Víctor Rivera - El sueño de la montaña

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El sueño de la montaña

Víctor Rivera

XII Concurso Nacional

de Libro de Poesía, 2021

Universidad Industrial de Santander

Bucaramanga, 2022

Página Legal

El sueño de la montaña

XII Concurso Nacional de Libro de Poesía UIS

Víctor Rivera

Pintura de carátula: Andrés Gallo Cajiao, “Sin nombre” (2012)

© Universidad Industrial de Santander

Reservados todos los derechos

ISBN: 978-958-5188-19-8

Primera edición, febrero de 2022

Diseño, diagramación e impresión:

División de Publicaciones UIS

Carrera 27 calle 9, ciudad universitaria

Bucaramanga, Colombia

Tel.: (607) 6344000, ext. 1602

ediciones@uis.edu.co

Prohibida la reproducción parcial o total de esta obra, por cualquier medio, sin autorización escrita de la UIS

Impreso en Colombia

Dedicatoria

A

Eduardo Gallo, Manuel Amézquita, Lizeth Burbano,

Salvador Hernández, Ana Milena Correal, Julián Idrobo.

Agradecimientos

“Tengo el deseo de regresar

a las faldas de la montaña

abandonándolo todo, olvidándolo todo...”

Ko Un

Y en el instante mismo que la mañana

le cierra las puertas en los ojos

y se esconde, pone su lámpara

al amparo de una montaña que había perdido…”

Adonis

“Media montaña es verde, y la otra mitad

inconmensurable, y esa roca

se vuelve aire tranquilo”

Wallace Stevens

I

Es preciso que la ciudad quede atrás

y más allá de los bordes iniciar el camino

con el silencio que sube la montaña.

Llega un punto en que las manos

deben regresar al lugar

donde pocas cosas crecen,

allí donde el resplandor

diluye las formas,

y el cuerpo se abre

con la respiración de la turbera,

en la libertad que solo el aire

entrega a las cosas abiertas.

Traspasar la penumbra

sin esperar respuestas.

El camino es lo que tiene que ser.

Cada paso la comprobación

del movimiento de la montaña,

la gravedad que atrae el peso justo

de un cuerpo semejante

al pronunciado declive,

o al deseo escondido

en los ojos de un pájaro,

que ve la luz,

en las últimas hojas de la altura.

II

Si fuera leve en su polvo de camino

el cuerpo nacido en estos valles

y deseara la montaña con corazón de pastos

doblados al viento.

Pero la montaña no es la ilusión

de una fotografía en blanco y negro,

sino la cumbre anhelada y difícil

en que el caminante duda

de su propia sombra,

templo blanco de roca y silencio.

Preciso es subir descalzo,

el cuerpo lavado,

como un puñado de pétalos

y tierra de los campos que brotaron

de la ceniza del volcán.

Preciso es saber que la montaña

existe para ser imaginada;

de ahí la dificultad para subirla,

impredecible,

como las grietas del ultimo glaciar,

o el sueño blanco, por el temporal oscurecido.

III

Alimento de la tierra

son estas gotas de sudor

y la cáscara de nuestras palabras

arrojadas al suelo

en un ovillo de árnica y laurel.

No nos pertenece lo que se diluye

y toma forma lejos de nosotros.

Es parte del sacrificio

este olvido de los viejos trajes,

este trocar las palabras por aire.

Algo hay que aprender de las rocas

que se entregan a la disolución,

de estas liebres salvajes

que se abrazan a los pastos, hechizadas,

sin ver la sombra del águila.

IV

En pocas horas la intemperie

no estuvo fuera, sino dentro,

bajo el abrigo y la camisa.

Con cada paso una palabra,

el monólogo dentro de una casa

de ventanas azotadas por el viento.

La intemperie de las palabras

fue la casa del pecho, de paredes dobladas

por los golpes del corazón de la montaña.

En la empinada rampa,

el cuerpo jadeante es una casa de paja,

y sus muros, palabras que se desarman

en las manos del temporal.

Solo queda la conversación del sol y la carne,

la casa sin techo, abierta al cielo.

V

El consuelo de los escaladores

no es la cumbre o el refugio,

sino el gorrión de páramo

que pisa la sombra del piolet

y de pronto sale volando.

Parece dar un giro

y llegar en un instante

al lado oculto de la montaña.

Semejante a una ranura, su pico amarillo

es un pequeño foco de luz,

que introduce el resplandor del espacio.

Basta un grano para imaginar la espiga dorada,

un pedazo de lava endurecida para sentir el volcán.

Alivia saber que hay algo más allá,

y toma forma en el pájaro

que raspa la tierra buscando raíces,

o que se arredra en su cuerpo

como lámpara de su propio calor.

VI

El tiempo que tarda

el sol de los venados

en cruzar el flanco azul de la montaña.

Lo que demora el sol

en abrirse paso entre la niebla

y tocar las hojas del encenillo.

Lo que tarda el ojo del halcón

en hallar la pálida liebre

entre las comisuras de la tierra.

El movimiento largo y pausado

de las hojas del frailejón

naciendo lentamente del tronco.

Así cada paso, lento,

del cuerpo que sube por el risco

entre el áncora de su propio peso y el aire.

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