Agnes M. Holdborg - Sonnenwarm und Regensanft - Band 3

Ges­tern konn­ten sie den Wa­gen end­lich ab­ho­len. Jetzt stand er in der ge­räu­mi­gen Ga­ra­ge: ein fun­kel­na­gel­neu­er wei­ßer Mul­ti­van . …

»Tja«, kom­men­tier­te An­na mit iro­ni­schem Un­ter­ton, als sie das gro­ße Ge­burts­tags­ge­schenk be­äug­te. »Geld­sor­gen habt ihr nun wirk­lich kei­ne, wenn ihr euch den Lu­xus ei­nes drit­ten Au­tos leis­ten könnt. Hhm, der ist echt schön und vor al­len Din­gen prak­tisch. Da könn­ten wir auch mal mit meh­re­ren was ma­chen. Cool.«

»Und wenn du dei­nen Füh­rer­schein hast, kannst du dir eins der Au­tos aus­lei­hen und da­mit zur Schu­le fah­ren.«

Amü­siert be­ob­ach­te­te er, wie sie ei­ne ver­meint­lich be­lei­dig­te Schnu­te zog.

»Scha­de, mein Prinz, ich hat­te an­ge­nom­men, dann schenkst du mir ein Ei­ge­nes.«

»Wir wer­den se­hen, Sü­ße.«

Sie riss die Au­gen auf. »Bist du ver­rückt? Das war doch nur ein Witz! Na­tür­lich wün­sche ich mir kein Au­to von dir!«

»Ein Witz al­so, hhm-hhm, wir wer­den se­hen.« Vik­tor grins­te sie frech an. Ob­gleich bis zu An­nas acht­zehn­ten Ge­burts­tag noch ei­ni­ge Ta­ge – na­ja, mehr als ein hal­b­es Jahr – ins Land ge­hen soll­ten, fand er gro­ßen Ge­fal­len an der Vor­stel­lung, wie sehr sie sich über ein Au­to als Ge­schenk auf­re­gen wür­de. »Wir wer­den se­hen«, wie­der­hol­te er des­halb zum drit­ten Mal und küss­te sie rasch, da­mit sie nicht wei­ter pro­tes­tie­ren konn­te.

***

Oben im Ess­zim­mer deck­te Ke­tu der­weil den Früh­stücks­tisch. Er hat­te die neue »Fa­mi­li­en­kut­sche« be­reits am Tag zu­vor be­wun­dert und nahm sich nun Zeit, um Vik­to­ria ein we­nig zu ent­las­ten. Vi­tus und Lo­a­na wür­den si­cher bald kom­men. Au­ßer­dem wa­ren nach dem Früh­stück die Vor­keh­run­gen für das mit­täg­li­che Ge­burts­tag­s­es­sen zu tref­fen.

Sie hät­ten bes­ser im Schloss fei­ern sol­len, über­leg­te Ke­tu. Vik­to­ria hät­te dann mehr von ih­rem Fest­tag. Sie als Per­fek­tio­nis­tin wür­de be­stimmt die gan­ze Zeit über her­um­ren­nen und her­um­wu­seln wol­len. Es wür­de schwer wer­den, sie da­von ab­zu­hal­ten, doch er woll­te es ver­su­chen.

Schließ­lich hat­te er es ja auch sehr er­folg­reich ge­schafft, Vik­to­ria in der Nacht von ih­ren Grü­belei­en zu Tisch­de­ko und Sitz­ord­nung ab­zu­len­ken. Au­ßer­dem hat­te er ihr be­reits am frü­hen Mor­gen sein Ge­schenk über­reicht.

… Sein Ge­sicht ver­zog sich zu ei­nem strah­len­den Lä­cheln, als er dar­an dach­te, wie Trä­nen in ih­ren Au­gen ge­glit­zert hat­ten beim An­blick des eben­so glit­zern­den Col­liers, des Arm­ban­des und der pas­sen­den Ohr­rin­ge.

Es moch­te viel­leicht ab­ge­grif­fen sein, sei­ner Liebs­ten zum Ge­burts­tag Schmuck zu schen­ken. Doch Vik­to­ri­as Freu­den­trä­nen ver­ri­e­ten Ke­tu deut­lich, dass sie das über­haupt nicht für ab­ge­grif­fen hielt. Sie ließ sich von ihm den Schmuck an­le­gen, den sie dann im Spie­gel ein­ge­hend be­trach­te­te und mit den Fin­gern zärt­lich dar­über strich. Über das fei­ne Gold, die fun­keln­den Di­a­man­ten, feu­ri­gen Ru­bi­ne.

Dar­auf­hin dreh­te sie sich zu ihm um, ihn mit ei­nem Blick be­den­kend, in dem das glei­che Feu­er wie in den Edel­stei­nen lo­der­te. Sie schob die hauch­dün­nen Trä­ger ih­res auf­re­gen­den Sei­den­nacht­hem­des von den Schul­tern, so­dass der fei­ne Stoff an ihr hin­un­ter zu Bo­den glitt und sie nur noch den Schmuck für ihn trug. Was dar­auf folg­te, war über­wäl­ti­gend und be­rau­schend. …

***

Ke­tu rutsch­te ein Was­ser­glas aus der Hand – und je­mand an­de­res fing das Glas auf, be­vor es zu Bo­den ging.

»Du bist wohl in Ge­dan­ken?« Trotz des leicht be­lus­tig­ten Un­ter­tons blieb Sen­trans Mie­ne wie üb­lich ernst. »Lass mich dir hel­fen.«

»Dan­ke, mir war nur kurz et­was in den Sinn ge­kom­men.« Ke­tu räus­per­te sich.

In­des stand Vi­tus mit Lo­a­na in der Tür und kom­men­tier­te die Sze­ne zu­nächst mit ei­nem mil­den Lä­cheln. »Nur kurz ist gut, Ke­tu«, spöt­tel­te er dann ver­gnügt. »Du hast ja nicht ein­mal mit­be­kom­men, dass wir ge­läu­tet ha­ben, wie es sich ge­hört. Es ist wie ver­hext: Ent­we­der ver­ges­se ich zu klin­geln, oder es kommt ein­fach nie­mand, um die Tür zu öff­nen. Wo sind denn die Ge­burts­tags­kin­der?«

»Hm?« Ke­tu war of­fen­bar im­mer noch nicht ganz aus sei­nen Träu­me­rei­en auf­ge­taucht. »Oh, die sind in der Ga­ra­ge und zei­gen An­na den neu­en Wa­gen. Sie müss­ten ei­gent­lich schon wie­der zu­rück sein.«

Wie aufs Stich­wort er­schie­nen die drei und die Zwil­lin­ge wur­den von ih­rem Va­ter lie­be­voll in die Ar­me ge­schlos­sen. Er hat­te sich ih­nen sel­ten rühr­se­lig ge­zeigt, doch nun hielt Vi­tus sei­ne Kin­der wei­ter­hin fest und be­kam glän­zen­de Au­gen.

»Herz­li­chen Glü­ck­wunsch, ihr bei­den. Und al­les Lie­be die­ser und un­se­rer Welt.« Ver­stoh­len wisch­te er sich ei­ne Trä­ne aus dem Au­gen­win­kel. »Es ist schwer, zwei Kö­nigs­kin­dern, die schon Al­les ha­ben, et­was zu schen­ken. Und wenn ich sa­ge, dass ihr Al­les habt, dann mei­ne ich nicht nur die ma­te­ri­el­len Wer­te. Ihr habt die Lie­be ge­fun­den, seid ge­sund und glü­ck­lich. Dass ihr je­der­zeit zu mir auf den Thron stei­gen könnt, das wisst ihr ja be­reits. Al­so, was schenkt man euch?«

Statt ei­ner Ant­wort brach­te Vi­tus zwei in hauch­fei­nes weiß-gol­de­nes Pa­pier ein­ge­schla­ge­ne schma­le Pa­ke­te zum Vor­schein. Bei­de nah­men sie dan­kend ent­ge­gen. Als sie ih­re Ge­schen­ke auf­mach­ten – Vik­tor mit ei­nem un­ge­dul­di­gen Zer­rei­ßen des Pa­piers – Vik­to­ria hin­ge­gen mit ge­dul­di­gen, ge­schick­ten Fin­gern – hiel­ten sie je­der ei­ne in Sil­ber ge­rahm­te Fo­to­gra­fie in der Hand: Ih­re Mut­ter, ein­deu­tig schwan­ger mit den Zwil­lin­gen, stand un­ter ei­nem leuch­ten­den Herbst­baum und wa­rf ih­nen lä­chelnd ei­ne Kuss­hand zu. Sie war wun­der­schön.

»Ich ha­be die al­ten Kis­ten, die ich sei­ner­zeit auf den Spei­cher ver­bannt hat­te, ein we­nig durch­stö­bert. Eu­er Ur­groß­va­ter, Le­o­nard Mül­ler, hat­te sie mir kurz vor sei­nem Tod über­las­sen. Bis vor ein paar Ta­gen ha­be ich sie nie an­ge­rührt. Ich konn­te es ein­fach nicht. Es gibt Fil­me, Fo­to­al­ben und Brie­fe von eu­rer Mut­ter. Die Sa­chen sind schlicht­hin be­zau­bernd und er­zäh­len so viel über sie. Ich den­ke, es wird höchs­te Zeit, dass ihr mehr über sie er­fahrt. Des­we­gen möch­te ich mir das al­les mit euch ge­mein­sam an­se­hen. End­lich bin ich in der La­ge da­zu, euch eu­re Mut­ter na­he­zu­brin­gen.«

Jetzt roll­ten doch ein paar Trä­nen über sei­ne Wan­gen. »Es tut mir leid, dass das erst nach neun­zehn Jah­ren ge­schieht, aber …«

Vik­to­ria fiel ih­rem Va­ter um den Hals. »Schscht, nicht«, flüs­ter­te sie hei­ser. Auch sie schien den Trä­nen na­he zu sein. »Du bist jetzt hier, hier bei uns. Al­les an­de­re ist Ver­gan­gen­heit. Und dan­ke, Va­ter, das Fo­to ist so wun­der­bar. Ich kann gar nichts wei­ter da­zu sa­gen.«

Eben­so sicht­lich ge­rührt nahm Vik­tor ihn in den Arm. »Dan­ke.«

Vi­tus hol­te ein­mal Luft. »Nun denn. Ähm, der Kaf­fee wird kalt. Wir soll­ten jetzt früh­stü­cken.«