Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 2

»So ein Quatsch, An­na. Vik­to­ria ist zur­zeit wohl die Letz­te, die uns we­gen so was an­pran­gert. Sie be­steht doch der­zeit selbst nur aus Hor­mo­nen. Glaub mir, ich krie­ge das stän­dig mit, wenn Ke­tu und sie …«

»Stopp, Stopp!« An­na mach­te mit den Hän­den ei­ne ab­weh­ren­de Ges­te. »So ge­nau will ich das gar nicht wis­sen.«

Sie ging rü­ber zur Kaf­fee­ma­schi­ne.

»Was tust du da, An­na?«

»Na, was denn wohl? Ich ko­che Kaf­fee und dann …«

»Oh nein, ganz si­cher nicht!«

»Aber …«

Zu spät! Vik­tor hat­te sie blitz­schnell über sei­ne Schul­ter ge­wor­fen und war schon auf der Trep­pe, be­vor sie über­haupt re­gis­trie­ren konn­te, wie ihr ge­sch­ah.

»Vik­tor, was machst du denn da?«

»Wo­nach sieht es denn aus, mei­ne Sü­ße? Ich tra­ge Sor­ge da­für, dass die rich­ti­ge Rei­hen­fol­ge ein­ge­hal­ten wird.«

***

Spä­ter la­gen sie eng um­schlun­gen im Bett und Vik­tor strich, tief im Nach­klang der Er­in­ne­rung ver­sun­ken, lie­be­voll über das schim­mern­de Haar sei­ner schla­fen­den Freun­din:

Es war wie­der wun­der­schön ge­we­sen. Al­lein die Nach­be­trach­tung ließ ihn ver­hei­ßungs­voll er­schau­ern. Sie gab ihm im­mer al­les, al­les und noch mehr. Und sie war wirk­lich un­er­sätt­lich, ge­nau wie er. Er lä­chel­te bei dem Ge­dan­ken dar­an, dass sie ein­fach nicht ge­nug von­ein­an­der be­kom­men konn­ten.

Aber sein Lä­cheln ver­flog, da er wie­der ih­re Zwei­fel ge­se­hen hat­te. Sei­ne Brau­en zo­gen sich zu der ty­pi­schen Den­kers­teil­fal­te zu­sam­men. Selbst wäh­rend sie sich ge­liebt hat­ten, war An­na nicht in der La­ge ge­we­sen, sei­ne ehr­lich ge­mein­ten Kom­pli­men­te zu ih­rem fas­zi­nie­ren­den Kör­per an­zu­neh­men.

Auch wenn sie je­des Mal ver­such­te, die Un­si­cher­heit zu ver­ber­gen, so sah er den­noch glas­klar, dass sie an sei­ner Lie­be zwei­fel­te. Noch im­mer ver­stand sie nicht, wie ernst es ihm war, dass ih­re Schön­heit und ihr gan­zes lieb­li­ches We­sen ihm schlicht­weg den Atem raub­ten. An­nas stän­di­ger Arg­wohn und ge­rin­ges Selbst­wert­ge­fühl nag­ten al­ler­dings nicht nur an ihr, son­dern auch an ihm.

Be­vor sie blin­zelnd auf­wach­te, mur­mel­te An­na ein paar un­ver­ständ­li­che Wor­te und ih­re Na­se zuck­te.

Mit­zu­er­le­ben, wie An­na aus ih­ren Träu­men auf - und ganz all­mäh­lich zu­rück in die Ge­gen­wart ein tauch­te, sich da­bei meist wie ein klei­nes Kind die Au­gen rieb, war ei­ne wah­re Won­ne. Und das war der Grund, war­um er so we­nig schlief, wenn sie bei ihm war. Er lieb­te es, sie in ih­rem Schlaf zu be­ob­ach­ten, den Mo­ment auf­zusau­gen, in dem sie wach wur­de und ihn, so wie jetzt, ih­re leuch­tend hel­len Sa­phi­rau­gen an­strahl­ten.

»Hab ich ge­schla­fen?«

Ganz wie er­war­tet rieb sie sich die Au­gen. Sie streck­te die Ar­me aus, gähn­te herz­haft und blick­te dar­auf­hin ge­ra­de­wegs zu Vik­tor.

»Oh, Ent­schul­di­gung.« Sie wur­de tat­säch­lich rot, als sie be­merk­te, wie er sie be­trach­te­te. »Ich dach­te, du schläfst auch. Be­stimmt se­he ich to­tal be­scheu­ert aus mit so ei­nem weit auf­ge­ris­se­nen Maul.«

Vik­tors spür­te, wie sich sei­ne Stirn­fal­te er­neut bil­de­te.

»Him­mel noch mal, An­na!«, herrsch­te er sie an. »Du siehst nie­mals be­scheu­ert aus! Du hast le­dig­lich nach ei­nem Ni­cke­r­chen ge­gähnt, das ist al­les!«

Prompt rich­te­te An­na sich auf. »Wie­so bist du denn so sau­er? Hab ich im Schlaf ge­re­det, oder was?«

»Nein, hast du nicht. Ganz im Ge­gen­teil. Du sahst sehr still und fried­lich aus, wie im­mer, und wun­der­schön.«

Da war es wie­der, das un­gläu­bi­ge Fla­ckern in ih­ren Au­gen!

»Oh ver­dammt, An­na Nell! Wann hörst du end­lich da­mit auf?«

»Auf­hö­ren? Wo­mit?« An­na wirk­te völ­lig ver­stört über Vik­tors Re­ak­ti­on. Ge­ra­de hat­ten sie sich noch lei­den­schaft­lich und be­gie­rig ge­liebt und nun war er mit ei­nem Mal rich­tig­ge­hend wü­tend. Es war ei­gent­lich gar nicht sei­ne Art.

»Was ist denn nur los mit ihm? Was ha­be ich falsch ge­macht?«

Er sah ih­re Fra­gen. Au­ßer­dem mach­te sie ein der­art un­g­lü­ck­li­ches Ge­sicht, dass Vik­tor sie reue­voll zu sich zog und zärt­lich auf Stirn und Haar küss­te.

»Ent­schul­di­ge bit­te. Es gibt kei­nen Grund da­für, dass ich mich so auf­füh­re. Nur wä­re es mir sehr lieb, wenn du nicht stän­dig an mei­nen Ge­füh­len für dich zwei­feln wür­dest. Ich lie­be dich näm­lich über al­les. Es tut mir weh, wenn ich mit­be­kom­me, dass du mir nicht glaubst.«

An­na schau­te ihn mit ih­ren un­wi­der­steh­li­chen Au­gen an. »Ich glau­be dir doch«, hauch­te sie. »Ich lie­be dich auch. Es ist nur hin und wie­der so un­wirk­lich, weil …«

»Ist es nicht!«, fiel Vik­tor ihr un­ge­dul­dig ins Wort. »Und ich brau­che dich auch nicht zu knei­fen, wie du im­mer meinst. Du brauchst nicht ge­knif­fen zu wer­den, um zu wis­sen, dass das al­les re­al ist, ver­flucht noch eins! Al­les ist wahr und echt, An­na. Das hat­ten wir doch schon so oft.«

Er über­leg­te. »Weißt du noch, wie ich dir da­mals am Bach er­zählt ha­be, was ich bin, dass man­che Mär­chen und Fa­bel­ge­schich­ten wahr sind?«

Vik­tor be­ob­ach­te­te, wie An­na in ihr trau­ri­ges Ge­sicht hin­ein­lä­chel­te und ver­son­nen ei­nem Ge­dan­ken nach­hing.

»Ei­ne mei­ner schöns­ten und ver­wir­rends­ten Er­in­ne­run­gen.«

»Da hast du von ver­schie­de­nen Ro­man­hel­den ge­spro­chen: Har­ry Pot­ter, Le­go­las, Ed­ward und Bel­la . Ich wuss­te da­mals nicht, von wem du sprichst, je­den­falls nicht bei al­len. Des­halb ha­be ich sie ge­g­oo­gelt und mir auch die Fil­me da­zu an­ge­se­hen.« Er ver­zog ver­le­gen den Mund. »Na, ja, du kennst mich ja. Aber ich ha­be auch die Bü­cher ge­le­sen, weil ich wuss­te, dass du sie ge­le­sen hast. Sie ste­hen in dei­nem Zim­mer di­rekt ne­ben Ja­ne Aus­ten, Isa­bell Al­len­de und Fried­rich Dür­ren­matt . Üb­ri­gens ei­ne wil­de Mi­schung, wenn du mich fragst.«

Er be­dach­te sie mit sei­nem war­men Lä­cheln. »Weißt du, An­na, du bist fast ge­nau­so wie Ed­wards Bel­la . Sie mein­te auch, nicht gut ge­nug für ihn zu sein. Aber sie war es, An­na. Bel­la war ab­so­lut die Rich­ti­ge und Ein­zi­ge für Ed­ward , so wie Eli­z­abeth Ben­net für Dar­cy und …«

»Du hast die Twi­light -Bü­cher ge­le­sen und Stolz und Vor­ur­teil ?«, un­ter­brach ihn An­na.

»Bit­te, was? Ja, und al­le Har­ry Pot­ters und auch Tol­kiens Herr der Rin­ge , aber …«

»Du hast das al­les ge­le­sen? Wes­we­gen? Um zu ver­ste­hen, was ich dir da­mals ge­sagt ha­be und wie ich so ti­cke? Um mich zu ver­ste­hen?«

Er seufz­te tief. »Ja, hab ich. Aber dar­um geht’s doch im Au­gen­blick gar nicht, ich …«

Wei­ter kam er nicht, denn An­na hat­te sich auf ihn ge­stürzt und be­dach­te ihn mit hei­ßen Küs­sen.

»Ich ar­bei­te doch dran, Herr Mül­ler. Ich brau­che noch ein biss­chen. Aber ich ar­bei­te dran. Ver­spro­chen.«

Vik­tor at­me­te tief durch. »Okay – hhm – ar­bei­te bit­te wei­ter.«

Es war fast Abend und schon dun­kel, als sie la­chend und mit knur­ren­den Mä­gen die Trep­pe zur Kü­che hin­un­ter­lie­fen, um end­lich et­was zu es­sen. Kaf­fee woll­ten sie nun nicht mehr. Statt­des­sen setz­te An­na Tee auf und Vik­tor kram­te im Vor­rats­schrank nach Kek­sen. Er fand ei­ne Tü­te Ama­ret­ti­ni und ein Pa­ket But­ter­kek­se. Nun denn, fürs Ers­te müss­ten die rei­chen, ent­schied er. Au­ßer­dem ent­deck­te er er­freut einen Beu­tel mit Tee­lich­tern. So könn­ten sie es sich im Wohn­zim­mer mit Ker­zen­licht, Tee und den Kek­sen ge­müt­lich ma­chen und da­bei Mu­sik hö­ren.