Vera Nentwich - Tote Models nerven nur

»Nein, das habe ich nicht! Und wenn du nicht willst, dass ich dich hier mit deinen Mandanten alleine lasse, dann verschwindest du lieber und lässt mich meine Arbeit tun.«

Mir ist bewusst, dass ihm der Gedanke, er müsse plötzlich arbeiten, große Angst bereitet.

»Dann mach das auch. Ich hasse es, meine Golfpartie unterbrechen zu müssen.«

»Ja, ja.«

Er packt seine Sachen und geht. Ich setze mich an meinen Schreibtisch und versuche, mich mit den Akten abzulenken.

Das Klingeln an der Eingangstür lässt mich von den Belegen, die in Häufchen vor mir liegen, aufschrecken. Ich schaue auf die Tür. Wer will denn jetzt noch etwas von mir. Das wird doch nicht schon wieder mein Chef sein? Aber der würde ja nicht klingeln. Etwa irgendein ungeduldiger Mandant? Das hat mir noch gefehlt. Ich erhebe mich lustlos aus meinen Bürostuhl und schlurfe zum Eingang. Durch die Glastür kann ich schon erkennen, wer davor steht und sichtlich wütend aussieht. Es ist Judiths Spanier. Was will der denn hier? Er haut gegen die Tür, als er mich erblickt. Irgendwas sagt er, aber ich kann es durch die geschlossene Tür nicht verstehen. Ist ja womöglich sowieso spanisch. Soll ich wirklich die Tür öffnen? Was ist, wenn er mich auch für die Mörderin hält und sich an mir rächen will? Dem Gesichtsausdruck nach ist dies durchaus im Bereich des Denkbaren. Er schreit wieder irgendetwas. Leute, die hinter ihm vorbeigehen, drehen sich erschrocken um. Ich kann ihn aber auch nicht da stehen und schreien lassen. Normalerweise würde ich in einer solchen Situation Jochen anrufen. Aber nach unserem mittäglichen Intermezzo erscheint mir das gerade nicht angebracht. Er bummert gegen die Tür und ich befürchte, dass die Glasscheibe dem nicht lange standhalten wird. Es bleibt mir keine andere Wahl. Ich muss ihn hereinlassen. Durch Handzeichen versuche ich ihm zu signalisieren, dass er sich beruhigen möge und ich nun die Tür öffnen würde. Er hört auf, gegen die Tür zu schlagen, aber seine Augen fixieren mich durchdringend. Langsam betätige ich die Klinke und öffne die Tür einen Spalt.

»Was kann ich für Sie tun?«, flöte ich konzentriert höflich. Schließlich möchte ich ihn nicht weiter aufregen.

»Lass mich rein«, zischt er mit seinem spanischen Akzent und sein Blick zeigt deutlich, dass er nicht gewillt ist, Widerspruch zu akzeptieren.

»Aber bitte beruhigen Sie sich. Gewalt hilft niemandem.«

Das mit der Gewalt hat er wohl nicht so richtig verstanden. Er schmeißt sich nämlich mit seinem ganzen Körper gegen die Tür. Die Wucht lässt mich einen Schritt nach hinten machen und beinahe fallen. Er gerät ebenfalls ins Stolpern, fängt sich dann aber wieder. Dann steht er direkt vor mir. Uns trennen gerade mal dreißig Zentimeter. Niemand sagt ein Wort.

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