Paul Baldauf - Der Sohn des Verderbens

„Herr Morgur…, über Ihre fachlichen Kenntnis habe ich keine Zweifel, aber…, in Anbetracht…“

Mehr war nicht zu verstehen. Was erzählt er da? Als sie eine Viertelstunde später wieder an ihrem Platz saß, öffnete sich plötzlich die Tür. Morgur tauchte auf, schloss die Tür hinter sich, schaute sie an, als habe er sie heute noch gar nicht gesehen. Sie klappte ihren Terminkalender zu und sah ihn an, so als erwarte sie eine Erklärung. Doch Morgur blieb still, während er Schritt um Schritt nach vorn setzte und ihr Zimmer verließ. Fällt mir jetzt erst auf, dass er seit letztem Jahr nur noch Kleidung dunkler Farben trägt: Grau, Braun, Schwarz oder Dunkelgrün…Und immer diese altmodischen Hosen und Mäntel. Wenn ich so herumlaufen würde…Sie schüttelte den Kopf.

Herr Riesbacher blätterte seinen selbst angelegten Karteikasten durch, auf dem sämtliche Lieferanten, alphabetisch penibel geordnet in tadellos-einwandfreier Schrift angeordnet waren. Sicher, das Ganze befand sich nach einem von einem Programm vorgegebenen System in anderer Form auch in seinem Computer. Doch mit diesem grauen Rechenknecht konnte er sich nicht anfreunden. Wie ganz anders waren da doch seine Karteikarten! Wenn er sie durchblätterte, auf, ach so vertraute Namen stieß: Wie viele Erinnerungen verbanden sich damit, waren darauf doch, neben den üblichen Kontaktdaten, auch die Namen der wichtigsten Vertreter notiert. Diese zählten für ihn, nach nahezu 40 Jahren Dienst für dieselbe Firma fast schon zur Familie. Sie konnten ihm auch nichts vormachen. Er kannte die Ränke und Schliche jedes Einzelnen, mit denen sie versuchten, an den Preisen für 1 Ries Papier 80 g / holzfrei – nur ein Beispiel, das er besonders gerne zitierte und verhandelte – kleine Feinjustierungen vorzunehmen. Dann fackelte er nicht lange und ließ sie gleich merken, dass er solche Spielchen sofort durchschaute. Notfalls stellte er sie auch vor anderen bloß und weidete sich an ihrer Verlegenheit. Dann brachte er dies schon mal in etwas taktlosen Bemerkungen zum Ausdruck, die er mit lang ausklingendem Gelächter begleitete, das dem Gemecker einer bestimmten Spezies zuweilen merkwürdig ähnlich klang.

Was wäre ich, so fragte er sich manchmal, ohne meine Karteikarten? Auf der Rückseite enthielten sie mit Füller gestochen scharfe und präzise festgehaltene Besonderheiten zu Papiergewichten und -bezeichnungen, eingeräumten Skonti und anderen Details, die sich nur dem versierten Fachmann in ihrer wirtschaftlichen Bedeutung erschlossen. Er schob den Karteikasten zurück in die Schublade und überflog neueste Bestellzettel, die ihm vom Produktionsbereich zugestellt worden waren. Er presste ein Auge zusammen, um unleserliche Bezeichnungen entziffern zu können, schimpfte über zu spät eingegangene Bedarfsanmeldungen – „Die Bestellung iss doch schon raus, wie oft soll ich’s noch sagen, dass ihr euch mehr beeilen müsst!“ – und griff erhitzt zum Telefon. Sein ganzer Körper pulsierte nun geradezu von aufgeladener Energie, die sich nun zum Teil verbal äußern musste:

„Ja, Sie wollte ich! So kann ich das nicht brauchen! Ich hab Euch doch schon s o o f t gesagt, dass ihr euch früher melden müsst! Die schicken ihre LKWs zu bestimmten Zeiten raus und dann pfeift die keiner mehr zurück, nur weil ihr ein paar Ries Papier… Wie ? Ich kann auch nicht dauernd unten bei euch herumlaufen und die Bestände kontrollieren, dafür haben wir ja einen Lagerverwalter. Also, bitte! Nächstes Mal meldet euch früher!“

Er legte ungestüm auf. Dann erhob er sich geradezu federnd-ruckartig, überprüfte Knöpfe seines Sakkos, das er alter Gewohnheit gemäß immer noch einmal geradestrich und verließ sein Büro. Im Gang angekommen, zeigte er nach wie vor ein verdrossenes Gesicht, das auch keinen anderen Ausdruck annahm, als ihm eine der Buchhalterinnen über den Weg lief.

„Sie machen schon Mittagspause: Haben Sie das auch verdient?“

Sie sah ihn groß an, schaute dann vielsagend hin und her und suchte das Weite. Er nahm nun einen geradezu zackigen Schritt an und stieß fast mit einem der Sachbearbeiter aus der Auftragskalkulation zusammen:

„M a a a h l z e i t !“ Er zog das Wort gerne in die Länge, um so schon rein akustisch die damit verbundene besondere kulturelle Bedeutung zu unterstreichen. Der Angesprochene erwiderte so, wie erwartet, mit einem etwas mundfaul vorgebrachten: „Mahlzeit.“ Herr Riesbacher war der Auffassung, dass der Kalkulator da durchaus etwas mehr Entschlossenheit und Schwung hätte hineinlegen können! Warum orientierte er sich nicht an seiner Vorgabe? Er zog erst so, wie es sich gehörte, das ’M a h l’ stark in die Länge, um dann mit einem schneidig-zackigen ’ z e i t! ’ noch nebenher anzudeuten, dass hierfür eine genau bemessene Zeit vorgesehen war, die exakt einzuhalten war.

Deshalb legte er auf die zweite Silbe des Wortes ein besonderes Gewicht und sprach sie zuweilen fast schon provokativ überbetont aus. Nun aber lief ihm noch eine der Damen über den Weg, die im Umfeld von Unterberger arbeitete. Die kam ihm gerade recht.

„M a a a h l ZEIT!“ sagte er schnittig, worauf sie – unter freundlichem Kopfnicken – so wie in der Firma gelernt, mit einem ’Mahlzeit’ antwortete, das Herr Riesbacher gerade noch durchgehen lassen konnte. Innerlich freilich schüttelte er den Kopf: Warum so lasch? Doch blieb ihm keine Zeit, diesen Gedanken zu vertiefen, kroch doch in diesem Moment eine weitere Buchhalterin aus ihrem Zimmer hervor: „MAHLZEIT!“ stieß er mit kräftiger Stimme aus, worauf sie origineller Weise mit ’Mahlzeit’ antwortete. Nun erblickten sich die beiden Damen und quittierten dies mit mehreren ‘Mahlzeit!‘ die, so schien es Riesbacher, etwas bieder klangen. Er wandte sich verstimmt ab und trat den Weg an, der ihn zu der nach unten, in die Kantine, führenden Treppe brachte. Er überprüfte seinen Anzugskragen, trippelte, geradezu jungenhaft in seinen Bewegungen, nach unten und warf einen Blick auf die Empfangsdamen, zu denen gerade Mitarbeiterinnen der Anzeigenabteilung stießen. Die Damen blickten auf, erspähten ihn, so dass er ganze Salven von ’Mahl zeit !’ anbringen konnte. Nun ging es kreuz und quer, ’Mahl zeit’ , ’Mahl zeit’, Sachbearbeiter aus angrenzenden Büros traten hinzu, ’Mahl zeit’ , bahnten sich ihren Weg in Richtung Kantine, ’Mahl zeit’, grüßten und erwiderten: ’Mahl zeit!’.

Morgur verließ das Firmengelände durch den Hinterausgang. Dazu musste er an Druck- und Schneidmaschinen, an Druckern, Buchbindern, an Arbeiterinnen vorbei, die ihn allerdings kaum beachteten. Ganz anders war es, wenn er den normalen Weg zum Ausgang, an den Empfangsdamen vorbei, wählte. Dann beschlich ihn immer das Gefühl, dass sie ihm nachsahen, Köpfe zusammensteckten, über ihn tuschelten. Auch konnte es vorkommen, dass er auf diesem Weg, im Freien angekommen, auf andere Angestellte traf, die gerade lässig in ihre Sportwagen stiegen, während er den Fußweg zum Bus antrat. Oh, er kannte die Häme, mit denen sie ihn manchmal in aller Offenheit, manchmal hinter seinem Rücken, übergossen, da er auf den Bus angewiesen war. Nach drei gescheiterten Versuchen, den Führerschein zu erwerben, hatte er es aufgegeben. Einmal nahm ihn ein Kollege mit. Morgur erinnerte sich mit Grauen an diese Fahrt mit dem Angestellten, der unterwegs die Leistung seines Autos in höchsten Tönen pries und nach einiger Zeit beiläufig, mit fast verdächtigendem Unterton, fragte: ’Warum kommen Sie eigentlich nicht mit dem Auto?’ Der alte Heuchler. Dabei wusste er doch genau, warum.

Diesmal aber gelang es ihm, sich davonzustehlen. Das Gespräch mit dem Geschäftsführer hallte in ihm nach, bis er von sich steigerndem Grimm erfasst wurde: Alter Windbeutel! Es kam ihm vor, als betrachte der Chef das Personal wie Schachfiguren, die man je nach erhofftem Vorteil, nach strategischer Idee, nach Wohlgefallen oder Missfallen einfach hin und her schieben, versetzen oder umstoßen konnte. Diese lauernde Falschheit im Blick, hinter der sich kaltes Kalkül und scharfe Beobachtung verbarg…War das eine versteckte Drohung? Der muss heimlich in meinen Kabuff gegangen sein und meine Papiere durchwühlt haben. In der Mittagspause? Er dachte daran, wie er sich oft mit einigen Broten in einer Ecke der Kantine oder – besser noch – außerhalb, in einem stillen Winkel des Firmengeländes verdrückte. Er muss diese Zeit genutzt haben, um zu sehen, was ich mache, wieweit die von mir geführten Listen und Zahlen stimmen. Es scheint, er führt über alles Buch…Was sollte dieser versteckte Hinweis, den er unter falschem Lachen vorbrachte: ’Sie wissen ja, Herr Morgur, nichts im Leben ist sicher …’ Und dann sein Palaver um nötige Erhöhung der Produktivität, Reduzierung der Personalkosten, wobei sich ja am mehr oder weniger erkennbaren Willen zur Leistung die Spreu vom Weizen trenne. Und was sollte der Spruch am Ende: ’Wenn’s eng wird, nicht wahr, Herr Morgur, dann nimmt man auch mal einen Schwung Arbeit mit nach Hause…’ Wollte er mich provozieren, verunsichern, um zu sehen, wie ich reagiere? Wie kam er auf die Idee, gezielt nach meinen Excel-Kenntnissen zu fragen? Wo jeder im Haus weiß, dass mir da niemand etwas vormacht? Will er am Ende jemand anderen entlassen und mir mehr Arbeit aufbürden? Arbeit mit nach Hause nehmen? Während er noch auf den Bus wartete, trat er unruhig von einem Bein auf das andere. Wenn die Zeit erfasst wird, ich dafür bezahlt werde oder an anderer Stelle kürzertreten kann…, vielleicht gar keine schlechte Idee. Er stellte sich vor, wie er mit einem Packen Arbeit beladen, zu Hause einmarschieren würde. Dann hätte ich eine Ausflucht, ein Mittel um ihr zu entkommen…Ich könnte einfach damit in mein Zimmer verschwinden, , aus einem Kabuff in den anderen…Dagegen hätte sie bestimmt nichts einzuwenden…. Und wenn sie dann nach einem Vorwand sucht, um mich zu erniedrigen, dann deute ich auf meinen Schwung Arbeit und ziehe mich zurück, hänge ein Schild an die Tür: BITTE NICHT STÖREN, ARBEIT!