Gerhart Hauptmann - Das Abenteuer meiner Jugend

Die­ser Tod, un­zei­tig bis zum Wi­der­sinn, gab mir zwar im­mer wie­der zu den­ken, nahm mir je­doch sel­ber nichts von mei­ner kna­ben­haf­ten Le­bens­si­cher­heit.

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Ich weiß nicht, wie ein neu­er Brun­nen­in­spek­tor na­mens Man­ser zu sei­nem Pos­ten ge­kom­men und Nach­fol­ger mei­nes Groß­va­ters ge­wor­den ist. Er hat­te den Krieg als Feld­we­bel mit­ge­macht und war mit dem Ei­ser­nen Kreuz I. Klas­se für be­son­de­re Ver­diens­te be­lohnt wor­den. Ein bar­scher und mi­li­tä­ri­scher Ton mach­te ihn an­fangs un­be­liebt. Er un­ter­lag hier­in der Zeit­mo­de. Auch mit mei­nem Va­ter ge­riet er des­we­gen sehr bald in Kol­li­si­on. »Ich ver­bit­te mir die­sen Un­ter­of­fi­zier­ston!« wa­ren die Wor­te, mit de­nen mein Va­ter ei­nes Ta­ges den Ver­kehr zwi­schen sich und dem neu­en Man­ne ge­re­gelt hat­te. Ob es ihn wohl mil­der stimm­te und ob er über­haupt dar­an dach­te, dass die Kar­rie­re sei­nes ver­stor­be­nen Va­ters, wie die Man­sers im Sieb­zi­ger Krieg, in den Frei­heits­krie­gen ihre Wur­zel hat­te, aus de­nen er eben­falls als Feld­we­bel und mit Aus­zeich­nung her­vor­ge­gan­gen war?

Ich er­in­ne­re mich ei­nes Vor­gangs auf der Pro­me­na­de, der eine Sei­te des neu­en Geis­tes be­son­ders sicht­bar mach­te. Schon frü­her wa­ren in Salz­brunn Ti­ro­ler auf­ge­taucht, durch die grü­ne, knie­freie Tracht und der­bes ge­na­gel­tes Schuh­werk kennt­lich. Ei­ner von ih­nen hat­te so­gar eine le­ben­de Gem­se mit­ge­bracht. Er schob sie in ei­ner Kis­te, über die ihr Rücken und Kopf nur eben hin­aus­rag­te, auf sei­nem Kar­ren von Ort zu Ort: »Willst du nicht das Lämm­lein hü­ten?« Die Bal­la­de Fried­rich Schil­lers vom Gem­sen­jä­ger steck­te mir be­reits im Kopf:

… Plötz­lich aus der Fel­sen­spal­te

tritt der Geist, der Ber­ge­sal­te.

Und mit sei­nen Göt­ter­hän­den

schützt er das ge­quäl­te Tier.

›Musst du Tod und Jam­mer sen­den‹,

ruft er, ›bis her­auf zu mir?

Raum für alle hat die Erde –

was ver­folgst du mei­ne Her­de?‹

Man mag er­mes­sen, wel­chen Ein­druck mir nun die Ge­gen­wart ei­ner wirk­li­chen Gem­se hät­te ma­chen sol­len. Aber ei­gent­lich war ich ein we­nig ent­täuscht, denn das fried­li­che Tier­chen, das sich durch­aus und durch­um, aber be­son­ders durch sei­ne Hörn­chen, als wirk­li­che Gem­se er­wei­sen konn­te, stell­te sich doch auch als na­her Ver­wand­ter uns­rer ge­wöhn­li­chen Zie­ge her­aus, nur schi­en es mir gü­ti­ger, rei­ner, herz­li­cher. Dass es sich, ge­wohnt an den Glanz und die Frei­heit al­pi­ner Schnee­gip­fel, in sei­ner Kis­te wohl­fühl­te, glaub­te ich nicht, ob­gleich es sich für ge­reich­te Gras­bü­schel und Blät­ter dank­bar er­zeig­te.

Ein an­de­rer Ti­ro­ler, zwar ohne Gem­se, er­schi­en auf der über­füll­ten Pro­me­na­de ei­nes Ju­li­nach­mit­tags. Die Kur­ka­pel­le mu­si­zier­te mit be­son­de­rer Ver­ve in ih­rem Pa­vil­lon. Mein On­kel Her­mann, der Ba­de­arzt, im grau­en Geh­rock und grau­en Zy­lin­der, so­wie sei­ne Kol­le­gen, Dok­tor Va­len­ti­ner und Sa­ni­täts­rat Bie­fel, nicht min­der ele­gant, la­gen wie im­mer vor dem Por­tal des Brun­nen­hau­ses pe­ri­pa­te­tisch 1ih­rer Pra­xis ob. Schwind­süch­ti­ge und Ge­sun­de pro­me­nier­ten durch­ein­an­der, je­der das Glas mit kal­tem oder ge­wärm­tem Brun­nen oder ei­nem Ge­misch von Esels­mol­ken und Brun­nen in der Hand.

Der sau­ber und sti­lecht ko­stü­mier­te Ti­ro­ler war ein schö­ner, zwi­schen sech­zig und sieb­zig ste­hen­der al­ter Mann mit kraft­voll ge­bräun­ten Kni­en und präch­ti­gen Schul­tern. Sein ge­wal­ti­ger Schnurr­bart, der kein dunkles Haar zeig­te, war wohl­ge­wach­sen und wohl­ge­wichst, sein dich­tes, schnee­wei­ßes Haupt­haar des­glei­chen. Wie eine glän­zen­de, bürs­ten­ar­ti­ge Kap­pe stand es um sei­nen Kopf.

Das Wohl­ge­fal­len war groß, wo im­mer dies Mus­ter­exem­plar ei­nes Stei­er­mär­kers, Kärnt­ners oder Pinz­gau­ers vor­über­kam. Man wur­de dann all­ge­mein auf ihn auf­merk­sam, als er sich vor dem Mu­sik­tem­pel un­ter den Au­gen der Kur­ka­pel­le und ih­res Di­ri­gen­ten zu tun mach­te.

Sei­ne Vor­keh­run­gen, die ich wie alle, die sie sa­hen, mit ei­ner Art hei­te­ren Span­nung ver­folg­te, zeig­ten eine ge­wis­ser­ma­ßen hu­mo­ris­ti­sche Selt­sam­keit. Er rück­te zu­nächst eine klei­ne, qua­dra­ti­sche, frisch ge­ho­bel­te Kis­te im Gar­ten­kies zu­recht, die er mit ei­nem ro­ten Tuch über­deck­te. Es lös­te all­ge­mei­nes Ge­läch­ter aus, als er mit sei­nen Na­gel­schu­hen die­sen far­bi­gen So­ckel be­trat und kra­chend ein­drück­te.

Der ker­ni­ge Mann ging nun ohne sein Pie­de­stal 2dazu über, die Dar­bie­tung der Kur­ka­pel­le mit schril­lem Vo­gel­ge­schmet­ter zu be­glei­ten, was, wäre es nicht so rüh­rend naiv ge­we­sen, ohne Zwei­fel ein Un­fug war. Als er sei­ne Kunst eine Wei­le zum Er­göt­zen der Pro­me­na­de aus­ge­übt hat­te, sah man drei Brun­nen­schöp­fer in schle­si­scher Bau­ern­tracht, mit lan­gen Schaft­s­tie­feln an den Fü­ßen, durch das bun­te Ge­wüh­le schwer her­an­trap­sen. Das Trio pack­te den weiß­haa­ri­gen Mann, nahm ihn, no­lens vo­lens, teils am Kra­gen, teils bei den Hän­den und führ­te ihn trotz sei­nem Wi­der­stan­de, sei­nem ei­ge­nen Pro­tes­te und dem der Kur­gäs­te in das Keller­ge­fäng­nis des Po­li­zei­ge­wahr­sams ab. Man­ser, der neue Brun­nen­in­spek­tor, hat­te, sei­ne Kom­pe­tenz über­schrei­tend, die­se sinn­lo­se Ar­re­tie­rung ver­fügt.

Die Em­pö­rung war all­ge­mein. Wo­chen­lang müs­sen dem neu­en Man­ne die Ohren von kei­nes­wegs schmei­chel­haf­ten Ur­tei­len über die Bru­ta­li­tät sei­nes wi­der­sin­nig-an­ti­deut­schen Ein­griffs ge­klun­gen ha­ben.

Mei­ne Schwes­ter Jo­han­na war aus der Pen­si­on zu­rück­ge­kehrt, zu ei­nem schö­nen Mäd­chen her­an­ge­wach­sen und ein wah­res Mus­ter­bei­spiel von Wohl­er­zo­gen­heit. Sie wohn­te in ei­nem Zim­mer­chen des Ho­tels, hielt sich aber tags­über meist im Kur­län­di­schen Hof, dem Hau­se des Fräu­leins von Ran­dow, auf, de­ren Pfle­ge­toch­ter, Fräu­lein Jasch­ke, eine ge­prüf­te Leh­re­rin, ihr Un­ter­richt im Fran­zö­si­schen gab und über­haupt ihre Er­zie­hung fort­setz­te.

Wie Jo­han­na jetzt mit Mes­ser und Ga­bel bei Tisch ver­fuhr, er­reg­te mir stau­nen­de Be­wun­de­rung. Die eng­li­sche Art und Wei­se zu es­sen, bei der man um nichts in der Welt das Mes­ser zwi­schen die Lip­pen brin­gen durf­te, war da­mals auf­ge­kom­men. Selbst­ver­ständ­lich, dass Jo­han­na ge­schmack­voll ge­klei­det war und dass ihr ge­sam­tes Auf­tre­ten nun­mehr dem ei­ner Toch­ter aus gu­tem Hau­se ent­sprach. So war ich über­aus stolz auf sie, ob­gleich ich mich zu ähn­lich ab­ge­zir­kel­ten For­men, was mich selbst be­traf, kei­nes­wegs ver­ste­hen konn­te.

Wenn ich mich mit mei­ner schö­nen Schwes­ter da­mals in den Pro­me­na­den zei­gen konn­te, fand sich da­ge­gen mein Fa­mi­li­en­stolz aufs höchs­te be­frie­digt.

Be­stän­dig schi­en sie Ge­burts­tag zu ha­ben, wenn man die Hul­di­gun­gen durch Kon­fekt und Blu­men be­rück­sich­tig­te, mit de­nen tag­aus, tagein ihr Zim­mer be­dacht wur­de.

Ein be­son­de­rer Ver­eh­rer Jo­han­nas war der alte Os­tel­bier 3Huhn, der­sel­be, der mir ein­mal das Da­naer­ge­schenk des Roll­wa­gens mit vier Pfer­den in ei­nem Ver­kaufs­stand der Eli­sen­hal­le auf­ge­drängt hat­te. Auch Gu­stav Haupt­mann, wie selbst­ver­ständ­lich, hul­dig­te ihr. Es war nicht das ers­te Mal, dass ei­ner hüb­schen Nich­te ge­gen­über der On­kel in den Cour­ma­cher über­ging.