Sabine-Franziska Weinberger - Der Märchenmaler

Da Vincent eine solche Sprache nie zuvor in seinem Leben gehört hatte, fiel es ihm schwer, sie einem Land zuzuordnen. Davon abgesehen, hatte er noch nie jemanden mit Schnauze im Gesicht reden hören. Plötzlich fiel es ihm wie Schuppen von den Augen.

„Ihr seid die Braf-Hörnchen mit «f», erhellte sich seine Miene, und er gewahrte im Halbdunkel, wie die beiden Tierchen ihre Köpfe zusammensteckten.

„?sad re ßeiw oseiW“, hörte Vincent das grüne Hörnchen flüstern.

„?chod nhi garF“, murmelte das gelbe.

„!chod nhi ud garF!“, brummte ersteres.

„!elhefeB eniek rim tslietre uD“, ereiferte sich das andere und auch ohne ihre Sprache zu verstehen, begriff Vincent, dass sich die beiden in den Haaren lagen. Oder im Fell. Die angespannte Situation veranlasste den jungen Mann sich in das Gespräch einzuschalten. Dass er dabei Threkrev sprechen musste, verunsicherte ihn ein wenig. Nichtsdestotrotz war er gewillt, im Streit der beiden Hörnchen zu vermitteln. Während er sich einredete, dass es nicht allzu schwer sein konnte, die eigene Sprache verkehrt herum zu sprechen, gerieten die beiden Farbhörnchen immer mehr aneinander und wurden immer lauter.

„Allo, chi ibn tencinV“, versuchte sich der Maler vorzustellen und fand, dass dies vielleicht doch keine so gute Idee war, obwohl die beiden Hörnchen sofort verstummten.

„rednälsuA nie, ejO!“, verdrehte das erste seine Augen und das zweite meinte boshaft: „Was soll denn Vnicnet für ein Name sein?“

Vincents Gesicht wurde feuerrot. Ein Muskel zuckte in seinem Gesicht und verriet, dass ihm die Situation peinlich war.

„Ich heiße Vincent!“, erwiderte er verlegen und suchte im Dunkeln nach seinen Füßen.

„Was machst du hier, Vincent?“, erkundigte sich das gelbe Hörnchen.

„Das frage ich mich auch“, stammelte der junge Mann und hob seinen Kopf.

Vier dunkle Augen ruhten argwöhnisch auf ihm und schienen ihn regelrecht zu durchbohren.

Vincent stockte der Atem. Verflixt, in welchen Schlamassel war er nun wieder geraten? Er runzelte seine Stirn, während sich ein mulmiges Gefühl in seiner Magengrube breit machte. Sein Herzschlag hatte sich immer noch nicht beruhigt, und sein Blick suchte im Dunkeln nach den beiden Tieren, die ihn scharf beäugten. Da keines der beiden Anstalten machen, das Wort an ihn zu richten, ergriff er die Initiative: „So wie es aussieht, habe ich mit verirrt. Muss aber wieder nach oben, da meine Freunde auf mich warten!“, deutete er mit dem Zeigefinger hinauf. „Kann mir vielleicht jemand sagen, wo hier der Ausgang ist?“

„!tsi re ow, neffirgeb tchin chon tah re, ebualg chI“, meinte schließlich das grüne Hörnchen und schüttelte seinen Kopf, während ihn das andere immer noch misstrauisch anglotzte. Doch was auch immer ihre Absicht sein mochte, war der Maler nicht gewillt, sich von ihnen Angst einjagen zu lassen, obwohl sie beide ein gutes Stück größer waren als er.

„Könnt ihr mir bitte sagen, wo ich mich befinde?“, fragte er ungeduldig, da ihm die Zeit davonlief.

„Du befindest dich in einem unserer Geheimgänge, in denen Farbe geschmuggelt wird“, erklarte ihm das grüne Hörnchen. „Da auf Farbschmuggel in Kolorien der Tod steht, wirst du sicherlich Verständnis dafür haben, dass wir dich nicht einfach davon spazieren lassen können, damit du uns womöglich an die Farbgestörte verrätst.“

„An wen?“

„An Monotonia“, erwiderte das Tierchen mit grollender Stimme.

Vincent schluckte und ein furchtsamer Ausdruck huschte über sein Gesicht. Er versuchte die Gänsehaut zu ignorieren, die seine Linien erfasst hatte, während allmählich in sein Bewusstsein drang, dass ihm in seiner Sprache geantwortet wurde.

„Ihr sprecht ja so wie hci ... äh ich!“, stellte er fest, während er aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahrnahm.

„Bleibt uns nichts anderes übrig, da dein Trhekrev noch schlechter ist als jenes der Farbenfresser“, erhielt er spöttisch zur Antwort.

„?sol reih tsi saW“, vernahm Vincent plötzlich ein weiteres Hörnchen und beobachtete erstaunt, wie alle drei aneinander ihre Nasen rieben und die Köpfe zusammensteckten.

„!nennök uz nelhetsgew hcis ,nun tbualg dnu nehcorbegnie Metsys resun ni tsi rugifztiW enei os dengrI“, wurde ihm geantwortet.

„?nemaN nenie rutakiraK eid taH“, wollte der Neuankömmling wissen, der offenbar ein ranghöheres Farbhörnchen war, was die gebeugten Köpfe und gesenkten Stimmen der beiden kleineren Tiere signalisierten.

„Die Karikatur heißt Vincent!“, rief der Maler, der den Großteil der Frage verstanden und sich den Rest zusammengereimt hatte. „Und sie muss sofort nach oben, da Farbenfeins Leben und Koloriens Existenz auf dem Spiel stehen!“

„!tnecniV“, stieß das dritte Hörnchen ungläubig hervor und wurde um sein Schnäuzchen ganz blass. „Vincent, der Märchenmaler?“

„Richtig!“, antwortete der junge Mann und wunderte sich, warum er schon wieder als Märchenmaler bezeichnet wurde, während die drei Farbhörnchen abermals ihre Köpfe zusammensteckten.

„!enefureB red tsi rE“, hörte er das dritte Hörnchen flüstern, worauf ihm die anderen beiden sogleich ehrfurchtsvolle Blicke zuwarfen. Auf einmal wurde es im Gang schlagartig heller und der junge Mann sah drei schön gezeichnete Farbhörnchen in den Farben grün, gelb und rot mit schwarzen Längsstreifen, weißen Bauchseiten und buschigen Schwänzen.

„Warum sagst du das nicht gleich!“, rief das rote Hörnchen und reichte Vincent seine Pfote. „Willkommen im Untergrund. Darf ich mich vorstellen? 111. Fremden-Polizei. Immer zur Stelle – für den Fall der Fälle. Wie kann ich behilflich sein?“

Vincents Anspannung löste sich bei diesen Worten in Luft auf. „Ich muss nach oben zu meinen Freunden. Schnell.“

„Wer sind deine Freunde?“, wollte das gelbe Hörnchen wissen.

„Pilobolus, der Pinsel, Filomena, die Feder und Barock, der Zeichenblock!“

„Sind alle drei bekannt, steckbrieflich gesucht im ganzen Land“, lächelte 111 matt und bellte den beiden anderen kurze Befehle zu, worauf diese mit ihren scharfen Krallen sogleich einen Gang nach oben zu graben begannen.

„Wir bringen dich zu deinen Freunden“, versprach das rote Farbhörnchen, setzte sich aufrecht auf seine Hinterbeine und beobachtete, wie die beiden anderen einen Ausgang nach oben wühlten. Schließlich hob 111 sein Pfötchen und deutete Vincent, ihm zu folgen.

Pilobolus schaufelte wie verrückt und hoffte inständig, dass Vincent ausreichend Luft bekam. Seine Finger waren bereits durchsichtig und sein Blick fest auf die blaue Erde unter ihm gerichtet. Filomena unterdrückte den Drang, in Tröpfchen auszubrechen und hob, so schnell sie konnte, Erde aus einer bescheidenen Vertiefung, während Barock mit seinen Fäusten zornig auf die Erde einschlug, und damit noch weniger erreichte als die Zeichenfeder.

„So wird das nichts“, wieherte Huf und warf einen Blick auf die bescheidenen Grabversuche seiner Freunde. „Das geht viel zu langsam!“

„Ich bin ja auch kein Maulwurf, sondern eine Feder!“, beschwerte sich Filomena. Sie war müde, erschöpft und glaubte, bei der geringsten Berührung zerbröckeln zu müssen. Dennoch grub sie weiter und schaufelte mit ihren bloßen Händen blaue Erde aus dem Boden.

„Soll ich auch helfen zu graben?“, fragte plötzlich eine bekannte Stimme hinter ihr.

„Sollst du“, antwortete die Zeichenfeder mechanisch und deutete auf den freien Platz neben ihr. „Schnell, wir müssen Vincent retten, falls er noch zu retten ist!“ Plötzlich hielt sie mitten in ihrer Bewegung inne und drehte sich um: „ VINCENT ?“

„Du kannst aufhören, mich zu retten, Filomena“, lächelte der Maler und sah ihr ins gerötete Gesichtchen. „Vincent!“, rief sie erleichtert und fiel ihm um den Hals. „Ich habe mir solche Sorgen gemacht! Du hättest tot sein können!“