Alexandre Dumas d.Ä. - Der Schneeball

Hussein sagte: "Hier ist ein fremder Mann", und anstatt zu antworten, spuckte er.

Ferzali schrie, als er sich den Bart abwischte. Das Sprichwort ist wahr, Hussein: "Ist der Herr zu Hause, so nenne ihn einfach, und die Tür wird dir geöffnet; ist er aber nicht da, so bekommst du nichts, auch wenn du sie zerbrichst. Es ist nicht nötig, weiter mit Mir Hadji Festahli zu sprechen: Seine Gedanken sind woanders, der Kopf ist leer.

Ferzali mit rosa Bart, wie er in Derbend genannt wurde, weil er statt der Substanzen, die die Tataren zum Färben ihrer Bärte verwenden, - eine Substanz, von der die erste den Bart rosa zu färben beginnt und die zweite ihn schwarz färbt, - Ferzali, der nur die erste verwendet hat und deshalb seinen Bart in der Farbe der Morgendämmerung in dem Moment, in dem er am Horizont erscheint, behalten hat, hat sich geirrt: Der Kopf war nicht leer; im Gegenteil, es war so voll von seinen eigenen Gedanken, und seine Gedanken über den Auftrag machten, als sie zusammenprallten, einen solchen Lärm, dass Hajji Festahli, der nicht einmal die Stimme seines eigenen Geistes hören konnte, die Stimme der anderen nicht hörte.

Seine Gedanken riefen ihm Folgendes zu: "Vorsicht, Festahli! Jeder Schritt, den Du auf Iskanders Haus zugehst, bringt Dich der Gefahr näher. Erinnere dich, wie einst Du ihm beleidigt haben. Vorsicht, Hadji Festahli, Vorsicht!" Was geschah also zwischen Hadji Festahli und Iskander-Beg?

Wir werden es Ihnen sagen:

Iskander wurde in Derbend geboren, als sich die Stadt in russischem Besitz befand: Dieser Besitz stammt aus dem Jahr 1795, aber sein Vater war ein enger Freund des letzten Khans, der von Katharinas Armee aus seinen Staaten vertrieben worden war. Im Jahre 1826 war er aus Kummer darüber gestorben, dass die Perser, auf die er in Derbend gewartet hatte, aus Kubah vertrieben worden waren, so weit sie auch gegangen waren. Aber im Sterben hatte er seinem damals fünfzehnjährigen Sohn geraten, den Russen nie zu dienen und sich nie mit den Einwohnern von Derbend anzufreunden, die die Perser vertrieben hatten.

Er war tot; aber seine Überzeugungen, seine Gewohnheiten, seine Meinungen, alles wurde in seinem Sohn lebendig, und seine Ideen, seine Gedanken, seine Wünsche waren das genaue Gegenteil der Wünsche, Gedanken und Ideen der Menschen von Derbend. Eine Handvoll Reis, ein Glas Wasser, ein wenig Licht, viel Luft, mehr brauchte der junge Iskander-Beg nicht.

Im Frühling, als die ganze Welt im Atem der Liebe und der Poesie erwachte, bestieg er sein gutes Karabach-Pferd, warf sein schönes Gewehr von Hajji Mustaff, dem berühmtesten Büchsenmacher Dagestans auf seine Schulter, nahm seinen kühnen goldenen Falken auf den Daumen und jagte den Fasan durch die Berge und Täler, bis er vor Müdigkeit fiel, wenn es in der Sättigung einer Leidenschaft Müdigkeit geben kann. Dann stürzte er sich von seinem Pferd, das er frei herumstreifen ließ, und legte sich in den Schatten eines großen Baumes an einem Bach und schlief ruhig zu seinem Plätschern. Ob diese süße Harmonie ihn zum Träumen brachte; ob seine Träume Wirklichkeit waren, ob er ein Dichter oder Philosoph, ein Träumer oder ein Vernunftmensch war, weiß ich nicht. Was ich weiß, ist, dass er aktiv gelebt hat; was wollt ihr noch mehr?

Im Winter, wenn der vom Wind getriebene Schnee gegen seine Fenster schlug, hörte er gerne das Heulen des Windes durch seinen Kamin rauschen; auf seinem Teppich liegend, verfolgte er das Spiel der Glut seines Herdes oder die Wellen des Rauchs aus seiner Pfeife. Sah er in der Glut seines Herdes die Gestalt des Teufels, sah er im Rauch seiner Pfeife die Flügel von Engeln? Er würde das sagen. Tatsache ist, dass er in einem namenlosen Königreich lebte, und in diesem Königreich, dessen Herr er war, rührte er Scheffel von Smaragden, Perlen und Diamanten an. Er nahm Frauen weg, in deren Nähe die grünen, gelben und blauen Stunden, die Mohammed den wahren Gläubigen versprochen hatte, nur Kalmuken oder Samojeden waren, stürzte sich in phantastische Gefahren, kämpfte gegen Zwerge, Riesen und Zauberer; schlief zwischen den Geistern seiner Phantasie ein und wachte morgens auf, wobei er das Ideal so sehr mit der Materie verwechselte, dass er nicht wusste, ob er gelebt oder nur geträumt hatte.

Manchmal nannte er seinen Nouker, einen Lesghianer, und brachte ihn zum Singen. Der Lesgier würde ihm die Freiheit seiner Brüder in den Bergen besingen, ihren Mut im Kampf oder bei der Jagd und dann würde Iskanders asiatisches Herz anschwellen. Er nahm seinen Dolch, wischte die Spitze damit ab; seine Schaska, schärfte die Schneide und flüsterte:

"Werde ich nie geschlagen werden?"

Dieser Wunsch ging bald in Erfüllung: Kasi-Mullah kam, um Derbend zu belagern. Es war eine gute Gelegenheit für die Tapferen, ihre Stärke zu testen.

Iskander-Beg hat sich das nicht entgehen lassen.

Er ritt mit den Tataren auf seinem guten Karabach-Pferd aus, das weder Felsen noch Abgründe kannte. So war er dem ersten immer voraus. Ihm beizutreten, ja, es war noch möglich, aber ihn zu überholen, nein. Er lief nicht, er flog wie ein Adler, schickte den Tod zuerst mit seinem Gewehr aus der Ferne, warf dann sein leergeschossenens Gewehr auf die Schulter und stürzte sich mit wilden Schreien auf den Feind, den der Kanjar erhob.

Eines Tages hatten sie gerade auf der Seite Verteidiger gekämpft, und nachdem sie die Russen von einem Weinberg vertrieben hatten, richteten die Tataren trotz ihres Erfolges nach asiatischem Brauch ein Chaos an, indem sie zwei Köpfe abschlugen und sie an eine, dem Feind abgenommene Fahne, steckten. Die russischen Truppen waren bereits in die Stadt zurückgekehrt; aber ein junger russischer Offizier und einige Tataren, unter ihnen Iskander-Beg, waren in der Nähe des Brunnens geblieben. Die Kanonenkugeln und Kugeln pfiffen um sie herum; der russische Offizier trank aus dem klaren, klaren Wasser. Als er den Kopf hob, sah er Iskander-Beg vor sich in einem einfachen weißen Satin-Gewand, die Ärmel hochgekrempelt zeigten seine Hände und Arme, die bis zu den Ellenbogen blutrot waren. Er lehnte sich an sein Gewehr, seine Lippen zuckten verächtlich, seine Augen waren tränenfeucht, aber voller Wut und auch Trauer.

"Was ist los, Iskander", fragte der russische Offizier. Ich habe den Eindruck, dass Sie Ihren Teil der Arbeit gut gemacht haben und dass Sie es nicht bereuen.

"Hasenherz", murmelte er. "Sie gehen sanft, wenn es um das Vorwärtskommen geht; aber auf dem Rückzug sind sie wilde Ziegen".

"Nun, aber", sagte der junge Russe, "es scheint mir, dass der Tag uns gehört".

"Zweifellos gehört sie uns; aber wir haben den armen Ismael dort gelassen".

"Ismael?" fragte der russische Offizier. "War es nicht das hübsche Kind, das zu Beginn der Schlacht zu mir kam und mich bat, ihm Patronen zu geben?"

"Ja, von allen Derbbs war er der einzige, den ich mochte. Ein Herz wie ein Engel... Er ist verloren!"

Und er wischte sich eine einzige Träne vom Augenlid, die zitterte und nicht in der Lage zu sein schien, sich zu entscheiden, zu fallen.

"Ist er gefangen?", fragte der russische Offizier.

"Er ist tot", antwortete Iskander. "Tapferer als ein Mann, hatte er die ganze Rücksichtslosigkeit eines Kindes. Er wollte eine Traube pflücken und durchquerte den Raum, der ihn von den Reben trennte. Er hat den Verstand verloren. Vor meinen Augen haben die Lesgier ihm den Hals abgeschnitten. Ich konnte ihm nicht helfen, ich hatte es mit zehn Männern zu tun: Ich habe drei von ihnen getötet, das war alles, was ich tun konnte. In diesem Moment zogen wir uns zurück. Sie beleidigen seinen Körper, die Unglücklichen!... "Mal sehen", rief er und wandte sich an drei oder vier Tataren, die ihm zuhörten, "wer von euch hat noch Liebe, Glauben, Mut in seiner Seele? Dieser wird mit mir zurückkommen, um den Körper eines Kameraden zu retten".