Miriam Pharo - Der Bund der Zwölf

Vincent entging der abrupte Themenwechsel nicht, doch weil er in Bébères Schuld stand, ließ er die Sache auf sich beruhen. „Ich betreibe einen Klub“, antwortete er und tupfte sich die Nase ab. Inzwischen war das gesamte Taschentuch rot gefärbt. „Vielleicht haben Sie schon mal davon gehört: das Nuits Folles unten in Pigalle.“

Bébères Gesicht hellte sich auf. „Na und ob! Es heißt, es sei ein sehr schicker Laden und nicht minder verrucht. Allerdings war ich noch nie dort. Ich gehöre nicht unbedingt zu Ihrer Klientel.“

Vincent rang sich ein Lächeln ab, das sich anfühlte, als würde man ihm ein glühendes Eisen unter die Gesichtshaut stoßen. „Es wäre mir eine Ehre, Sie bei uns begrüßen zu dürfen. Selbstverständlich geht dann alles aufs Haus!“

„Ich danke Ihnen. Wer weiß, vielleicht eines Tages ...“ Bébère zwinkerte, was ihm ein spitzbübisches Aussehen verlieh, dann reichte er Vincent ein frisches Taschentuch, das er aus der Hosentasche zog. Offenbar besaß er einen unerschöpflichen Vorrat. „Wie laufen die Geschäfte? Ich hoffe, gut.“

Vincents Gesicht verschloss sich schlagartig.

„Oh, tut mir leid. Ich wollte nicht indiskret sein.“

Vincent machte eine wegwerfende Handbewegung. „Schon gut. Sie haben nur einen wunden Punkt getroffen.“

„Wollen Sie darüber reden?“

Vincent war kein Mensch, der sich Fremden anvertraute, hatte ihn das Leben doch gelehrt, dass sie meistens nichts Gutes im Schilde führten. Nachdenklich musterte er Bébère, wie er da auf seinem Zeitungsstapel saß, die dunklen Augen auf ihn gerichtet, die Hände ineinander verschränkt. Im Kiosk war es warm und gemütlich; die gebrochene Nase pochte in erträglichem Maße (sofern er seine Gesichtsmuskeln nicht zu sehr bemühte), die Blutung schien nachzulassen, und die wunden Knie konnte er getrost ignorieren. Als der Deutsche hinter sich griff und eine Flasche Pastis mit zwei Gläsern hervorzauberte, gab das den Ausschlag.

„Es geht um diese verfluchte Methusalem-Seuche“, begann Vincent leise. „Sie wird mich noch ruinieren.“

„Sie wollen mir also nicht verraten, wer die Leute waren, die Sie so zugerichtet haben?“ Doktor Boudin schaute seinen ramponierten Patienten über den Rand seiner Brille hinweg an.

Vincent zuckte mit den Schultern.

„Wie Sie meinen.“ Der Arzt, ein kleiner Mann mit grauem Spitzbart und Nickelbrille, setzte sich zurück an seinen Schreibtisch. „Sie können sich wieder anziehen.“

Während Vincent hinter dem Paravent verschwand, redete der Doktor weiter. „Sie hatten Glück. Sie haben an den Knien nur einige Prellungen, und was das Wichtigste ist, Ihr Kopf ist heil geblieben. Bis auf das Gesicht natürlich. Trotzdem sollten Sie sich die nächsten Tage schonen. Es kann sein, dass Ihnen immer wieder übel wird.“ Er holte aus der Schublade etwas hervor. „Ich gebe Ihnen eine Cannabistinktur. Ein paar Tropfen unter der Zunge werden genügen, um Ihre Kopfschmerzen zu lindern. Bitte nehmen Sie die Medizin nur einmal am Tag ein.“

„Und die Nase?“

„Sie wird wieder zusammenwachsen.“ Der Arzt blickte auf, als Vincent wieder vor den Paravent trat. „Wer immer Ihre Nase gerichtet hat, wusste, was er tat. Haben Sie eine Eismaschine im Haus?“

„ Im Klub befindet sich eine.“

„Gut. Sehen Sie zu, dass Sie Ihr Gesicht kühlen, damit die Schwellung abklingt.“

„ Mache ich.“ Vincent steckte das Fläschchen mit der Tinktur ein, dann zeigte er auf sein entstelltes Gesicht. „Kein sehr schöner Anblick, was?“

Doktor Boudin seufzte. „Ich habe in den letzten Tagen schlimmere Dinge gesehen, glauben Sie mir.“

„Tatsächlich?“, erwiderte Vincent mehr aus Höflichkeit denn aus Interesse.

„Ich war derjenige, der diese arme Frau für tot erklärt hat, wissen Sie.“ Doktor Boudin setzte kurz die Brille ab, um seine Augenlider zu massieren.

„Welche arme Frau?“

„ Sie haben bestimmt davon gehört.“ Er setzte die Brille wieder auf. „Zurzeit redet man in Paris von nichts anderem. Die junge Frau aus der Rue de Condé, die in ihrem Bett verwelkt ist wie eine Rose in der Wüste.“

Vincent horchte auf. „Véronique Milhaud?“

„Ja.“

Sein Herzschlag beschleunigte sich etwas. „War sie wirklich skelettiert, so wie es in der Zeitung abgebildet war?“

„Aber nein. Was für ein Unfug! Sie sah aus, als …“ Der Arzt suchte nach den richtigen Worten. „… als hätte man ihr das Leben ausgesogen. Ich glaube, die arme Frau hat darüber den Verstand verloren.“

„Wie kommen Sie darauf?“

Doktor Boudin zögerte kurz, offenbar wägte er ab, wie viel er erzählen durfte, dann schüttelte er den Kopf. „Ich kann Ihnen leider nichts darüber sagen.“

„Haben Sie sich nicht so.“ Vincents Stimme hatte einen drängenden Ton angenommen. „Es bleibt auch unter uns.“

„Nein, nein!“ Der Arzt hob abwehrend die Hände. „Ich habe schon zu viel gesagt.“ Plötzlich schien er es sehr eilig zu haben, Vincent loszuwerden. „Entschuldigen Sie, Monsieur Lefèvre, aber mein nächster Patient wartet bereits.“

Vincent verbarg seine Enttäuschung. „Schon gut, Doktor, und vielen Dank“, sagte er und wedelte mit dem Fläschchen in seiner Hand. „Auch für das hier!“

Er hatte gerade noch Zeit, ein letztes Mal zu nicken, bevor die Tür des Sprechzimmers hinter ihm zugeschlagen wurde.

Gustave, der draußen auf ihn wartete, saß auf dem Trittbrett des Peugeot 177 und las Zeitung, in seinem Mundwinkel steckte eine Zigarette, eine Gauloises Caporal, seine Lieblingsmarke. Als er Vincent bemerkte, sprang er auf.

„Patron! Es wird Sie interessieren zu erfahren, dass die Polizei eine Belohnung von 10.000 Francs ausgesetzt hat; für den entscheidenden Hinweis, der zur Lösung der Methusalem-Todesfälle führt.“ Er fuchtelte mit der Zeitung. „Steht hier.“

„10.000 Francs, hm?

„Ja.“

„ Das würde unsere Probleme auf einen Schlag lösen“, murmelte Vincent nachdenklich. Auf der Hinfahrt hatte er Gustave erzählt, wie er zu seinem neuen Aussehen gekommen war. „Trotzdem würde ich der Näherin lieber meine Faust ins Maul stopfen als Banknoten!“

„ Nichts für ungut, Patron, aber wir sind nur zu zweit. Die Näherin hat Dutzende Männer, die keine Skrupel haben, ihre Großmutter für hundert Francs abzumurksen.“ Obwohl niemand in Hörweite war, senkte Gustave die Stimme. „Ich habe gehört, Grapache soll eine Schusswaffe besitzen.“

Vincent blickte finster zurück. „Na und? Ich habe auch eine.“

Gustave sagte nichts, rieb sich lediglich den Nasenrücken.

„Keine Sorge“, fügte Vincent hinzu. „Ich habe nicht vor, einen Krieg anzuzetteln. Zum jetzigen Zeitpunkt würden wir mit wehenden Fahnen untergehen. Alles, was ich will, ist den Klub retten.“

„Verstanden, Patron.“ Gustave wirkte erleichtert.

„Und jetzt lass uns zu Magali fahren!“

„ Sind Sie sicher?“ Gustave drückte seine Gauloises Caporal mit zwei Fingern aus und verstaute sie in der rechten Brusttasche, bevor er seinem Chef die Beifahrertür öffnete. „Sie werden sich einiges anhören müssen.“

Nach der erwarteten Tirade des Entsetzens angesichts seiner geschwollenen Nasenpartie samt blauvioletter Färbung und seines schwerfälligen Humpelns, die Vincent mehrmals vergeblich mit einem „halb so schlimm“ zu stoppen versuchte, erklärte sich Magali bereit, sich in der Rue de Condé umzuhören, um die Hausnummer der Toten in Erfahrung zu bringen. Aber nicht mehr! Vincent war guter Dinge. Der Vormittag hatte eine unerwartete Wendung genommen und ihm neue Möglichkeiten eröffnet. Véronique Milhaud hatte den Verstand verloren, so der Doktor, das Leben war ihr ausgesogen worden ... Äußerst mysteriös. Sobald Vincent die vollständige Adresse der Toten kannte, würde er einen Weg finden, alles darüber zu erfahren. Es gab für ihn zehntausend gute Gründe, dieses Rätsel zu lösen, und Véronique Milhaud war erst der Anfang.