Dietmar Werner Wagner - Havarie

Havarie

Dietmar Werner Wagner

Impressum:

Dietmar Werner Wagner

www.dietmar-wagner.info

Copyright © 2019 Dietmar Werner Wagner

All rights reserved.

ISBN: 9798646326950

Für Mone.

»Kiel war so groß und so klein, dass alles, was sich auf dieser Welt ereignet oder ereignen könnte, sich auch in Kiel ereignete oder hätte ereignen können.«

Frei nach Günter Grass, Hundejahre

Alle Begebenheiten in diesem Roman sind frei erfunden, Ähnlichkeiten mit tatsächlichen Begebenheiten oder Personen sind rein zufällig.

Die Leiche wogte mit den Wellen hin und her. Der linke Arm lag über dem Oberkörper, der rechte fehlte. Die beiden Beine hatten sich an einigen größeren Steinen festgehakt. Die rechte Körperhälfte war nur noch rudimentär zu erkennen. Der kleine Strand von Möltenort hatte Hochbetrieb. Allerdings waren es jetzt im März weniger Touristen, die den Strand säumten, sondern Polizeibeamte, die die wenigen Neugierigen von der Fundstelle absperrten.

»Männliche Leiche, zwischen 40 und 50 Jahre alt, ein Arm abgetrennt, Schürf- und Schnittwunden am Oberkörper, Kopf stark zertrümmert, Gesicht halbseitig zerstört, vermutlich Schiffsschraube...“, murmelte Dr. Hansjochen Pasternack, Gerichtsmediziner der Fördestadt in sein i-Phone.

»Einschussloch in den Rücken«, sagte er laut, nun den beiden Kripobeamten, die vor der Leiche standen, zugewandt.

»Das mit dem Arm wird er nicht mehr gespürt haben, sonst wenig Spuren durch das Wasser, der ist noch nicht lange tot, schätze gestern Abend, mehr später.«

»Danke, Hajo«, entgegnete Beate Müller.

Sie wusste sofort, um wen es sich handelt, auch wenn nur wenig von seinem Gesicht übrig geblieben war. »Scheiße«, brachte ihr Kollege, Hubert Kaiser, heraus, mehr nicht.

Auch er hatte ihn erkannt und wusste, dass das für Beate ein schwerer Moment sein musste. Ihre Geschichte war zwar schon einige Zeit vorbei, aber sie hatte ihm mal in einem der wenigen vertrauten Momente erzählt, dass es sehr weit gegangen war, weiter als alles, was sie sonst mit Männern erlebt hatte.

»Bist Du okay?«

»Ja, es geht.«

Beate kämpfte mit den Tränen, wollte sich aber hier vor den Kollegen keine Blöße geben. Privates und Dienstliches hielt sie fein säuberlich auseinander, sie konnte das viel besser als andere in ihrem Job. Auch wenn viele ihrer Kollegen ihr Privatleben immer wieder zum Anlass nahmen, an ihren Fähigkeiten bei der Arbeit zu zweifeln, trennte sie das strikt. Alle Anfeindungen, alle Mobbing-Versuche perlten an ihr ab wie Regentropfen an der Fensterscheibe. Sie fragte sich oft, wie sie so unterschiedlich sein konnte: präzise, fast pedantisch im Job, chaotisch, manchmal absurd im Privaten.

Sie konzentrierte sich auf ihre Mitte. So nannte sie es, wenn es darum ging, Dinge, die jetzt störten, auszublenden. Stören konnten jetzt die Gefühle, die sie für Matthias Kerner hatte, der nun tot und verstümmelt vor ihr lag. Die Gefühle waren nicht erloschen, als sie sich trennten. Sie blieben, auch jetzt. Konzentration, Mitte, jetzt. Sie sah ihren Kollegen fragend an.

»Was meinst Du?«

»Erschossen, irgendwo da drüben«, Hubert Kaiser zeigte auf das gegenüberliegende Westufer der Kieler Förde. »Hindenburgufer, vielleicht Tirpitzmole. Ich check mal, wie die Strömungen hier laufen.«

»Okay, dann wissen wir vielleicht schon mal, wo der Tatort war, hier wird das wohl kaum gewesen sein.«

Die beiden drehten sich um und gingen hinter der Absperrung zu ihrem Wagen, der am Wendehammer des Strandweges stand.

Eine sogenannte bessere Gegend war dieser Ort am Wasser, kurz vor den Toren zu Kiels ehemaligen Arbeitervierteln Dietrichsdorf und Gaarden. Lotsen und Kapitäne hatten hier in Möltenort ihre Häuser vor 100 Jahren gebaut. Längst hatten wohlbetuchte Kieler das Viertel entdeckt. Einige Lotsenhäuser waren inzwischen imposanten Neubauten gewichen. Die Ostseite der Förde war eigentlich die bessere Seite der Förde, hier sorgte die Sonne auch am Abend noch für Licht und Wärme, wenn im Westen schon lange kein Sonnenstrahl mehr die Prunkbauten im Villenviertel Düsternbrook beschien.

Wenn nur nicht die Werften wären, die zwischen Hörn und Schwentine die sonnigen Plätze besetzt hielten.

Beate und Kaiser fuhren mit ihrem Dienst-Passat gerade an den Toren der Howaldtswerke vorbei, HDW war immer noch der größte Arbeitgeber der Stadt. Das Werftengelände war riesig und versperrte den Bewohnern des dahinter liegenden Stadtteils Gaarden den Zugang zum Meer.

Die früher einmal von Ur-Kielern und Studenten bewohnte Gegend ging nach und nach unter, wurde mehr und mehr zum Ghetto. Sie fuhren die Werftstraße weiter, die Halle 400 und die Neubauten rund um den Germaniahafen lagen nun zur Rechten. Dort sollte das neue Kiel entstehen, Business-Kiel. New-Economy-Träume waren hier schon geträumt worden und geplatzt. Doch nachdem die einstigen Werftbrachen weggeräumt waren und Internetstars wie mobil.com-Gründer Schmid vollmundige Zukunftsvisionen vorgestellt hatten, platzte der ganze Rummel. Jahrelang stand die Halle 400, eine alte Werfthalle für den U-Bootbau, allein auf freier Pläne. Ein paar Medienunternehmen hatten immerhin für ein halb volles Haus gesorgt. Die Regionalstudios von Sat1 und RTL hatten hier eine standesgemäße Adresse gefunden. Auch Kerners früheres Magazin hatte hier ein paar Jahre residiert. »Hauptsache hip«, hatte er Beate über diese Zeit gesagt.

»Fahr mal rechts ran«, Kaiser fuhr den Wagen bis fast an die Kaimauer vor den Hörn-Arkaden. »Ich geh zu Fuß.« Beate stieg aus. Kaiser kannte das schon. Sie hat einen Wanderwahn, sagte er zu Kollegen. Wann immer es ging, ging sie. »Ich brauch das zum Nachdenken«, war ihre Standardrechtfertigung, auch wenn sie riskierte, dadurch zu spät zu Konferenzen zu kommen. Heute war für Kaiser klar, warum sie allein sein wollte.

Sie ging am Hörn-Ufer entlang, blickte auf die wenigen Schiffe, die an der Kaimauer lagen. Viele Mordfälle hatten sie nicht, hier in der Provinz. Der Tote wird Schlagzeilen machen, das war ihr klar.

Matthias war Journalist, hatte beim Kieler Anzeiger gearbeitet, später ein Regionalmagazin gegründet. Vor einigen Jahren hatte eine Artikelserie einiges Aufsehen erregt. Machenschaften zwischen Politik und dem Kieler Anzeiger hatten zu Rücktritten im Rathaus geführt. Auch der damalige Geschäftsführer des Lokalblattes musste seinen Hut nehmen.

In einer Stadt wie dieser kannte man eigentlich immer alle. »Dorf auf Weltniveau«, hatte es mal eine Freundin genannt. »Viel Wind, wenig dahinter«, kommentierte es Reiner, ihr früherer Mann, der durchs Studium hier gelandet und durch sie hier geblieben war.

Sie nahm ihr Handy und rief Karl Stiller an. Er meldete sich nach fünf Klingelzeichen. »Stiller?«

»Beate hier, Matthias ist tot.« Stille. Beate konnte sich vorstellen, wie es in Stillers Kopf ratterte, wahrscheinlich lag er noch im Bett. Sein Job fing erst um halb Elf an. Er arbeitete noch immer beim Kieler Anzeiger. »Was ist passiert?«

»Er wurde ermordet, erschossen.«

»Mein Gott.«

Beate hatte die Klappbrücke erreicht, die den neuen Teil der Stadt mit dem alten verbindet.

»Können wir uns treffen?«

»Später, ich muss erst ins Büro. Sagen wir heute Mittag, bei Umberto?« Umberto war ein italienisches Restaurant in der Innenstadt. Hier traf sich die halbe Stadt zum Mittag, darunter auch viele Journalisten des Anzeigers.

»Okay, halb eins?«

»Bis dann.«

(Havarie, Seite 23)

Es war viertel vor elf. Angela stand vor dem Spiegel und war mit sich zufrieden. Heute morgen bei Kiels Prominenten-Frisör im Düsternbrooker Nobelhotel »Maritim« war sie noch unsicher, ob die Frisur so richtig war, jetzt fand sie alles bestens.