Stefan Wieser - Die bunten Lebensaufzeichnungen Egons, der im Alter von dreieinhalb Jahren am Spiegelgrund seiner Wörter tauchend umkam

Allmählich nahmen die Linien in Egons Heftchen Formen an, sie ordneten sich wie ein Landschaftspanorama, da ein herbstliches, sonnenüberflutetes Ockergelb einer Schweizer Gebirgsalm mit einer Station des Postautobusses, dort ein Himmelsblau, das durch eine nicht ganz verschlossene Jalousie sickerte, in das der Verfasser der als bloßes Gekritzel verkannten Botschaften versank, die plötzlich so ganz gegenstandslos wurden. Mein Blick brauchte Zeit, um mich wieder an eine erkennbare blaßblaue Oberfläche zu bringen.

Da wurden endlich für meinen Blick Wörter erkennbar, nicht bloß geschwungene Buntstiftlinien, sondern ganze Wörter und Wörterreihen, aus den schon zuvor vereinzelt wahrgenommenen Flimmerbuchstaben plötzlich zu Einheiten zusammengesetzt, im Augenblick noch ohne Zusammenhang. Aus dem blauen Brand des Sommerhimmels, aus diesem glühend taghellen Blau also, in das der Kranke hinter der halbgeöffneten Jalousie den ganzen Tag über hineinstarrte, hoben sich Kolonnen von bunten Wörtern in allen Farben des Buntstiftkastens – Der schreibt ja über meine Wohnung! – So rief mein Blick angesichts des in Wirklichkeit doch lediglich vorgestellten Gebirgshimmels voller weißer Wolkentürme erstaunt aus, weil er sozusagen in einem Buch vorkam, von dem er bisher gar nichts gewußt hatte.

Und der Blick fing in den Botschaften Egons, die er in den geschwungenen Buntstiftlinien versteckt hatte, zu lesen an, während irgendwo das Geräusch des Erbrechens aufhörte, indes sich hinter einer heruntergelassenen Jalousie die Augen für lange Minuten schlossen, und er las, dann las er weiter, er konnte nicht mehr innehalten auf einer Wortstufe aus einem alten, übriggebliebenen Grau, er las und las –

Dann verdeckt noch die fotografierte Außenfassade ganz ohne Menschen die Szenerie des Krankensaales, aufgenommen die reine Backsteinaußenmauer des Pavillons ohne menschliche Statisten, man weiß nicht, was sich zu diesem Zeitpunkt hinter den Fenstern abspielt, welche nur den Himmel reflektieren. Hinter der nüchtern-nackten Außenwand des Spitalspavillons, drinnen im Krankensaal, den sie verdeckt, eine niemals abgelichtete Momentszene, zehn Uhr, siebzehn Minuten, dreiundzwanzig Sekunden vormittags. Keiner wird je dahinterkommen, was sich dort im Augenblick der Fotografie ereignete, eines der ungelöst bleibenden Rätsel der Welt. Anwesend und abwesend zugleich dein Blick – so mußt du dir meinen Blick vorstellen. Verstellt der Blick durch eine fotografierte Backsteinmauer. Dahinter liegt etwas, das noch nie durch ein Wort bezeichnet wurde. Ich werde es nicht bergen können, nicht herausbrechen aus dem Bergwerk der Sprache, aus dessen Seitenabteilung am Spiegelgrund, obwohl ich ein Wörterhändler bin ---

Die Buntstiftspur des ersten Absatzes der Aufzeichnungen Egons führte von ihrem Ausgangspunkt, ihrem Startpunkt gleichsam, in dunkelblau und gelb heftaufwärts, von einem Buntstift mit Zweifarbenmine gezogen. Ich bin es, wohlgemerkt, der über die Fähigkeit verfügt, in Egons bunten Aufzeichnungen den Sinn zu entschlüsseln. Ich bin es – so mein Name, den ich in mein Ausweispapier geschrieben habe. Und so lese ich, ein geduldiger Wörterhändler, in den Buntstiftbahnen Egons, die keine Wörter sind, sondern nur Bahnen aus buntem Farbenstaub. Eines Tages aber, gäbe man ihnen genügend Zeit, vielleicht zweihundert Jahre, eines Tages also würden sie zu Wörtern werden, würden schreien, würden anklagen, würden sich von Buntstiftabdrücken in Wortabdrücke verwandeln, in Wörterspuren, die zurück zu ihrem Ursprung führen. Ich bin es, so steht in meinem Reisepaß geschrieben, dessen Gültigkeit niemals endet. Eines Tages werde ich daher als verständiger Wörterhändler Egon abholen und mit ihm durch die Registrierung für die zu Entlassenden gehen, die dann hinter dem Schlagbaum der Ausfahrt des Spiegelgrundes Entlassene sind, nicht mehr zum Spiegelgrund Gehörende. Dann würden die Wörter in Egons Aufzeichnungen, die bislang nur Buntstiftbahnen auf Papier waren, zu Wörtern gereift sein. Wir müssen ihnen dafür Zeit geben. Dann aber, nach Ablauf dieser Zeit, werden sie, verwandelt und zu Sprache geworden, folgendermaßen lauten:

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