Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 4

»Ich dach­te im­mer, es liegt an Vi­tus, dass Vik­tor so viel ge­lernt hat. Es kann doch nicht an mir lie­gen!«

»An­na, du un­ter­schätzt dich und dei­nen ani­mie­ren­den Ein­fluss auf Vik­tor maß­los. Ihr liebt euch. Die­se Lie­be, üb­ri­gens auch die kör­per­li­che, be­flü­gelt euch so­zu­sa­gen. Das ist sti­mu­lie­rend für eu­re Fä­hig­kei­ten.«

Vik­tor sah sei­nen Va­ter lä­cheln, weil der An­nas er­neut auf­kom­men­de Rö­te ge­nau­so wahr­nahm wie er. Aber im Ge­gen­satz zu ihm be­rei­te­te es Vi­tus stets größ­tes Ver­gnü­gen, sie in Ver­le­gen­heit zu brin­gen. Ob­wohl An­na das be­kannt war, sah sie sich nie in der La­ge, in sol­chen Si­tua­ti­o­nen die Fas­sung zu wah­ren. So war es ei­ne lo­gi­sche Fol­ge, dass Vi­tus nicht wi­der­ste­hen konn­te, noch eins drauf­zu­set­zen: »Du wirst ei­nes Ta­ges ei­ne wun­der­vol­le Kö­ni­gin sein, An­na.«

»Ogot­to­gott, nicht im­mer die­ses blö­de Kö­ni­ginn­en­the­ma! Da­von wird mir schlecht, ogot­to­gott!«

»Lass sie in Ru­he«, schimpf­te Lo­a­na. »Du weißt, dass ihr dein Ge­re­de da­von Angst macht. An­na ist erst sieb­zehn. Be­stimmt hat sie zur­zeit an­de­re Plä­ne, als Kö­ni­gin des west­li­chen El­fen­rei­ches zu wer­den. Du be­nimmst dich manch­mal wie ein Plus­ter­geist!«

»Wie ein was ?«, frag­te Vi­tus ent­geis­tert.

Jetzt lach­te Vik­tor mit An­na um die Wet­te, da Lo­a­na auf­grund ih­rer bre­to­ni­schen Her­kunft ab und an die Wor­te ver­dreh­te. Be­son­ders bei Flü­chen, Schimpf­wör­tern und Re­dens­ar­ten be­kam sie man­ches Mal Schwie­rig­kei­ten. Ei­gent­lich hat­te sein Va­ter trotz­dem kei­ne Ver­stän­di­gungs­pro­ble­me mit ihr, konn­te je­doch mit die­sem »Plus­ter­geist« ganz of­fen­kun­dig nichts an­fan­gen. So stand ihm mehr als nur ein Fra­ge­zei­chen auf der Stirn ge­schrie­ben, was Vik­tor die Lachträ­nen in die Au­gen trieb.

»Sie meint Pol­ter­geist , Pa­pa«, brach­te er prus­tend her­vor. »Ich hab ihr mal da­von er­zählt, dass man­che Men­schen an Geis­ter, auch an Pol­ter­geis­ter glau­ben und dar­über so­gar Fil­me dre­hen.«

Er wand­te sich Lo­a­na zu. » Plus­ter­geist passt nicht so gut zu ihm, Lo­a­na. Da hat mir dein ro­hes Klotz­holz , wie du ihn schon mal be­zeich­net hast, be­deu­tend bes­ser ge­fal­len.«

»Ge­nau, du bist und bleibst ein gro­ber Klotz, Kö­nig Vi­tus!«, brach­te Lo­a­na ih­re Schimpf­ti­ra­de zu En­de, oh­ne das Ge­läch­ter der an­de­ren groß zu be­ach­ten.

Sie trank da­nach ein­fach mit Ge­nuss ih­re Tas­se leer und woll­te sich ge­ra­de nach­schen­ken, als Vi­tus ei­ne Hand auf die Kan­ne leg­te.

»Trink jetzt lie­ber Kräu­ter­tee, Ke­ned . Sonst wird dir viel­leicht übel.«

Lo­a­na seufz­te schwer, nick­te aber zu­stim­mend und muss­te re­si­gniert mit an­se­hen, wie die tüch­ti­ge Die­ne­rin Eti­ta Se­kun­den spä­ter ein­trat, um den Tee zu ser­vie­ren.

»Al­so gut«, gab Vi­tus sich zu­frie­den, als er sah, wie Lo­a­na einen Schluck vom Tee nahm, »ge­nug von dem Kö­nigs­the­ma. Statt­des­sen könn­ten wir euch ein biss­chen von un­se­rer Rei­se er­zäh­len. Lo­a­na ist ei­ne be­gna­de­te Seg­le­rin, müsst ihr wis­sen. Man merkt so­fort, dass sie an der Küs­te auf­ge­wach­sen ist.«

Er nahm die Hand sei­ner Frau und strich zart mit den Lip­pen dar­über.

»Na ja«, mein­te Lo­a­na zu­rück­hal­tend, »viel konn­ten mir mei­ne El­tern nicht bei­brin­gen. Sie sta­r­ben ja früh. Und wäh­rend mei­ner Jah­re im Heim ha­be ich das Meer kaum zu Ge­sicht be­kom­men. Aber da­nach ha­be ich ein paar Jah­re als Fi­sche­rin ge­ar­bei­tet. Das war herr­lich. Da­bei lern­te ich Tan­guy ken­nen, be­vor wir zu sei­ner Fa­mi­lie zo­gen.«

… Vik­tor sah Lo­a­na an, dass sie ei­gent­lich nicht über Tan­guy hat­te spre­chen wol­len. Sein Na­me war ihr ein­fach so her­aus­ge­rutscht. Meist er­wähn­te sie ihn nicht. Die Er­in­ne­rung tat ihr un­ver­kenn­bar weh. Lo­a­na hat­te Ver­gan­gen­heit samt Hei­mat hin­ter sich ge­las­sen. Sie hat­te einen Schluss­strich un­ter all das ge­zo­gen und war mit Vi­tus ge­gan­gen. Ih­re ge­sam­ten Län­de­rei­en hat­te sie Ewen, dem Bru­der ih­res ver­stor­be­nen Gat­ten, und des­sen Frau Ar­mel­li­ne über­las­sen. Seit­her war sie nie mehr dort­hin zu­rück­ge­kehrt.

Sie hat­te jetzt Vi­tus und sei­ne Lie­be. Das reich­te ihr voll und ganz. Was brauch­te sie mehr? Die bre­to­ni­sche See, die sie je­den Tag in Vi­tus‘ Au­gen sah, die hat­te sie den­noch hin und wie­der schmerz­lich ver­misst. …

Da auch Vi­tus ih­re Me­lan­cho­lie er­kann­te, strei­chel­te er Lo­a­nas Wan­ge. »Du bist ei­ne sehr gu­te Seg­le­rin und Fi­sche­rin. Das hast du mir ge­zeigt. Und du bist ganz be­son­ders schön, wenn du das Meer um dich hast, Ke­ned . Wir wer­den sol­che Rei­sen noch oft un­ter­neh­men, das ver­spre­che ich dir.«

Wäh­rend er in ih­re edel­stein­grü­nen Au­gen schau­te, wi­ckel­te er ver­son­nen ei­ne Sträh­ne ih­res ho­nig­blon­den Haars um sei­nen Fin­ger. »Jetzt lass uns den Kin­dern von un­se­rer Hoch­zeits­rei­se er­zäh­len.«

»Ach nein, Vik­tor, ich bit­te dich«, stöhn­te An­na ver­dros­sen. »Nicht schon wie­der.«

Ab und zu hielt Vik­tor sie am frü­hen Mor­gen fest in sei­nen Ar­men. Er gab sie ein­fach nicht frei, auch wenn sie ei­ne vol­le Bla­se plag­te und des­halb drin­gend auf die Toi­let­te muss­te.

Ei­gent­lich war er meist vor ihr wach. Er be­ob­ach­te­te gern, wie sie schlief. Sie sä­he da­bei zum An­bei­ßen süß aus, so zu­sam­men­ge­rollt wie ein klei­nes Kätz­chen, hat­te er ihr er­klärt. Trotz­dem über­mann­te ihn wohl manch­mal die Mü­dig­keit. Dann schlief er so tief und fest, dass er kaum wach­zu­be­kom­men war. Wäh­rend­des­sen um­arm­te er sie der­art be­sitz­er­grei­fend, als ob man sie ihm weg­neh­men könn­te.

Vik­tors Bett in sei­nem Schloss­zim­mer war mit dem gol­de­nen Him­mel und den kunst­vol­len Schnit­ze­rei­en im dunk­len Holz nicht nur wun­der­schön, es bot zu­dem auch aus­rei­chend Platz. Den­noch nah­men sie bei­de meist nur einen Bruch­teil da­von ein, da Vik­tor sei­ne Ar­me und Bei­ne um An­na ge­schlun­gen hielt, als wä­re er ein Ok­to­pus und nicht nur vier, son­dern acht Glied­ma­ße wür­den sich um sie win­den.

Dem­nach war sei­ne Re­ak­ti­on auf ih­re Bit­te, sie auf­ste­hen zu las­sen, ei­gent­lich vor­her­seh­bar, denn er zog sie, wie je­des Mal, noch fes­ter an sich. »Nein, mei­ne Sü­ße, du bleibst fein bei mir. Viel­leicht kommst du sonst nicht zu­rück«, knurr­te er im Halb­schlaf. »Wer weiß, viel­leicht wirst du ent­führt und dann ste­he ich da – al­lein – oh­ne … Oh – ooh, schei­ße!«

Wie vom Blitz ge­trof­fen ließ er An­na los und sprang aus dem Bett. Nun hat­te er doch da­von an­ge­fan­gen: von Ent­füh­rung! Und der Ge­dan­ke dar­an führ­te sie zwangs­läu­fig und ge­ra­de­wegs zu dem heu­te statt­fin­den­den Straf­pro­zess.

»Ent­schul­di­ge, An­na, das war echt blöd von mir!«, rief er aus und rauf­te sich die vom Schlaf zer­zaus­ten Haa­re. Dann schüt­tel­te er ve­he­ment den schö­nen Kopf. »Es tut mir leid. Es tut mir so leid! Ich bin ein Voll­trot­tel! Ich …«