Marie Lu Pera - Wenn Luftschlösser flügge werden

„HIER. WIR SIND HIER!“, brülle ich, nachdem ich knallende Autotüren höre. Woher ich die Kraft für eine halbwegs starke Stimme nehme, weiß ich selbst nicht.

Am Rand der Böschung über mir tauchen schon Rettungssanitäter auf. Und als hätte mein Körper darauf gewartet, endlich zusammenklappen zu dürfen, wird mir im nächsten Moment auch schon schwarz vor Augen.

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„Hallo. Hallo . Aufwachen!“ Jemand tätschelt mir die Wange, da reiße ich die Augen auf. Es ist einer der Sanitäter. Neben mir hieven sie gerade Adam, den sie auf eine von diesen Bergungsliegen geschnallt haben, die Böschung hoch.

Es war also kein abartiger Alptraum. So viel dazu.

„Alles in Ordnung?“, fragt mich der junge Mann, den ich auf etwa einundzwanzig schätze. „Bist du hinten auf dem Motorrad gesessen?“ Seh ich so aus?

„Ja“, ich schüttle energisch den Kopf, „Nein, helfen sie ihm, nicht mir“, schnauze ich ihn volle Breitseite an. Okay, ich hab gerade echt keine Nerven mehr. Er runzelt die Stirn, packt aber sogleich mit an.

Gefühlte zehnmal rutsche ich aus und knalle mit den Knien auf die spitzen Steine, die den Hang säumen, aber es ist mir egal. Irgendwie spür ich grad meinen Körper gar nicht richtig.

Nur bruchstückhaft bekomme ich mit, dass mich jemand am Ellbogen schnappt, mich in den zweiten Rettungswagen zieht und mich auf einen Sitz drückt.

Dabei fixiere ich die Lichter der sich drehenden Signalbeleuchtung, die in regelmäßigen Abständen meine Füße beleuchtet und flehe innerlich, ob das nicht doch bitte ein böser Traum sein kann.

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„Junge Dame? Junge Dame?“ Jemand stupst mich am Arm an, was mich hochschießen lässt. Vor mir stehen zwei Officer, die mit ihren Uniformen und den Waffen ganz schön respekteinflößend aussehen. Einer von ihnen ist groß und schlank – der andere eher pummlig. Irgendwie haben sie Ähnlichkeit mit Dick und Doof.

Aufgebrachte Stimmen lassen mich meinen Blick von den zwei Cops abwenden und mich der Frau zuwenden, die gerade lauthals die Stationsschwester zur Schnecke macht, weil sie wissen will, was mit ihrem Sohn passiert ist.

Es ist Adams Mum. Sie ist im Elternbeirat und kommt mir manchmal auf dem Schulhof entgegen, wenn sie zu einer der Versammlungen in die Schule kommt. Nicht, dass sie mich jemals beachtet hätte. Ihre Parfumfahne, die mich jedes Mal eingehüllt hat, als sie majestätisch an mir vorbeigestöckelt ist, ist aber anhaften geblieben. Zumindest steigt sie mir jedes Mal in die Nase, wenn ich sie sehe – auch wenn das manchmal aufgrund der zwischen uns herrschenden Distanz und der aktuellen Windrichtung gar nicht möglich ist. Das passiert übrigens gerade. Der süße Duft nach Sandelholz mit dieser Prise Zitrone fühlt sich irgendwie tröstlich an.

Adams Dad steht neben ihr und versucht, sie zu beruhigen – mit minderem Erfolg wohlgemerkt.

„Beruhige dich, Eireen“, beschwört er sie und blickt um sich. So, als würde er sich für ihren furienreifen Auftritt schämen. Glücklicherweise bemerkt er mich nicht. Er ist schlank, groß gewachsen und hat graues, dichtes Haar. Die Mandelaugen hat Adam auf jeden Fall von ihm geerbt. Das kantige Gesicht mit der schmalen Nase auch.

Doof deutet auf meine aufgeschlagenen Knie. „Das sollte sich ein Arzt ansehen“, ruft er der Stationsschwester zu. Toll. Musste das jetzt sein?

„Sie hat jegliche ärztliche Hilfe verweigert“, verpetzt sie mich volle Breitseite. Mann, hak das doch ab. Tja, das wird wohl immer zwischen uns stehen – ihrem rechthaberischen Blick und den vor der Brust verschränkten Armen zufolge.

Das ruft natürlich Adams Eltern auf den Plan. Wie auf ein stilles Zeichen hin, wenden sie sich uns zu, blicken zuerst auf die Officer, meine blutigen Knie und dann auf mich. Adams Mum stellt gerade die nötigen Zusammenhänge her, dass wir – entgegen der Stationsschwester – etwas wissen könnten und peilt uns an. So viel dazu. Ihre Aufmerksamkeit ist mir wohl ab jetzt sicher.

Einer der Cops – Dick – zieht mich in dem Moment in einen kleinen Raum, der stark nach Schwesternzimmer Schrägstrich Kaffeeküche aussieht, während Doof hinter mir durch die Tür schlüpft und sie mit seinem Körper verbarrikadiert, da Adams Mum versucht, hier reinzukommen. Dabei hört man sie von draußen aus schimpfen und die Türklinke scheppern.

Ich lasse es wehrlos geschehen, da ich mich kaum im Griff habe und wohl auf Führung von außen angewiesen bin.

Ich bin immer noch voll am Zittern und grad so durcheinander, dass sich mein Kopf komisch anfühlt, als wär darin nichts als ein Vakuum. So gesehen, macht mein Spiegelbild, das ich im Vorbeigehen in einem kleinen, an der Wand hängenden Rahmenspiegel erhasche, die Sache auch nicht gerade besser. Salzige Krusten von getrockneten Tränen ziehen sich über meine Wangen, die bleicher nicht sein könnten. Meine grauen Augen wirken fahl und leblos. Die schmalen Lippen sind aufgerissen und lechzen nach Feuchtigkeit. Braune Strähnen haben sich aus meinem Pferdeschwanz gelöst und hängen mir ins Gesicht. Ich hab nicht mal mehr die Kraft, meine Hand zu heben und sie mir aus der schweißnassen Stirn zu streichen.

„Laut den Sanitätern warst du – ich darf doch du sagen – die Erste an der Unglücksstelle, als der Notarztwagen eingetroffen ist“, beginnt Dick und erlöst mich von meinem Anblick. Wird das jetzt so etwas wie eine Vernehmung fürs Unfallprotokoll, oder so?

Mehr als ein Nicken ist nicht drin.

„Hast du den Unfall gesehen?“, will sein Kollege von der Tür aus wissen.

Ich schüttle den Kopf.

„Erzähl uns genau, was passiert ist“, fordert Dick.

„Ähm.“ Ich reibe mir den pochenden Schädel und versuche, mir einen Satz zurechtzulegen, der Sinn ergibt. „Keine Ahnung, er ist den Abhang runtergestürzt.“

Mehr ist wieder nicht drin.

„War der junge Mann mit überhöhter Geschwindigkeit unterwegs?“, will Dick wissen.

Das ist eine dieser Fangfragen, mit der sie Adam alles in die Schuhe schieben wollen. Die nehmen ihm sicher auch Blut ab, um festzustellen, ob er angetrunken war oder unter Drogeneinfluss stand. Ob es wahr ist, was alle sagen? Dass er in Clubs weißes Zeug schnupft. Ist sicher nur dummes Gerede.

Dick schnippt mir ins Gesicht, was mich schlagartig aus meinen Gedanken reißt. „Ist er schnell gefahren?“, formuliert er die Frage um, so als würde er vermuten, ich hätte sie beim ersten Mal nicht kapiert.

War er zu schnell? Ich weiß nicht. Schon irgendwie. Kann man mit dem Ding überhaupt langsam fahren? Kippt man da nicht zur Seite? Ist das nicht der Sinn an solchen Höllenmaschinen? Ans Limit zu gehen, meine ich.

Höllenmaschine … ob Adam es schaffen wird? Was, wenn nicht? Was, wenn das mit dem Elektroschocker-Ding zu spät gekommen ist.

Erneut schnippt er mit den Fingern. „Hallo? Krieg ich heute noch eine Antwort?“, verlangt er gelangweilt.

„Ich weiß es nicht. Ich hatte kein Messgerät, wenn Sie das meinen“, motze ich erschöpft. Wieso lüge ich? Oder sage ich die Wahrheit? Naja, er war schon schnell unterwegs. Aber war das zu schnell? Wie schnell darf man dort überhaupt fahren? Wenn er tot ist, ist das doch egal, oder? Und wenn er lebt doch auch. Was rede ich hier eigentlich?

„Aber du hast doch einen subjektiven Eindruck. Ist er an dir vorbeigebraust?“, hakt Doof nach, der gerade ein winziges Stück vorwärtsgetaumelt ist, weil Adams Mum so stark gegen die Tür drückt. Sogleich stemmt er sich wieder dagegen.

Ich hebe ratlos die Schultern hoch. „Ich war mit dem Fahrrad unterwegs. Da ging es bergauf. Da ‚ braust‘ sogar ein vollbeladener Truck an einem vorbei“, raune ich. Sie senden sich Blicke zu, die irgendwie stark ins Genervte übergehen.

„Kennst du den Unfalllenker?“, ist Dicks nächste Frage.