Eva Markert - Bizarre Blüten

„Mit Cola lockt man Wespen an.“ Vater sprach fast wie in Trance. „Und mit einem Zweitschlüssel öffnet man Autotüren.“

Er ahnte es also: dass ich die Wespen in ihr Auto geschmuggelt hatte. Vielleicht sechs oder sieben. Und dann war es sogar noch besser gelaufen, als ich gehofft hatte: Die Viecher erschreckten sie zu Tode auf der schmalen, steilen Straße, die von unserem Haus in den Ort hinunterführte. Im wahrsten Sinne des Wortes. Ihr Wagen stürzte in den Abgrund und sie starb – ob an dem Wespenstich oder an ihren Verletzungen, war letztendlich unerheblich.

Ich starrte stumm vor mich hin. Vater schwieg ebenfalls.

Dann riss ich mich zusammen. „Komm mit!“ Ich stand auf und zog ihn hoch. Hand in Hand gingen wir zum Elternschlafzimmer hinüber. Vor der Tür blieb er unschlüssig stehen. Entschlossen drückte ich die Klinke hinunter.

Der Raum war so stickig, dass mir die Luft wegblieb. Wir standen dicht aneinandergedrängt in der dumpfen Stille und blickten uns um.

Aus einer Zimmerecke raste plötzlich eine dunkle Gestalt auf uns zu und trieb uns auseinander.

Vater schrie auf.

Ein Knurren erfüllte den Raum.

Er griff hilfesuchend nach meiner Hand. Ich erschrak, seine Finger waren so kalt wie die eines Toten.

Die strengen Gesichtszüge meiner Mutter tauchten vor uns auf. Ich erkannte die harten Linien, die sich von den Nasenflügeln bis zu den Mundwinkeln hinunterzogen. Deutlich sah ich auch den flammend roten Fleck auf ihrer rechten Schläfe. Dicht vor unseren Augen verzerrte sich das Gesicht zu einer zornigen Fratze und verschwamm.

Vater schrie erneut.

Ich legte meinen Arm um ihn und drückte ihn an mich.

Wie ein kalter Schatten fiel etwas von der Decke auf uns herab. Ein Sausen umgab uns.

Ich erhob meine Stimme. „Vater hat es begriffen. Er weiß, wie du gestorben bist.“

Das Brausen schwoll an.

Ich küsste ihn mitten auf den Mund. „Doch er wird mich schützen“, schrie ich, um das Jaulen zu übertönen, das unseren Kuss begleitete. „Niemand wird es je erfahren. Es bleibt unser Geheimnis. Wie noch so manches andere.“

„Im Leben konnte sie uns nicht trennen“, flüsterte Vater mir ins Ohr, „und auch im Tode wird es ihr nicht gelingen.“

„Hast du gehört, was er gesagt hat?“ Meine Stimme überschlug sich. „Du hast verloren.“

Die Geräusche verebbten. Schließlich war nur noch ein leises Zischen zu vernehmen. Die schwarze Wolke, die uns umgab, wurde hauchfein und durchsichtig.

Ich fasste Vater da an, wo er es gern hatte. Das gab ihm noch mehr Kraft.

„Verschwinde!“, rief er mit heiserer Stimme.

Der rauchige Schatten zerplatzte. Graue Dunstfetzen schwebten durchs Zimmer und lösten sich schnell auf.

Vater öffnete das Fenster und kühle Luft strömte zu uns herein.

In dieser Nacht schliefen wir zum ersten Mal miteinander im Ehebett.

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