Jorge A. Freire - Bazar

Algún día se hablará de mí ALGÚN DÍA SE HABLARÁ DE MÍ Algún día se hablará de mí, y entonces ya será tarde, pero no sé para quién, ni lo pienso preguntar, que saber demasiado solo conduce a los acantilados que quisiste visitar, que eran demasiado bajos para tus expectativas, y por eso no saltaste, y porque no había nadie grabando, y entonces, ¿para qué? Algún día se hablará de mí y seré famoso, y si me buscas en Google, tendré tantas entradas como las que luzco ahora, que tienen sus salidas y sus vistas al mar, desde el que lanzo la botella, que tu mar me devuelve dos veces cada día, y eso es cosa de la luna, que me da la espalda, aunque me muestre su cara. Algún día se hablará de mí, pero yo no quiero hacer daño, ni causar temor, ni estragos, ni resquemores, ni estar en el momento justo en el lugar equivocado, ni ocupar telediarios. Prefiero esas portadas que nadie quiere leer, que pasan desapercibidas, que reciclan algunos, que envuelven las cosas delicadas, que no empapan tus lágrimas en las mudanzas obligadas, que después alguien estira y aún les queda otra vida. Algún día se hablará de mí y tendré mi marco, ¿por qué no mi estatua?, que otros derribarán, que es otra manera de estar de actualidad, que cuanto más nieva, más grande será el deshielo, y con tanta agua se entristecen los alcoholes, se emborracha menos gente, les da por pensar, y es lo que hay que evitar. Algún día se hablará de mí, pero no será hoy, ni mañana. Tal vez en otra ocasión, con más público, sin tanta silla triste que nadie puede ocupar.

Declaración de intenciones DECLARACIÓN DE INTENCIONES No quiero disculparme por hacer lo que creo que debo, aunque alargue mi condena, aunque alimente mi insomnio. Si tengo que morir contra esa roca, que sea esa roca, otra no me vale, que para sucedáneos, ya tengo la vida, que mitiga esas bestias que mantengo a raya, pero por poco tiempo, porque pugnan por salir, lo justo para escapar por el quicio de tu puerta, a otro mundo paralelo del que no regresaré, porque ya tengo mi clon, y no se parece a mí. Eso es lo que soy. No me pidas, por favor, lo que no me atrevo a ser.

Porcentajes

Telefonías

Por las mañanas

¿Y si todo fuera un sueño?

Por supuesto, sin permiso

Todas las flores del mundo

No voy a rendir honores

Que nos pongan donde quieran

Me enamoro de todo

Temporeros

No hace tanto de eso

Menos es nada

Rezos

Derecho de pernada

Es mejor huir

Incendios

Karma

A sangre fría

Mi casa vacía

No quiero abrir la boca

La oscuridad

Mi nombre en una calle

Me conformo

La lucidez

Si lo sé no vengo

Insomnio

Cambio horario

Ya no me gusta el otoño

Cerrado

Animales nocturnos

Fidelidad

Ciclos

Atajos

Despedida

Algo más para recordar

Hoy me siento cutre

Zoo

Sobre el autor

Bon voyage

Bon voyage, mon amour,

sin orquestas,

ni Mondragones,

que qué bonita es la distancia,

si no está entre nosotros,

y no me apena la tristeza

de las maletas perdidas,

que hallarán otro horizonte

cuando menos se lo esperen,

que tendrán sus etiquetas,

y eso solo es un lastre,

que es preciso soltar,

porque yo no quiero un nombre,

si no me saben nombrar,

y yo prefiero dar vueltas

por tiovivos sin sentido,

por rotondas sin salida,

sin revueltas anunciadas.

Buen viaje a cualquiera de tus lunas,

con anillos o sin ellos,

que los compromisos son boas

que no dejan de apretar,

y después, si nos dejamos,

ya no saben qué comer,

y eso es algo muy triste

que no pienso consentir.

Otra cosa es tu albedrío,

que con eso no me meto,

porque sé que voy a perder,

y aunque me agrade ganar,

no acabo de acostumbrarme

y prefiero mi esquinita,

donde sopla un viento suave

que no quiere despeinarme.

Buen viaje, mi amor,

que tal vez no regresemos

a la tierra prometida,

y ni falta que nos hace,

si aquí no estamos tan mal,

aunque no nos encontremos,

que la casa es muy grande

y no tenemos que escondernos,

porque hay puertas, que aun con llave,

no se quieren abrir.

FORAJIDOS

Todos somos forajidos

con máscaras a capricho,

con los dientes dibujados,

que los tiempos han cambiado,

y en eso estamos de acuerdo

tanto herejes como brujas,

que aún quedan Torquemadas

y hay hogueras para todos

y no tantos bomberos,

que ellos tienen sus turnos

y también sus ansiedades,

y también se deprimen

cuando se extinguen las llamas.

Todos somos forajidos

y defendemos con saña

cada cosa aprendida,

cada consejo desoído,

cada brisa equivocada,

y que nadie nos reclame,

que eso es causa de contagio,

y hasta aquí hemos llegado,

y después, como Pilatos,

nos lavamos las manos.

Antes era cosa de chiste

y ahora de formulario,

que si lo pone en el BOE,

lo tomamos como mantra

y lo llevamos a cabo

con los medios al alcance,

con falta de previsiones,

con su tardanza latina,

que los paisajes retratan

y las costas condicionan,

que cada cosa depende del color

con que la miras,

y después los cronistas

te lo cuentan a su modo,

y si te gusta, lo lees,

o si no, ya te lo chivan.

Otra cosa es que lo creas,

que es otra forma de orgasmo,

sin tener que estar activo.

Todos somos forajidos,

cada cual en su rellano,

cada uno con quien puede,

que si se te va la mano,

que tengas un buen letrado,

y si te has pasado mucho,

te aplican el tercer grado,

y ya duermes en tu casa,

que a lo mejor es la cárcel

de la que habías escapado.

Todos somos forajidos,

y los jueces van despacio

y a ti no te importa tanto

si ya tienes lo que esperas;

que la vida no es tan corta,

ni tan larga tu agonía;

que si esperas suficiente,

también te acabas cansando,

y si lo consigues pronto,

no tendría tanto valor.

BAZAR

Ayer me pusieron a la venta

en la tienda de la esquina,

en el estante de arriba,

y por mucho que ocupaba,

nadie podía verme,

y pasé el día viendo desfilar gente,

que se sabía mi nombre,

pero no me miraba.

En unos años rebajarán el precio,

pero ya seré otro producto,

más viejo;

más pequeño no,

aunque pudiera parecerlo.

Si espero lo suficiente

y las crisis lo permiten,

ya sería una antigualla,

y eso tiene otro valor

que es difícil precisar.

Si me compras algún día,

que sepas que si no supe amar,

por lo menos, lo intenté,

y que guardo en mi etiqueta tu fotografía,

que aunque esté en color sepia,

sigue contando lo mismo.

EL HOMBRE ELEFANTE

Soy el hombre elefante,

sin almohadas suficientes,

sin su barraca mugrienta,

sin entrada que me precie,

ni guionista que me escriba.

Busco pares concluyentes,

palomitas sin maíz,

campos en barbecho,

cargas soportables,

médicos que me atiendan

sin temor a los contagios,

confesiones de despecho.

Soy el hombre elefante,

el cabeza de cartel,

mariposa despiadada,