht öffnen und sie hinausschlüpfen ließ.

Der kleine Balkon, auf den sie trat, lag hinter der großen Terrasse ein Stück zurückversetzt, sodass die Gäste, die sich trotz der kühlen Nachtluft dort aufhielten, Mata nicht sehen konnten. Sie lehnte sich gegen die Hauswand und steckte sich eine Zigarette an. Dann verschränkte sie bibbernd die Arme und blickte in die Dunkelheit, die eigentlich gar nicht so dunkel war. Jenseits des von Fackeln beleuchteten Gartens erstreckte sich der Green Park, über dem eine dünne Mondsichel stand. Rechts davon schimmerte die helle Lichterkette der Häuser am Picadilly durch das spärliche Blattwerk der Bäume. Mata meinte, sogar einen roten Doppeldeckerbus zu erkennen. Vielleicht saß darin wieder der Alte und summte sein Lied.

Bei ihnen war jetzt Funny Valentine zu hören – der Mann am Klavier schien also doch kein völlig hoffnungsloser Fall zu sein.

You make me smile with my heart .

Sie selbst allerdings schon. Komplett hoffnungslos. Mata nahm einen tiefen Zug von ihrer Zigarette.

Is your mouth a little weak? When you open it to speak, are you smart?

Nope, kein bisschen. Sie sah hoch zu dem gekrümmten Mond – war er zu- oder abnehmend? -, und jetzt bildete sich eine Träne in ihrem Auge. Als sie hörte, dass die Balkontür sich öffnete, drückte sie sich tiefer in ihre dunkle Ecke.

Die Tür wurde wieder geschlossen. „Hier steckst Du also.“

Mata rollte die Augäpfel nach oben, um die Träne an ihrem Austritt zu hindern.

„Komm jetzt endlich, Ellie,“ rief jemand auf dem großen Balkon, und Ellie schien zu folgen, denn nun war das übliche Potpourri guter Wünsche für den Nachhauseweg zu hören.

Verschwommen nahm sie wahr, dass Heinrich jetzt vor ihr stand. Er löste vorsichtig die Zigarette aus ihren Fingern und zog daran. Mata zog währenddessen die Nase hoch. Dann schnippte er den Zigarettenstummel über die steinerne Brüstung in die Nacht.

Stay, little Valentine, stay!

Heinrich wandte sich wieder ihr zu, nahm ihr Gesicht in seine Hände und küsste sie.

Each day is Valentine´s day .

V

Am nächsten Morgen kündigte der Wetterbericht im Radio Starkregen und heftigen Wind für den Tag an – allerdings ohne die orkanartigen Ausmaße, die zu Beginn der Woche noch befürchtet worden waren. Aber da hörte Mata schon gar nicht mehr zu.

Heinrich hatte gestern Abend ihre Telefonnummer in ein kleines weinrotes Notizbuch aus Leder geschrieben und es sorgfältig wieder in seiner Jacke verstaut. Da Richard ihn noch spät in sein Arbeitszimmer gebeten hatte, hatte er sie auch diesmal nicht nach Hause bringen können, sie aber zu einem der Taxis vor dem Hotel gegenüber begleitet. Der Wagen hatte sich schon vom Bordstein gelöst, als Heinrich noch einmal Halt geboten und eilig seine Telefonnummer auf eine Ein-Pfund-Note, die er von irgendwo hervorbrachte, notiert hatte. Nur für den Notfall, wie er betonte, als er sie ihr durch das Fenster reichte - er würde sich bei Mata melden, ganz bald und ganz bestimmt. Bitte, DU da oben, lass ihn anrufen.

Der Wetterbericht behielt Recht, es regnete den ganzen Tag lang heftig, und im Verlag begannen die ersten Mitarbeiter, in ihre Taschentücher zu schnupfen. Am Abend hängte Mata ihren tropfenden Mantel über die Badewanne, bevor sie in der Küche einen Topf Milch aufsetzte, einen Esslöffel Kakaopulver hinzufügte, das Ganze umrührte und aufkochen ließ, alles im Rhythmus des neuen Mantras in ihrem Kopf: Bitte, DU da oben, lass ihn anrufen.

Aber das Telefon bleib stumm, den ganzen Abend lang.

Mata schlief schlecht in dieser Nacht. Zeitweise wusste sie nicht, ob sie wachte oder träumte, und als sie irgendwann gegen Morgen das Licht an ihrem Bett anknipste, blieb es dunkel. Also doch ein Traum. Dann fiel sie in echten Schlaf.

Beim Aufwachen, viel zu spät, brannte plötzlich die kleine Lampe neben ihr, und dennoch war die Beleuchtung im Zimmer merkwürdig matt, wie unter Wasser. Sie stieg aus dem Bett, zog die Vorhänge auf und sah, dass die große Platane im Hof gegen die Hauswand gesunken war und das Fenster verdunkelte. In der Küche schaltete sie das Radio ein - welcher Tag war überhaupt heute?

Es war Freitag, der 16. Oktober, und der Wetterbericht hatte sich geirrt: Ein Orkan war in den frühen Morgenstunden über Südengland hinweggefegt, wütete zurzeit noch an der Ostküste und hatte Schäden in bisher unerreichtem Ausmaß hinterlassen. Zwölf Tote waren bisher gezählt, der Zugverkehr unterbrochen und zum Teil ganz zum Erliegen gekommen, der Flughafen Gatwick geschlossen, die Schulen sowieso, viele Straßen unpassierbar, unzählige Haushalte ohne Strom und Telefon. Mata blickte zur Kommode. Dann nahm sie langsam den Hörer von der Gabel. Es blieb still.

Auch wenn der allgemeine Appell war, Haus oder Wohnung nicht zu verlassen, zog Mata sich an, um draußen nach einem intakten Telefon zu suchen. Sie wollte wenigstens ihren Vater anrufen, der sich vielleicht Sorgen machte. Und als sie in der Kälte draußen die Hand in ihre Manteltasche schob, knisterte auch Heinrichs Pfundnote darin verführerisch.

Der Himmel war von einem fahlen Weiß und schien keinen Regen mehr bereit zu halten, die Kings Road leergefegt - selbst vor dem Pub stand niemand und lachte. Nur die Lampen über dem Eingang, vom Sturm aus der Halterung gerissen, schepperten leise im verbliebenen Wind. Mata probierte beide Telefonzellen daneben aus, vergebens.

Sie ging weiter. Der Supermarkt hatte geöffnet, aber vor fast allen anderen Läden waren die Türgitter unten geblieben. An der Smith Street musste sie einen Bogen um Hilfskräfte machen, die verstreute Dachziegel einsammelten, und kurz vor dem Sloane Square winkte ihr ein Trupp Schaulustiger in dicken Anoraks zu. Sie versuchte es in jeder Telefonzelle auf dem Platz, auch hier ohne Erfolg.

Inzwischen war die Kälte tief in ihren unausgeschlafenen Körper gekrochen und Mata beschloss, umzukehren. Auf dem Rückweg fiel ihr Blick in der Auslage von Waterstones auf eine Taschenbuchausgabe von Sturmhöhe . Der Laden war offen, und im Innern sah zwischen den Büchertischen alles aus wie immer, als hätte es den Sturm nie gegeben. Trotzdem war sie sicher, dass der Verkäufer eine Anspielung darauf machen würde, als sie ihn bat, das Buch aus dem Schaufenster zu nehmen. Aber er kommentierte ihre Wahl mit keinem Wort.

Am Montagmorgen gab es dafür im Verlag kein anderes Gesprächsthema - jeder wollte seine Geschichte erzählen, nur Mata nicht. Neben Frannys Wohnung hatte der Sturm die Blessed Sacrament Church demontiert, ohne dass jemand verletzt worden war – quasi ein göttliches Wunder. Ihren Eltern hatte sie allerdings erst am Sonnabendnachmittag Bescheid geben können, dass alles okay bei ihr war.

Auch Matas Leitung war zu dem Zeitpunkt wiederhergestellt, und sie hatte mit ihrem Vater gesprochen. Danach war sie zu einem Spaziergang aufgebrochen, um lieber auf die Themse zu starren, die verdrossen und verlassen dahinglitt, als auf das Telefon. Später waren ihr in der einsetzenden Dunkelheit die Geschäfte an der Kings Road wie Oasen des Lichts erschienen. Sie hatte ihre Finger über die üppige Seide der Brautkleider bei David Fielden gleiten lassen und sie im Fell der Plüschtiere vergraben, die bei TigerTiger in den Regalen saßen. Natürlich waren sie während des Studiums nicht um Blakes Gedicht herumgekommen: