Ю. Богомолов - Стихи

Поэт стоит, печали полн,
Народу здешнему любезен.
Он – неизменный камертон,
Как жизни нашей, так и чести.

Она свободою сыта
И тайно ищет угнетения.
И, только в этом, объяснение
Улыбки, тронувшей уста.

Талантливы, свободны и богаты.
Так почему судьбе удачливой не рады?
Причудливо устройство мироздания:
Для счастья не хватает нам… страдания.

Благополучная судьба.
А дева тянется к страданию.

Хоть суть явления проста,
Но не придумано название.

Он важно говорит о деле
И смотрит прямо вам в глаза.
Он, улыбаясь, мягко стелет,
Но спать, как правило, нельзя.

В нем нет масштаба и пространства.
Лишь деньги, выгода да чванство.
Да новая российская беда –
Заметный дефицит стыда.

Начальству преданный слуга,
Не истине, а должности он верен.
Ради нее и врет, как сивый мерин,
И, как собака, лает на врага.

Здесь вас встречают летнею порой,
Не спрашивая ни чинов, ни званий,
Полей целительный покой
И леса легкое дыхание.

Неведомо куда ушли мои друзья.
Я горечь одиночества изведал.
Но кто кого на самом деле предал,
Быть может, не они, а их покинул я?!

Что делать нам с внезапной болью?
Встречать ее достойно. Стойко.
Великодушна и добра природа:
Преодоленное страданье слаще меда.

Меж чувствами моими и словами – ров.
Меж голосом и пением – дверной засов.
Но, если буду терпелив, господь поможет
С годами домолчаться до стихов.

Тот, кто обиды копит, без сомненья,
Подобен ядовитому растению.
Он мрачности суровой преисполнен.
Всему живому он несет смятенье.

И шаг давно уже не ходкий,
И, словно матушка-зима,
Не греет старая жена.
А согревает рюмка водки.

Как восхитительна свобода!
Как согревает душу братство!
Но, в наших северных широтах
Так с ними трудно повстречаться.

Все в жизни получив по блату,
Он знал, что он-ума палата –
Даже в раю, настанет срок,
Получит лучший уголок.

Отвечено. Отмечено.
И можно вдаль идти.
А там – полянка вечная
У Господа в горсти.

Хоть машинист наш дело знает,
Но поезд мчится под откос.
Свою работу совершает
Незримый божий пылесос.

Высокой он достиг ступени,
Благополучный и богатый…

Но раскошеливает время
И по носу дают утраты.

Исследуя эпоху нашу,
Зашел в безвыходный тупик:
Мы одеваемся все краше,
Но все уродливей наш лик.

Мы в молодости полагаем, что мы умны.
Но мысли наши хотя и бойки, но не важны.
А в зрелой старости – сокрыта благодать:
Нам мысли помогают. И жить, и умирать.