Donatella Di Pietrantonio - Arminuta

»Wer hat dir denn gesagt, dass ich es war?«

»Erstens hab ich’s gefühlt, und außerdem war ja Adalgisa da, oder? Sie unterhielt sich mit ’ner Verwandten und hat mich nicht gleich bemerkt. Ich hab dich gerufen, und du hast den Kopf gehoben. Der Mund blieb dir offen stehen, vielleicht weil ich heulen musste.«

Heute würde ich sie nach jeder kleinsten Einzelheit dieser Begegnung fragen, doch damals war ich zu durcheinander. Sie sprach alleine weiter, die Wäsche hatte sie auf einem Stuhl abgelegt.

»Aber als sie mich gesehen hat, kam Adalgisa sofort und stellte sich zwischen dich und mich. Da hast du hinter ihr neugierig dein Köpfchen vorgestreckt und mich angeschaut.«

Ich hatte eine vor der Zeit weiß gewordene Strähne betrachtet, die ihr quer über die Stirn hing wie ein ganz eigenes Erkennungszeichen. Als ich ihr zurückgegeben wurde, fiel diese Strähne in ihren früh ergrauenden Haaren schon kaum noch auf und verlor sich dann später im völligen Weiß.

An jenem Tag auf der Hochzeit wusste ich noch nichts. Meine Väter waren Vettern zweiten Grades, ich trug ihren Nachnamen. In dem Monat, in dem ich abgestillt wurde, hatten sich die zwei Familien mündlich mein Leben aufgeteilt, ohne genaue Absprachen zu treffen, ohne sich zu fragen, was mich ihre Unbestimmtheit kosten würde.

»Ich konnte nicht viel sagen, du warst ja noch klein, aber ich hab deiner Tante doch gründlich die Leviten gelesen.«

»Warum denn?«

»Sie hatte geschworen, ihr würdet uns immer besuchen, wir würden dich gemeinsam aufziehen. Stattdessen haben wir dich nur einmal bei deinem ersten Geburtstagsfest gesehen, da sind wir extra in die Stadt gefahren.« Einen Augenblick lang versagte ihr die Stimme. »Aber danach seid ihr umgezogen, und keiner hat uns Bescheid gesagt.«

Ich hörte ihren Worten aufmerksam zu, wollte ihr aber nicht vertrauen. Auch Adriana hatte es ja gesagt, gleich am Tag meiner Ankunft, dass man ihr nicht alles glauben konnte.

»Sie hat sich rausgeredet, die kranke Schwägerin würde bei ihr wohnen und die könnten sie nicht allein lassen, aber genau in dem Moment kam Lidia strahlend und gesund auf mich zu, um mich zu begrüßen. Von wegen krank.«

»Lidia litt an Asthma, manchmal mussten sie sie in die Notaufnahme bringen«, erwiderte ich barsch.

Sie sah mich an und verstummte. Sie hatte begriffen, auf wessen Seite ich stand. Sie nahm den Wäschestoß wieder vom Stuhl und trug ihn in ihr Schlafzimmer.

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