Stephan Lake - Palmer :Black Notice

„Du hast einen guten Bass“, sagte Palmer, „du solltest es tatsächlich mal mit Singen versuchen.“

„Ich werds mir überlegen“, sagte der Rocker so ruhig, als wäre nichts geschehen.

„Wenn du willst, dann darfst du unten nach deinem Bruder sehen“, sagte Palmer wieder.

Der Rocker stemmte sich auf seinen unversehrten Ellbogen, schob sich auf die Knie und stand auf. „Ich hab für sie eingestanden, jetzt muss ich mich um sie kümmern. Um beide.“

„Nicht um Hernandez“, sagte Palmer.

Der Rocker zögerte. „Ich komme zurück und hole ihn.“ Er drehte sich um und ging langsam die Treppe hinab und zu seinem Bruder, der dort immer noch lag. Palmer hörte ihn jetzt stöhnen.

Palmer ging zu Hernandez, packte den Kragen seiner Lederjacke, zog ihn die Treppe hinab auf den Parkplatz und ins Dunkel zwischen Trucks und Autos, weg von den beiden anderen. Lehnte ihn an die Beifahrertür eines Dodge Ram. Der Dodge, groß und breit, gebaut, um eine Tonne Ladung zu transportieren, verdeckte sie vollständig.

Palmer tastete Hernandez ab und fand ein Springmesser in der Jackentasche. Er begutachtete die Klinge und steckte das Messer ein.

Hernandez hatte die Augen geöffnet und starrte Palmer an und lehnte sich zur Seite und spuckte Blut aus. Er lächelte nicht mehr.

Palmer hockte sich vor ihn und sagte, „Wir haben zu Ende gebracht, was wir heute Mittag angefangen haben.“ Und wartete.

Danach musst du mir meine Frage beantworten, Hernandez .

Hernandez schloss die Augen. Er antwortete nicht.

„Ein Hinweis vielleicht noch, Hernandez“, sagte Palmer. „Ich bin kein sehr geduldiger Mensch.“

Hernandez antwortete nicht.

Sturer Kerl.

Palmer packte die rechte Hand des Rockers und drückte sie flach auf den sandigen Boden, kniete darauf, nahm den Mittelfinger und bog ihn nach hinten, bis er brach.

Hernandez wollte aufspringen, seine Hand unter Palmers Knie herausziehen, aber es gelang ihm nicht. Der Rocker riss dann den Mund auf und stieß einen langen, dunklen Schrei aus, tief aus seiner Brust, der Palmer an das Fauchen des jungen Braunbärs erinnerte, dem er im vergangenen Jahr bei einer Bergtour in den Rocky Mountains begegnet war. Kurz nach dem Fauchen kam Mamabär durch die Büsche gelaufen, und Palmer hatte sich zurückgezogen.

Hier würde das nicht passieren. Keine Mama in Sicht. Auch keine Büsche.

Palmer hielt den Mittelfinger weiter fest und flüsterte, „Hey, Easy Rider, don't blame me, okay?“

Hernandez starrte auf seine Hand und den weit nach hinten gebogenen Finger und die blutig aufgerissene Haut. Er atmete röchelnd und in schweren Stößen und versuchte wieder, seine Hand herauszuziehen, gab es schließlich auf und starrte weiter auf seine Hand, ungläubig, was er da sah.

Palmer hatte einmal einen Chinesen, dem es wie Hernandez ergangen war, gefragt, ob der Schmerz sehr groß wäre. Der Chinese hatte nicht mehr deutlich sprechen können, wegen vorausgegangener Dinge, aber Palmer hatte ihn doch verstanden. Der Schmerz wäre schon sehr groß, hatte der Chinese gesagt, aber auszuhalten; der Anblick aber, der wäre schlimm, der Finger bis auf den Handrücken gedrückt, so völlig unnatürlich, und die Haut weit aufgerissen, das wäre schlimm. Auf Palmers Entgegnung, Du hättest dir das ersparen können, hatte der Chinese dann nur noch genickt.

Hernandez lag da mit geöffnetem Mund, Blut lief heraus, sein Blick starr auf Hand und Finger und aufgerissene Haut. Er sagte nichts.

Palmer atmete hörbar ein und aus. Und wartete.

Nahm dann Hernandez’ Ringfinger und bog ihn nach hinten bis er brach.

Der Rocker schrie erneut und stöhnte und versuchte wieder, seine Hand herauszuziehen, heftiger dieses Mal, aber trotzdem vergeblich. Das Blut tropfte stärker aus seinem Mund, die Augen waren aufgerissen.

Palmer wartete.

Hernandez atmete schnell und schwer. Er sagte nichts.

Palmer nahm den Zeigefinger und bog ihn nach hinten und sagte, „Don't blame me, Easy-“

„Shit, Mann, warte, hör auf, warte, okay? Warte. Warte .“ Hernandez sprach undeutlich, ähnlich wie der Chinese. Bei Palmers Schlag gegen das Kinn hatte er sich wohl auf die Zunge gebissen. „Was bist du denn für einer? Finger brechen, wo gibts denn so was? Fuck . Lass meine Hand los, verdammt. Die Finger, Mann, ich kann ja die Knochen sehen.“

Palmer lockerte seinen Griff, hielt den Zeigefinger aber weiter fest.

„Du hättest dir das ersparen können. Also?“

„Shit, wir haben dein verdammtes Bild bekommen und deinen verdammten Namen. Wir sollten auf dich warten.“

„Wir?“

„Die Jungs und ich.“ Hernandez nickte hinter sich in Richtung der Veranda, von wo laute Musik herüberdrang. „Man hat uns gesagt, du bist regelmäßig auf dem Plaza. Wir haben uns abgewechselt, heute war ich an der Reihe. Was soll das, meine Finger brechen, Mann, war das echt nötig? Shit, ich versteh dich nicht. Was bist du für einer? Fuck .“

„Wieso hast du mich hierher bestellt? Nach Benson Trail?“

Hernandez hustete, lehnte sich wieder zur Seite, spuckte wieder Blut auf den Boden. „Ich sollte dich aus Santa Fe weglocken. Niemand kennt uns hier, deswegen haben wir diesen beschissenen Scheißort ausgesucht.“

Palmer schüttelte den Kopf. Er war nicht regelmäßig auf dem Central Plaza in Santa Fe. Ab und zu, ja, aber nicht regelmäßig. Wenn jemand den Plaza aussuchen würde, um auf ihn zu warten, konnte es Wochen dauern, bis er ihn dort traf.

Blut lief dem Mexikaner in Fäden die Wange hinunter und von dort auf den Boden. Er atmete immer noch schwer und starrte auf seine Hand und auf seinen Finger, den Palmer immer noch festhielt.

„Du solltest an deiner Sprache arbeiten“, sagte Palmer, „wirklich. Ein paar Flüche weniger und du wärst gleich viel sympathischer. Also, ein bisschen. Hauptproblem allerdings ist, Hernandez, was du bislang gesagt hast, das war gelogen. Und ich rate dir, lüge jetzt nicht: Von wem habt ihr den Auftrag?“ Er bog den Zeigefinger wieder nach hinten.

Die Antwort kam schnell. „Von der Lady, Mann, wir haben den Auftrag von der Lady, shit, nicht brechen, come on now, lass los, Mann, lass mich gehen. Ich weiß sonst nichts.“

Palmer hielt fest.

„Welche Lady?“

„Geh rein, sie wartet drinnen auf dich. Du kannst sie nicht übersehen. Shit, Mann, was bist du bloß für einer?“

Hernandez hatte Recht, die Lady war nicht zu übersehen. Weiße Bluse mit Rüschen, weißer Westernrock, weiße geschnürte Westernstiefel. Sie stand vor einem der leeren Tische in der Ecke, als wüsste sie nicht, ob sie sich setzen oder so schnell wie möglich von hier verschwinden sollte.

Sie sah zu ihm herüber und nickte.

Er ging an ihr vorbei zum Tresen, wartete bis Danny guckte und hob zwei Finger. Klopfte sich dann den Staub von den Hosenbeinen und schaute sich noch einmal um. Er sah die beiden Frauen von der Veranda, die ihn wieder ansahen, dieses Mal ohne zu lächeln, und die gleichen Gesichter von zuvor. Local crowd. Einige musterten die Lady in ihrer seltsamen Kleidung. Manche der Frauen grinsten, manche der Männer grinsten auch, aber anders. Auch jetzt sah er niemanden, der nicht in die Bar gehörte. Außer der Westernlady.

Danny schob ihm zwei Guinness zu, die Schaumkrone cremefarben, nicht zu dick und nicht zu schmal, perfekt gezapft. Dannys fragenden Blick auf die Lady in Weiß beantwortete er mit elf Dollar und einem Achselzucken, nahm die Gläser und ging hinüber zu ihr.

„Guinness?“ Laut, die Band spielte wieder.

Sie nickte.

Er stellte ein Glas vor sie, setzte sich und nahm einen Schluck, ohne ihr zuzuprosten. Kühl, rauchig mit einem malzigen Nachgeschmack, wie immer. Er stellte sein Glas auf den Tisch.