Robert Whitehill - DIE SNUFF-KILLER

Ben schnaufte spöttisch. »Kopf der Tafel. Nette Aussicht, ist aber nur 'ne andere Art, mich zur Zielscheibe zu machen.«

»Du weißt, wie man in Deckung bleibt. Und was ist mit Poplar Island?«

Der Smith-Island-Stadtrat plädierte derzeit dafür, dass die teuren Maßnahmen der Landgewinnung besser dazu genutzt werden sollten, um Smith Island aufzubauen, wo die menschlichen Wähler tatsächlich lebten, anstatt auf der unbewohnten Insel die Küstenlinie von 1847 wiederherzustellen.

Die Gesetzgeber wussten nicht, dass Smith Island nun eine volle Kriegskasse für diese Kampagne besaß. Selbst wenn sich der Aushub aus der Chesapeake-Fahrrinne und dem Hafen von Baltimore nicht gleich nach Smith Island umlenken ließ, so war der Abschluss der Wiederherstellung von Poplar Island erst für 2020 geplant. Irgendjemand in Annapolis würde schon bald erleuchtet werden, auch wenn es durch einen goldenen Schimmer sein musste.

»Du kennst mich besser, Ellis. Ich bin kein Teil der politischen Maschinerie …«

»… sagte der frühere Soldat. Du warst immer schon ein Rädchen im Getriebe. Ein Instrument der Demokratie, wenn du so willst.«

»Das war in einem anderen Land, und abgesehen davon flötet dieses Instrument nicht mehr. Ich kann nicht einfach ins Parlamentsgebäude marschieren, Landgewinnungsmaßnahmen und ein paar Tausend Meter Wellenbrecher verlangen, und darauf hoffen, dass mich niemand erkennt.«

Nachdem sein Vater Monate zuvor das Gold von Maynard Chalk gestohlen hatte, war es Ben zugefallen, den Schatz zu bergen und zu beschützen. Er hatte es geschafft, aber teuer dafür bezahlt. Nein, er wollte einfach nur, dass die Smith-Island-Familien, die auf dem Wasser lebten, ein solides Polster hatten, um die nächsten Jahrzehnte durchzustehen, in denen die Chesapeake gesäubert würde, bis sie ein tragfähiges Niveau an Verschmutzung verkraften und gleichzeitig nachhaltige Erträge garantieren würde. Die Fischgründe der Chesapeake Bay, einschließlich Blaukrabben, Austern, Muscheln und Felsenbarsch, waren immer noch äußerst unbeständig. Beschränkungen der Fangmengen brachten viele Fischer um ihre Existenzgrundlage, die ihre Familien seit Generationen ernährt hatte. Ben glaubte, dass die Smith Islander weiter hart arbeiteten, aber mit dem Gold als Absicherung konnten sie sich sicher fühlen und gewiss sein, dass die brutal schweren Zeiten hinter ihnen lagen. Dennoch, für Ben fühlte es sich an, als wäre seine Mission noch nicht beendet, und in diesem Zustand nagte die Aufgabe an seinem Soldatenherz.

Ellis hielt seine Wut im Zaum, so gut er nur konnte. »Dich einfach nur zurückzuhaben, würde schon was ausmachen.«

»Die Leute kommen ohne mich klar.«

»Seh ich anders. Mir fehlt mein Freund. LuAnna, sie vermisst ihren Ehemann.«

Ein ausgewachsener Kanadareiher ging nahe dem Boot auf dem Wasser nieder. Das war ungewöhnlich. Diese schönen Vögel bevorzugten flache Küstengebiete oder Stellnetze, um ihren Lebensunterhalt zu bestreiten.

Ellis grinste. »Und da ist noch einer, der sich wünscht, du würdest zur Vernunft kommen.«

»Lonesome George?«

Dieser spezielle Vogel war über die Jahre ermutigt worden, Bens Miss Dotsy täglich für eine frisch geöffnete Auster zu besuchen. Da sich kein Futter anzukündigen schien, krächzte der Reiher, schlug mit den Flügeln und verschwand im Nebel.

»Schätze mal, er schnorrt sich bei allen Booten durch. Wird ihm irgendwann mal zum Verhängnis werden, zahm wie er ist. Was haben wir mit ihm angestellt, Ellis?«

Ellis starrte in die Ferne. »Herr im Himmel! Ist denn bei dir auch alles ein Zeichen deiner Erbsünde? Reiß dich zusammen, Killer!«

Das alte blutrot-weiße Leichentuch des Rumpfs der American Mariner zeichnete sich in der Ferne ab.

Ben machte den etwas esoterischeren Themen mit Pragmatismus ein Ende. »Würdest du liebenswerterweise um ihren Bug kreuzen und uns in den großen Spalt backbord reinfahren? Scheint meine neue Eingangstür zu sein.«

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