Pete Hackett - Heiße Colts und wilde Girls - Alfred Bekker präsentiert 8 Western

„Ich will Flanner nicht sehen, verstanden!“

„Warum?“

„Weil er ein Pfuscher ist. Ein versoffener Pfuscher, der keine Ahnung hat. Er hat mir selbst gesagt, dass die Chance gering ist.“

Jim Riley trat zur Seite, so dass der Doc ins Blickfeld kam. Er schaute ihn an, und Flanner zuckte die Schultern.

„Es ist bei ihm so eine Sache“, knurrte der Doc. „Die Kugel sitzt unmittelbar unter dem Herzen. Ich weiß nicht, wie es ausgeht.“

„Du hattest gesagt, du müsstest ein paar Tage warten, damit er sich erholen kann“, versetzte der Sheriff.

„Ja, das sagte ich“, gab der Doc zu. „Aber als ich vorhin nach ihm sehen wollte, stellte ich fest, dass er sich recht gut erholt hat. Der Zeitpunkt ist jetzt am günstigsten. Die Kugel könnte sich verkapseln.“

„Und du weißt nicht, wie es ausgeht?“

Flanner hob die Schultern und ließ sie mit einem Ruck wieder fallen. „Bei so einer Verletzung weiß man das nie.“

Sheriff Riley blickte von dem Doc auf Vane.

„Was passiert, wenn sie drin bleibt?“

„Er wird todsicher den Brand bekommen. Sie muss heraus! Das habe ich ihm doch gesagt.“

„Haben Sie das gehört, Vane?“

„Warum denn so vornehm?“, fragte der Cowboy. „Natürlich habe ich das gehört. Ich will aber nicht hier über die Klinge springen. Ich reite nach Fort Sisseton. Dort gibt es einen Doc, dem ich mehr zutraue. Nun verschwindet!“

Sheriff Riley wusste, dass er Vane nicht halten konnte. Er nahm sein Gewehr am Kolbenhals und ging hinaus.

„Es ist Selbstmord, bis Sisseton zu reiten“, hörte er den Doc hinter sich sagen. „Du schaffst das nie! Mann, hier hast du eine Chance. Nur hier hast du eine!“

„Ich werde langsam reiten. Es ist meine Sache. Raus, verdammt!“

Der Sheriff stand vor dem Saloon und blickte hinüber zur offenen Tür des Store. Er hörte die tappenden Schritte, als der Doc neben ihn trat.

„Wie groß ist die Chance, dass er hier durchkommt?“, fragte Riley.

„Vielleicht fünfzig zu fünfzig.“

„Hast du ihm das gesagt?“

„Ja.“

„Dann wundert es mich nicht. Ich glaube nicht, dass ein Kerl wie er keine Chance haben soll, Fort Sisseton zu erreichen.“

Doc Flanner leckte sich über die Lippen.

„Ich habe Durst“, brummte er, als habe er kein Wort verstanden.

„Vielleicht hat er erkannt, dass es dir nur um das Honorar geht“, schnaubte Riley und stieg die Stufen hinunter. Drüben sah er einen Mann in den Store gehen. Gleich darauf war dessen Ruf zu hören: „Miss Freese! He, Miss, wo stecken Sie denn?“

Jim Riley blieb stehen und atmete langsam aus. Er merkte, wie seine Handflächen feucht wurden.

„Miss!“, rief es drüben. Der Mann kam wieder heraus. „Wo ist sie denn hin?“, fragte er.

Riley ging langsam weiter, stieg die Treppe hinauf und betrat das Haus. Er lief durch den Store, durch den Flur und blieb an der Hintertür stehen. Sein Blick glitt über den Hof.

„Vielleicht ist sie oben?“, sagte der Mann hinter ihm im Flur.

Riley antwortete nicht. Er blickte die offene Schuppentür an und ging darauf zu.

Kirk erwachte gerade aus seiner Ohnmacht, als der Sheriff neben ihm stehenblieb. Riley bückte sich, zog ihm das Halstuch herunter und den Knebel aus dem Munde.

Kirk ließ einen Fluch hören, während Riley ihm mit seinem Bowiemesser die Riemen durchschnitt, die sich um Handgelenke und Beine des Cowboys spannten.

Kirk stand taumelnd auf, rieb über seinen Hinterkopf und fluchte wieder. „Was war los?“, fragte Riley.

Kirk blickte ihn an.

„Was los war? Ich weiß nicht.“ Er rieb jetzt über seine Stirn. „Er hat mir eins auf den Hinterkopf gegeben.“

„Wer?“

„Spears.“

„Hast du das genau gesehen?“

„Wie soll ich das verstehen? Es war sonst keiner hinter mir.“

„Und weiter?“

„Ich … mehr weiß ich nicht.“

„Du bist also umgefallen und hast nichts mehr bemerkt?“

„Nichts“, sagte Kirk. „Ist … ist er noch da?“

„Nein. Miss Freese ist auch verschwunden.“

„Ich …“

„Du bleibst hier und wartest. Ich kann den Wagen noch einholen.“

Kirk blickte dem Sheriff nach, der aus dem Schuppen hastete.

Hal Spears grinste, als er den Reiter vor der wehenden Staubfahne hinter dem Wagen auftauchen sah. Er gab Ace die Zügel, nahm die lange Peitsche und schlug auf die beiden Stangenpferde ein.

„Hoo!“, schrie er. „Schneller, ihr müden Böcke! Hoo!“

„Was soll denn das?“, schnaubte Ace, der auf dem Bock hin und her geschleudert wurde. „Zum Teufel, was soll das, Hal?“

„Der Sheriff ist hinter uns her!“

„Na und? Wir haben sie doch nicht.“

„Sicher denkt er das aber. Schlage einen Bogen nach links. Wir führen ihn ein wenig im Kreise herum und lassen ihn Staub schlucken. Dadurch vergrößert sich Rics Vorsprung immer mehr.“

„Glaubst du, er würde sich allein zur Ranch wagen?“, forschte Ace.

„Ja, das glaube ich. Aber er muss spät kommen; zu spät!“

Ace zuckte die Schultern und ließ das Gespann einen sanften Bogen beschreiben.

Hal grinste. Er sah den Reiter nur hin und wieder im wallenden Staub auftauchen. Wenn er ihn sah, schrie er wie verrückt.

Doch langsam holte Riley auf. Als er den Wagen nach fast einer Viertelstunde eingeholt hatte, griff Hal in die Zügel und brachte das Gefährt zum Stehen. Er hatte den Fuß noch auf dem langen hölzernen Bremshebel, als der Sheriff neben dem Wagen anhielt. Er hatte sein verstaubtes Gewehr in der Hand. Es war nicht die Schrotflinte, sondern eine siebenschüssige Spencer.

Er blickte auf den Wagen, sah die Drahtrollen, und sein Gesicht wurde lang.

„Tag, Sheriff“, sagte Hal Spears und grinste dünn und hämisch. „Sie hatten es aber eilig. Darf man fragen, warum?“

Riley blickte in das hämisch verzogene Gesicht des Cowboys. Er wusste, dass sie ihn irgendwie hereingelegt hatten.

„Wissen Sie, was Menschenraub ist, Spears?“, erkundigte er sich frostig.

„Nein. Noch nie gehört.“

„Dann hören Sie mir jetzt gut zu, Spears: bisher haben wir es so gehandhabt, dass wir aus der Stadt uns nicht um die Sache gekümmert haben, die draußen auf der Weide abrollte. Aber Miss Freese gehört zur Stadt. Auch wenn sie mit Troger verlobt ist. Solange sie den Store hat, wird sich daran nichts ändern. Ist Ihnen das klar?“

„Klar ist mir das eigentlich“, sagte Hal. „Aber ich weiß nicht, worauf Sie hinauswollen, Sheriff. Erklären Sie das doch ein bisschen deutlicher, wenn es geht.“

Ace rollte sich eine Zigarette.

„Warum sind Sie geflohen?“, knurrte der Sheriff.

„Wann?“

„Eben.“

„Wir dachten, ein Bandit sei hinter uns her“, meinte Ace und riss ein Schwefelholz über die Trommel seines Colts.

„So, ein Bandit also.“

„Ja“, sagte Hal und machte ein ernstes Gesicht.

„Und was wollen Sie nun wirklich?“

„Das wissen Sie ganz genau. Ich reite jetzt zu Garett und sage ihm das selbst.“

„Viel Spaß, Sheriff“, meinte Hal.

Ace fluchte, als sich der Sheriff ein Stück entfernt hatte.

„Was hast du denn?“

„Wenn er sich sehr beeilt, wird er vielleicht dem Boss sehr ungelegen kommen.“

„Glaube ich nicht. Ric hat fast eine halbe Stunde Vorsprung. Er wusste, dass er sich beeilen muss. Der Sheriff kommt zu spät.“

Ace zog die Pferde im Kreise herum und folgte Rileys Spuren.

Zu dieser Zeit kam Les Vane aus dem Saloon geschwankt, die Spencer in der Hand.

Auf der Fahrbahn stand der spindeldürre Doc, daneben der Sattler und der Schreiner. Les blickte sie alle drei an. Zuletzt haftete sein Blick auf dem bitteren Gesicht des Schreiners.