Robert Whitehill - DIE SNUFF-KILLER

Mit der Waffe auf Ben gerichtet, machte die junge Frau einen selbstbewussten Schritt in die Kabine, blieb aber augenblicklich stocksteif stehen, als sie seine Thunder 380 auf der Holzkiste liegen sah, auf der er sonst Verpflegung zubereitete. Sie zeigte mit ihrer Pistole darauf und machte mit einer Geste klar, dass er sich von der Waffe entfernen sollte.

Ben wappnete sich für einen blutigen Ausgang, falls er falschliegen sollte. Er schüttelte seinen Kopf. Sie gestikulierte wieder, noch energischer als zuvor. Ben sah ihr in die Augen und rührte sich nicht.

Das Gulasch begann zu brutzeln. Der ständige Luftzug unter Deck wehte das verführerische, schwere Aroma von warmem, nahrhaftem Essen durch die Kabine. Ben ging eines der größten Risiken seines Lebens ein, indem er eine Kelle mit Gulasch füllte und in eine Schale löffelte, die auf der Holzkiste neben seiner Pistole stand. Er schöpfte eine weitere Kelle voll Gulasch in eine zweite Schale. Dann legte er Löffel auf die Papiertücher, die für feine Leinenservietten herhielten. Er fragte sich, ob sie mit ihrer freien Hand die Schale oder seine Pistole ergreifen würde – oder ihn einfach erschießen und die Sache beenden.

Sie kam näher. In den besseren Lichtverhältnissen konnte Ben sehen, dass es sich bei der Pistole um eine M1911 Colt .45 handelte. Sie wirkte gewaltig in ihrer kleinen Hand. Obwohl die Waffe drei Pfund wog,

ging sie gekonnt mit der großen Pistole um, als ihr Blick auf der Suche nach weiteren Anwesenden durch den Raum schweifte. Ihr Auge kehrte immer wieder zu Ben und seiner Bersa zurück. Dies war nicht das erste Mal, dass Ben in dem alten Schiff eine Knarre unter der Nase hatte und es wurde langsam lästig.

Mit einem Satz, der einem Mungo alle Ehre machte, sprang die junge Frau zur Holzkiste hinüber, packte Bens kleinere Waffe und stopfte ihre eigene .45er in die Cargotasche der Feldjacke. Dann schnappte sie sich den Löffel und die Gulaschschüssel und zog sich zum Schott neben der Tür zurück. Sie kauerte sich zusammen und fing an zu essen, wobei sie den Löffel in der gleichen Hand hielt wie die Bersa. Auf Ben wirkte die Geste … routiniert.

Interessant, dachte er. Sie traute seiner Waffe mehr als ihrer eigenen. Womöglich hatte sie die Colt im Eifer des Gefechts ergattert oder das Magazin während ihrer Flucht entleert. Auch gut. Seine Bersa enthielt auch keine Patronen. Ben hatte sie entladen, bevor er die Gulaschdose geöffnet hatte.

Zum ersten Mal, seit das Poltern des Dingis ihn vor zwanzig Minuten geweckt hatte, atmete Ben tief durch. Er nahm seine eigene Schüssel in die Hand und war ziemlich zuversichtlich, aber nicht sicher, dass er während des Frühstücks nicht erschossen würde. Auch gut. Er brauchte Zeit zum Nachdenken.

Joachim DePriest hatte seit drei Jahren kein natürliches Tageslicht mehr gesehen. Und das aus guten Gründen.

Der erste Grund war ziemlich einleuchtend. Er hatte sich unter Tage häuslich eingerichtet, und der Raum, in dem er all seine Zeit verbrachte, besaß keine Fenster. Der Mangel an Fenstern spielte für ihn keine Rolle. Er bekam von der Außenwelt alles mit, was er wollte, auch von den anderen Räumen in seinem Domizil, eingefangen durch diverse Satellitenspeisungen und Überwachungskameras auf zahlreichen Flachbildschirmen, die ganze Wände vom Boden bis zur Decke einnahmen.

Sein Refugium zu verlassen, mochte einmal zur Wahl gestanden haben, aber seit er zum allerersten Mal in sein Reich getaucht war, verließ ihn sämtliches Interesse, je wieder die Welt über sich zu betreten. Jemand, der ihn nicht kannte, hätte vermuten können, dass er unter Agoraphobie litt. Darauf angesprochen hätte DePriest hinsichtlich seiner Wahl der Unterbringung gelächelt, denn seiner Ansicht nach litt er unter gar nichts. Er betrachtete solch kleingeistige Diagnosen, die das Leben anderer, geringerer Männer bestimmten, als nichtig und unbedeutend für einen Mann seines enormen Formats. Sein Leben unter Tage erfüllte ihn mit völliger Genugtuung. In gewisser Weise war er dort geboren worden. Wonach auch immer ihm aus der Welt da oben verlangte, konnte erstanden und geliefert werden. Geld spielte keine Rolle.

Seine freiwillige Entscheidung war für eine Zeit der einzige Grund gewesen, der DePriest von einem Leben in Licht und Luft abgehalten hatte. Heutzutage gab es einen weiteren Faktor, der seine Abschottung vom Rest der Welt garantierte: Joachim DePriest war inzwischen zu dick, um seine Gemächer zu verlassen. Auch wenn er überaus empfindlich gegenüber Spott bezüglich seines Leibesumfangs war, war die einzige Schwelle, die er in letzter Zeit übertreten hatte, jene, die einen Übergewichtigen von den krankhaft Fettleibigen trennte. DePriest war nicht nur einfach dick. Er war ein menschlicher Koloss, eine Flutwelle aus zerfurchten Wogen, Falten und Fettröllchen, die schwabbelten, wenn er lachte oder in Rage geriet.

Er war nicht immer so gewesen. Joachim DePriest hatte seinen bosnischen Namen Dragoslav Demirović vor langer Zeit abgelegt. Diese Bezeichnung lag vergraben in Srebrenica, wo er, sein Vater und seine zwei Brüder 1995 von der serbischen Armee unter Ratko Mladić erschossen und in ein Massengrab geworfen worden waren.

Er hätte sterben sollen, aber ähnlich den muskelbepackten Gladiatoren des alten Roms hatte DePriests fettes Fleisch, das selbst in seiner Jugend üppig gewesen war, das Schlimmste des Angriffs aufgefangen. Obwohl keine lebenswichtigen Organe verletzt worden waren, hatte er lange genug aus drei Schusswunden geblutet, um für eine Weile das Bewusstsein zu verlieren, was die Killer am Rande der Grube davon überzeugt hatte, dass er fertig war, auch wenn sie es sicherlich nicht waren. Das Benzin kam als Nächstes.

Die Vollstrecker schütteten den Brennstoff literweise über die Leichen, bevor sie ihn anzündeten. Die infernalische Hitze erreichte den sterbenden jungen Mann durch den Wust der Leiber und setzte ihn dem urzeitlichen Schrecken aus, lebendig verbrannt zu werden. Dann folgte das prasselnde Feuer den Rinnsalen des Benzins und fand schließlich ihn. Andere Opfer, die noch Leben in sich trugen, begannen zu schreien, aber sie verstummten, als weitere Schüsse erklangen. Dragoslavs Gesicht, Kopf und Haare fingen Feuer, aber das Gewicht der Toten auf seinen Gliedmaßen verhinderte, dass er sich verriet. Er kämpfte verbissen darum, keinen Laut von sich zu geben, während seine Ohren, Nase und ein Auge wegschmorten. Er atmete qualmende Flammen ein, versengte seine Stimmbänder. Leiber brannten, platzten und bluteten über ihm, und das strömende Blut folgte dem Benzin nach unten und erstickte die tieferen Brandherde; jedoch erst, als schreckliche Verstümmelung aus einem jungen Mann einen hasserfüllten, schauerlichen Dämon gemacht hatte. Hilflos unter den Leichen ihrer Familie brütend, wurde eine unheilige, groteske und rachsüchtige Seele ins Leben gerufen.

Als das Blut um ihn herum in der Grube gerann und der heiße, erstickende Gestank von Fäulnis seine Lunge füllte und ihm den Atem nahm, gab er sich einen neuen Namen; einer, der niederländisch klang, damit er niemals die Dutchbat-Blauhelmtruppen vergaß, die seine Familie ihren Mördern überlassen hatten. Ein verwirrter, sanftmütiger Achtzehnjähriger namens Dragoslav war in das Massengrab gestolpert und dem Tod überlassen worden; aber das neue Ungeheuer, DePriest, kroch heraus und stieg empor, um alles zu plündern, was ihm in die Finger kam.

Eine junge Frau, die drei Tage nach dem Massaker am Ort des Gemetzels nach ihrem toten Mann suchte, fand stattdessen DePriest und brachte ihn in ihr Heim, um seine Wunden zu versorgen. Aus Dankbarkeit für die Monate der Güte hatte er die trauernde Witwe und ihre junge Tochter auf brutale Weise auf den Strich geschickt, um Liebesdienste an vorbeiziehenden Soldaten aller Nationen zu verrichten. So wie DePriest und seine Familie wilden Tieren überlassen worden waren, um getötet zu werden, so wollte er jeden ausbeuten, dem er begegnete, aber für Profit . Auf diese Weise häufte er ein schmutziges Vermögen durch Menschenhandel an. Er fuhr auch weiterhin damit fort, zwanghaft zu essen und immer dickere Schichten des Fettes anzulegen, das ihn gerettet hatte.