Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 4

Er gab ihr einen wei­te­ren Kuss, schob sie da­nach er­neut et­was von sich, um sie ein­ge­hend zu be­trach­ten. »Wie geht es dir?«, er­kun­dig­te er sich. »Wie war dei­ne Fahr­stun­de?«

Sein mus­tern­der Blick ver­deut­lich­te An­na, dass Vik­tor mit die­ser Fra­ge nicht nur auf den Fahr­un­ter­richt ab­ziel­te. Ei­gent­lich sorg­te er sich eher we­gen der am kom­men­den Mon­tag an­ste­hen­den Ge­richts­ver­hand­lung. Im Au­gen­blick je­doch konn­te und woll­te sie nicht dar­über nach­den­ken, schon gar nicht dar­über spre­chen.

Des­halb nahm sie sein Ab­len­kungs­an­ge­bot dan­kend an und wet­ter­te wild ges­ti­ku­lie­rend drauf los: »Als wenn du das nicht wüss­test! Du hast doch si­cher­lich mit­be­kom­men, dass es wie­der mal ei­ne Ka­ta­s­tro­phe war. Frau Si­mon hat ein­deu­tig mehr Ge­duld als ir­gend­ein an­de­rer Mensch auf die­ser Welt, wenn sie das mit mir aus­hält. Ich an ih­rer Stel­le wä­re schrei­end aus dem Au­to ge­stürzt. Die muss Ner­ven wie Draht­sei­le ha­ben.«

Mit ei­nem Schmoll­mund trat sie auf ihn zu, um­schlang sei­ne Tail­le und schmieg­te sich an sei­ne Brust. »Ich kom­me mit die­sem gan­zen Au­to-Zeugs ein­fach nicht zu­recht.«

Er leg­te trös­tend den Arm um sie und schwieg. Sie wuss­te, dass er, falls über­haupt, ein­zig auf den Fahr­un­ter­richt, nicht aber auf die Ver­hand­lung ein­ge­hen wür­de.

»Heu­te ha­be ich drei­mal den Schei­ben­wi­scher ein­ge­schal­tet, als ich blin­ken woll­te«, be­klag­te sie sich, wor­auf­hin er sich ein lei­ses La­chen nicht ver­knei­fen konn­te. »Ja­ja, mein hal­bel­fi­scher Prinz, mach dich nur lus­tig über mich. Du wirst schon se­hen, was du da­von hast. Von we­gen: nächt­li­che Ve­nus­flie­gen­fal­le , he! Wenn du so wei­ter­machst, kannst du das kni­cken, dann gibt es nichts wei­ter als ein mick­ri­ges Gän­se­b­lüm­chen.«

»Aua! Hey, das war ein Schlag un­ter die Gür­tel­li­nie, Sü­ße.« Sein ge­spiel­ter Schock wich ei­nem fre­chen Grin­sen. »Ach was, du er­schreckst mich da­mit nicht, denn du schaffst es ja gar nicht, dich mir zu ent­zie­hen.« Er­neut hob er mit ei­ner Hand ihr Kinn. »Du kannst näm­lich dei­ne Fin­ger nicht von mir las­sen.«

»Du bist ein rich­ti­ger Blöd­mann.«

»Viel­leicht soll­te ich dich bei dei­ner nächs­ten Fahr­stun­de doch noch mal un­ter­stüt­zen«, lenk­te Vik­tor sie wei­ter­hin ab.

»Bloß nicht!«, pro­tes­tier­te sie. »Das war schon beim letz­ten Mal ge­ra­de­zu ein De­sas­ter. Du weißt ge­nau, dass du mich to­tal aus dem Kon­zept bringst, wenn du ver­suchst, mich ge­dank­lich zu be­ein­flus­sen. Nein, nein, ich muss das selbst schaf­fen. Ich muss mei­ne Ner­vo­si­tät un­be­dingt in den Griff krie­gen. Vor den Klau­su­ren schaf­fe ich das ja schließ­lich auch.«

»Du hast so viel zu tun, Klei­nes. Die Schu­le, die Lern­grup­pe, die nächs­ten Klau­su­ren, da­zu noch die Fahr­prü­fung.« Den Pro­zess er­wähn­te er wohl­weiß­lich nicht. »Da soll­test du dir die­ses Wo­chen­en­de mal ein biss­chen Ru­he gön­nen.« Zärt­lich strich er mit dem Mund über ih­re Lip­pen. »Wie wär‘s mit ei­nem kö­nig­li­chen Spa-Wo­chen­en­de im Schloss. Vi­tus und Lo­a­na wür­den sich freu­en. Sen­tran will Le­na mor­gen auch ab­ho­len.«

»Vi­tus und Lo­a­na sind zu­rück?« Ih­re Stim­mung hell­te sich merk­lich auf.

»Na, dan­ke«, er­wi­der­te Vik­tor ge­spielt mür­risch. »So fröh­lich soll­test du nur gu­cken, wenn du an mich denkst und nicht bei dem Ge­dan­ken an mei­nen Pa­pa und sei­ne frisch­ge­ba­cke­ne Ehe­frau.«

»Quatsch­kopf.« Sie knuff­te ihm leicht in die Rip­pen. »Wie geht es ih­nen? Wie geht es Lo­a­na? Sieht man schon was?«

»Das wirst du doch bald selbst fest­stel­len kön­nen. – Al­so gut«, füg­te er ei­lig hin­zu, als An­na ih­re Hän­de in die Hüf­ten stemm­te und ihn aus ih­ren hel­len Sa­phi­rau­gen auf­for­dernd an­blitz­te. »In ihr Braut­kleid wird sie der­zeit de­fi­ni­tiv nicht mehr rein­pas­sen. Es ist er­staun­lich, wie die Schwan­ger­schaft sie in den letz­ten drei Wo­chen ver­än­dert hat. Sie trägt ei­ne rich­ti­ge klei­ne Ku­gel vor sich her. Klein und rund.« Vik­tor wur­de nach­denk­lich. »Vi­tus ist wie­der ein­mal im Zwie­spalt. Ei­ner­seits kann er es kaum ab­war­ten, aber dann …«

Er be­en­de­te den Satz nicht, schau­te ver­le­gen an An­na vor­bei und sie wuss­te wes­we­gen.

… Auch Vik­tors Mut­ter, ei­ne Men­schen­frau na­mens Ve­ro­ni­ka Mül­ler, hat­te Zwil­lin­ge von Vi­tus er­war­tet, war al­ler­dings vor neun­zehn Jah­ren di­rekt nach der Ge­burt von Vik­tor und sei­ner Schwes­ter Vik­to­ria ge­stor­ben. Ob das ge­sch­ah, weil sie ein Mensch war, oder es einen an­de­ren Grund da­für gab, wuss­te nie­mand. Selbst Vi­tus, der Ve­ro­ni­ka un­end­lich lieb­te, war nicht in der La­ge ge­we­sen, ihr zu hel­fen, ob­wohl er schon da­mals mäch­ti­ge über­sinn­li­che Kräf­te be­saß.

Ve­ro­ni­ka war ein­fach von ihm ge­gan­gen und hat­te ihn mit sei­nen bei­den Kin­dern al­lein­ge­las­sen. …

Kein Wun­der, dass Vik­tor, wenn er nun Lo­a­na sah, hin und wie­der schmerz­lich an sei­ne ver­stor­be­ne Mut­ter er­in­nert wur­de. Und kein Wun­der, dass Vi­tus ab und zu in Pa­nik ge­ri­et, wes­halb er es häu­fig mit sei­ner Für­sor­ge ge­gen­über Lo­a­na über­trieb. Die wuss­te um sei­ne Ängs­te, wes­we­gen sie die­se Für­sor­ge ge­dul­dig zuließ.

An­na leg­te ih­re Wan­ge an Vik­tors, was nur mög­lich war, in­dem sie sich auf die Ze­hen­spit­zen stell­te und sei­nen Kopf zu sich her­ab­zog.

»Wir könn­ten dein Ta­blet mit ins Schloss neh­men und uns dort ein paar Vi­de­os von dei­ner Ma­ma an­se­hen. Du hast sie al­le di­gi­ta­li­sie­ren las­sen, aber im­mer noch nicht kom­plett an­ge­schaut. Viel­leicht wä­re es gut, sie la­chen zu se­hen«, mein­te sie lei­se.

»Ja, das könn­ten wir tun.« Nach­dem er noch ein­mal kräf­tig durch­ge­at­met hat­te, sah er An­na freu­de­strah­lend an. »Komm, Sü­ße, sa­gen wir dei­nen El­tern kurz Tschö und hau­en dann ab.« Er grins­te schon wie­der. »Ich krie­ge das Bild von dir als Ve­nus­fal­le ein­fach nicht mehr aus dem Kopf.«

»Ve­nus- flie­gen -fal­le!«

»Mei­net­we­gen.«

***

We­ni­ger als zwei Stun­den spä­ter saß Vik­tor ge­mein­sam mit An­na, Vi­tus und Lo­a­na im klei­nen Ka­min­zim­mer des Schlos­ses. Nicht dass die­ses Zim­mer wirk­lich klein war. Nur in An­be­tracht manch an­de­rer Räu­me des rie­si­gen Ge­mäu­ers konn­te man es als re­la­tiv klein be­zeich­nen. Vik­tor moch­te den Raum. Er fand ihn mit sei­nen ge­dämpf­ten Fa­r­ben, den be­que­men Ses­seln und hüb­schen Holz­tisch­chen, auf de­nen man beim Ge­spräch sein Ge­tränk ab­stel­len konn­te, rund­her­um ge­müt­lich.

Ein­zi­ger Blick­fang ne­ben dem Ka­min war ein gro­ßes be­ein­dru­cken­des Ge­mäl­de, das di­rekt über dem wei­ßen Mar­mor des Ka­min­sim­ses prang­te:

Es zeig­te lo­dern­des Feu­er mit zün­geln­den Flam­men in­mit­ten ei­nes wild to­sen­den Stur­mes, das durch die Wahl al­ler mög­li­chen Rottö­ne und -schat­tie­run­gen die im­men­se Macht die­ser Na­tur­ge­wal­ten aus­drück­te. Trotz­dem do­mi­nier­te ein dar­in ver­bor­ge­nes, den­noch deut­lich zu er­ken­nen­des Ge­sicht – Lo­a­nas Ge­sicht, das, un­ge­ach­tet der grün-bläu­lich an­ge­leg­ten Fa­rb­wahl, ei­ne un­ge­heu­er wär­me­n­de Kraft und Gü­te ausstrahl­te. Wenn man ganz ge­nau hin­sah, konn­te man in Lo­a­nas Pu­pil­len so­gar Vi­tus er­ken­nen.