Christine Lehmann - Totensteige

In Kalteneck war der erste Stock erleuchtet, auch die Fenster von Rosenfelds ehemaligem Büro. Richard schnaufte, als wir den Steg überschritten. Ich spürte die Aversion unter seinem Dreiteiler. Richards Abscheu vor sterblichen Überresten und Orten eines Mordes war womöglich nichts anderes als Geisterfurcht. Als ob er den Geist sähe, der sich nicht mehr im Körper eines Toten befand, als ob er ihm schilderte, was er im Moment der gewissen Nimmerwiederkehr gefühlt hatte: Angst, Verwunderung, Bedauern, Freude. Und dann der Augenblick, wo die Welt verlosch.

»Die Uhr steht immer noch«, bemerkte ich mit einem Blick den Giebel empor. »Und wenn sie stehen geblieben ist just in dem Moment, wo Rosenfeld starb … oder Juri sein Werk begann … 20 Uhr 3?«

Richard warf einen unbehaglichen Blick hinauf. »Bist du sicher, dass sie erst seit dem 29. Januar steht und nicht schon davor?«

Nein, war ich nicht. Ich hatte mich nicht mal erkundigt. Peinlich! So entstehen übersinnliche Kurzschlüsse. Durch die Bereitschaft, sie für möglich zu halten, woraufhin man – in spukhafter Verblendung – sofort alle anderen Möglichkeit ausschließt.

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